Сын отодвигает от себя меню и отрицательно мотает головой.
— Мы с мамой на море летим скоро, так что я не смогу, — выдает как ни в чем не бывало.
Это какая-то Дашкина месть — забрать сейчас ребенка?
— Прости, — жена откладывает в сторону телефон. — Я совсем забыла тебе сказать. Мы и правда собираемся на море. Подпишешь согласие, чтобы я смогла вывезти Марка из страны?
— Подпишу.
— Отлично. Все из головы вылетает. Хорошо, что Марк вообще тему завел. Я подумала, что, пока мне еще можно летать, нужно этим воспользоваться, а то потом неизвестно, когда мы еще сможем отдохнуть. Да, сынок?
— Ага. Мама, я сок буду. И макароны.
— Хорошо.
Дашка гладит Марка по голове и смотрит в сторону официантки. Та практически сразу идет к нам.
— Ты слышала то, что говорят? — прищуренно кошусь на Марка, убеждаясь, что он отвлечен на планшет и особо нас не слушает.
— Про что, Миш?
— Про… Тебя, меня, ребенка…
— Ах, это, слышала, — Даша улыбается и делает глоток воды, которую настоятельно просила налить ей в бокал для вина. — Посмеялась. Ой, прости, это как-то задевает твое ЭГО? То, что они говорят?
Рассматриваю ее чуть внимательней. Это провокация сейчас какая-то? Она решила поиздеваться?
— Не задевает, — откидываюсь на спинку стула. — Я больше о тебе переживал.
— Не стоит. Я теперь сама о себе переживаю, Миш. Мне без разницы, что и кто говорит.
— Это радует.
Остаток ужина болтает в основном Марк. Дашка периодически ему поддакивает, но все внимание сосредотачивает на телефоне.
— Я прибежал первый, представляешь! — сын восторженно рассказывает, как выиграл в саду эстафету, а после мгновенно переключается: — Ты сегодня к нам придешь, пап?
Дашка на этом вопросе поднимает взгляд. Пристально смотрит на меня. Выжидающе.
— Отвезу вас домой.
— Ладно, — Марк кивает и слезает со стула. — Я наелся. Поехалите.
— «Поедем» правильно говорить, Марк.
— Ну, мама.
— Ты не доел.
— Не хочу. Я дома потом, — отмахивается и начинает нарезать круги вокруг стола.
Уже на выходе из ресторана жена… Бывшая жена отвечает на звонок и просит меня присмотреть за Марком. Словно без ее просьбы я бы не догадался.
— С кем мама целый вечер разговаривает, ты не в курсе? — присаживаюсь перед Марком на корточки.
— А, с дядей.
— С дядей?
— Ага.
— А что за дядя?
— Он к нам сегодня приезжал. Столько всего привез.
Дядя, который был у них дома и что-то там привез? Серьезно?
— А ты с нами полетишь в отпуск, пап?
— В следующий раз. У меня работа.
— Понятно, — Марк понуро смотрит на свои кроссовки.
— Мы с тобой на яхте покатаемся, когда вернемся. А в следующий раз обязательно полетим отдыхать вместе, хорошо?
— Обещаешь?
— Обещаю.
— Ладно.
— Помнишь, о чем мы с тобой говорили?
Сын кивает.
Как только Даша к нам возвращается, отвожу их домой и еду к себе, правда, на половине пути разворачиваю машину и заезжаю к матери. Она уже сутки в городе, но мы с ней так и не виделись еще.
— Миша, — мама пропускает меня в квартиру, обнимает и сразу начинает суетиться. — Пойдем скорее. Есть будешь?
— Я из ресторана.
— Тогда чай. Только попробуй отказаться.
— Даже пробовать не буду.
— Это правильно, — мама улыбается и ставит чайник. — Ну как ты? Как Марк? Очень хочу его увидеть, но Даше позвонить не решилась. Вдруг она против будет.
— Не думаю. Мы вроде как в нормальных с ней отношениях, ради сына, остались.
— Да? Это отлично. Это правильно. Ребенок страдать не должен. Тортик?
Киваю, и мать лезет в холодильник.
— А вообще, мне кажется, зря вы…
— Что?
— Развелись. Очень красивая пара.
— Мам, ты же в курсе…
— В курсе. Поэтому и на свадьбе не была. Какой-то театр на выезде. У меня бы сердце не выдержало за всем этим наблюдать. Но, ты знаешь, когда у вас Марк родился, я кардинально поменяла мнение. Не о Юре, конечно. О Даше. Очень хорошая девочка. Тебе повезло на самом деле. Но ты, как всегда, не слушал маму и все просра… Упустил. Догадываешься, как бы тебя папа назвал?
— Догадываюсь, — улыбаюсь, упираясь затылком в стену.
— Вот-вот. Значит, тогда позвоню завтра Даше. Очень хочу увидеть внука.
— Тут такое дело, мам…
— Какое?
— У тебя не один внук.
— В смысле?
— Дашка беременна.
Мама замирает на пару секунд, рассматривает меня с таким лицом, будто таракана проглотила.
— Нет, ты точно дурак, сынок. Ужас, — взмахивает руками. — Ужас. Я тебя не так воспитывала.
— Давай без нотаций. И поторопись, Дашка с Марком улетают на отдых.