Телефон Сары всё не отвечал. Скрепя сердце, всё же решилась на то, что, казалось, не смогу никогда. Я зашла на Пашкин сайт.
Но, вместо привычной улыбающейся фотографии, на главной странице находился снимок могилы. Некрашеный деревянный крест, простой песчаный холмик, ещё не одетый заботливыми руками в мрамор или гранит. Ниже кто-то разместил надпись.
«Две недели назад трагически погиб наш друг Павел Миронов. Мы скорбим по тебе, Павел. Любим и помним»!
А дальше… Дальше было ужасное. Пять слов, заставивших покрыться холодным потом. Сжав ладонями посеревшие щёки, напряжённо уставилась на жуткую надпись.
БУДЬ ТЫ ПРОКЛЯТА, МЕРИ РАЙН!
«Кто ты»? — Написала без надежды на ответ, зайдя в форум.
Несмотря на негодование, а, скорее, благодаря ему, голова заработала с удвоенной силой.
«Вот оно»!
Теперь, стоит узнать, имя изменившего внешний вид страницы и дело в шляпе. Ведь, об убийстве, кроме меня и ставшего жертвой несчастного случая — да и случайность ли это? — Смирнова мог знать только преступник.
Наконец, телефон Сары, терзаемый автодозвоном, оказался в руках хозяйки. И я засияла от счастья, услышав такой родной и знакомый голос.
— Привет, как ты?
— Э-ээ… — От неожиданности слегка растерялась. Я ведь ещё не знала, рассказывать ли о несчастьях, столь стремительно обрушившихся на мою голову. — Нормально.
— Как Москва?
— Да так… Ничего особенного. — Почти не покривив душой, ответила я.
Впечатлений, как вы помните, хватало. Но, так уж получилось, что все они, кроме, разве что прогулки по Красной Площади, были отрицательными.
— А я привожу в порядок клумбы. — Жизнерадостно сообщила Сара.
«Мне бы твои заботы». — Грустно усмехнулась я.
— Как родители? Как Патрик?
— Да что с ними сделается? — В её голосе явно слышались все оттенки, присущие счастливому человеку.
— Э-ээ… Твой младший брат по-прежнему увлекается разными глупостями?
— Ты про компьютеры? — Заржала она. — Так, по сравнению с тобой он сущий младенец.
Нет, ну, надо же! Поверить не могу, что кто-то, а уж тем более единственная и лучшая подруга, считает меня зацикленной на виртуальном мире.
— Ну, предположим, количественное отношение не играет роли. — Вяло возразила я. — Что с того, что много времени провожу в сети? Я же с друзьями треплюсь, а не занимаюсь взломом различных серверов.
— Собираешься заняться Интернет-грабежом? — Ехидно поинтересовалась Сара.
— Ну, почти что. — Согласилась я.
— Ладно, сейчас позову.
Спустя секунду, в трубке раздался юношеский басок.
— Здравствуй, Мери.
— Привет, Патрик.
— Сара говорит, нужно вытащить что-то из Сети?
— Угу.
— Знаешь что… — Он запнулся. — В Москве это с лёгкостью сделают Salomeia или Gylmor. Ты не думай, словно извиняясь, зачастил он. Ребята хорошие и вполне надёжные. Скажешь, что тебя прислал Grimuar и, считай, что дело в шляпе.
— Понимаешь. Дело в том, что я сейчас в Париже.
— Подумаешь. — Протянул он. — Тогда сходи к Гастону. Он принципиально не пользуется ником. Передай привет от Патрика и проси что хочешь. Да… — Замялся он. — Если у тебя есть немного деньжат, не жадничай. Сама понимаешь, Интернет — удовольствие не из дешёвых.
Ни фига себе! Это он МНЕ рассказывает?
— Поняла! Спасибо. — Поблагодарила я. — Но, может, сначала черкнешь ему сам и объяснишь, кто я такая и чего хочу?
— Ради Бога. — Согласился он.
Потом записала адреса его французского друга, почтовый и электронный, и трубку опять взяла Сара.
— Как ты очутилась в Париже?
— Долго рассказывать. — Начала отбрехиваться я. — Просто, обстоятельства несколько изменились, и пришлось срочно уехать из Москвы.
— Это мне понятно. Но почему именно Париж, а не Амстердам, Брюссель или Рим? Что-то ты темнишь, дорогая.
«Ещё как». — Состроила кислую мину я. — «А кто бы не темнил на моём месте».
— Сара! — Как можно убедительней заявила я. — Честное-распречестное слово, всё расскажу при встрече.
«Если доживу, разумеется». — Прибавила про себя.
— Что ж. — Тоном, в котором проскальзывали такие знакомые материнские нотки, пробурчала Сара. — Надеюсь, ты знаешь, что делаешь.
Причём сразу стало ясно, что в моё благоразумие она не верит ни на грош.