Он летал над огромными просторами из ровного, зеленого моря. Так ему казалось сперва, а потом, приглядевшись, среди моря он различил огромные горы, подпирающее небо. Прекрасные города, настолько большие, что могли бы вместить в себя некоторые страны. В небесах парили странные животные и, кажется, даже драконы.
А зеленое море оказалось лесами, долинами и лугами. Синие вены — широкими реками, больше напоминающими вытянутые океаны. А моря же — они были размером со звездное небо.
Ему казалось, что все это он уже видел прежде. В какой-то другой, полузабытой жизни. Жизни, в которой он всегда знал, ради чего каждый день борется за каждый новый вздох.
И это знание, почему-то, по какой-то невероятной глупости, осталось позади. Забылось. Покрылось плесенью будничных дней. Коркой чужих желаний и надежд.
Но теперь он, будто змея сбрасывает старую кожу, вылезал из кокона представлений о том, кем он должен был стать.
Безумный Генерал.
Северный Ветер.
Варвар.
Принц Дюран.
Хаджар Дархан.
Все это напускное. Не имеющее значение. Ведь то, что имело смысл, это столь затасканное народом, но такое глубокое — “здесь и сейчас”.
Кем был Хаджар Дархан в это самое “здесь и сейчас”?
Он был своим мечом.
Своим сердцем.
Ради чего он сражался?
Чтобы сделать следующий вздох.
Ради чего он делал каждый вздох?
Чтобы обрести надежду.
Надежду на что?
На то что он достигнет своей цели. Цели, достойной того, чтобы до крови сдирать собственное сердце, пытаясь вычистить из него воспоминания о всех тех, кого лишил жизни меч Хаджара.
Для чего он сражался, для чего билось его сердце? Чтобы стать свободным. Чтобы освободить всех тех, кто живет угнетенным. Чтобы дать возможность людям самим решать свою судьбу. Биться за неё, умирать за неё, любить за неё. Но самим. Без указки тех, кто, забравшись так высоко, что не видит, походя сломанных жизней, назвал себя Богами.
Сердце Хаджара Дархана не успокоится, пока он не поднимется на Седьмое Небо, не ворвется в Яшмовый Дворец и не спросит у Богов за все их грехи.
— Хорошая сила, юный Северный Ветер, — прозвучало в голове. — Сила быть свободным… Не каждому она дана. Не потеряй её… Свобода — самая могущественное, что может двигать воином, но и она же — самое хрупкая среди всех.
На словах все это долго, но в реальном мире не прошло и доли мгновения. Эйнен, отброшенный в сторону ударом молота, еще не успел упасть на землю, как ранивший его адепт внезапно схватился за горло. Он выпучил глаза, выронил молот и начал ногтями скрести по шее, но было уже поздно. С очередным вздохом его голова скатилась с плеч.
Стрела, пронзившая фонтан крови, действительно смогла впиться в закутанное в черный туманный плащ тело. Вот только, пройдя его насквозь, она ударила в землю.
Хаджара на том месте, где он стоял мгновение назад, уже не оказалось.
Нет, он не начал двигаться так же быстро, как и Анис. Теперь Хаджар понимал, что силой её меча была скорость. Все её техники, как атакующие, так и защитные, были направлены на то, чтобы быть быстрее противника.
Все же, что учил и что применял Хаджар, был направлено в иное русло. Он всегда стремился быть свободным. Как в жизни, от оков обыденности и бренности, так и в битве.
Он двигался намного легче, но в то же время быстрее, чем прежде — безусловно. Он обернулся черным шлейфом, перемещающимся по полю битвы. Но это не была скорость.
Это была свобода.
Он видел движения противников, скованные и медленные, насквозь.
Его меч не знал промаха, а за каждым взмахом тянулся сине-черные разрез. Будто бы клинок Хаджара пронзал не самого врага, а пытался рассечь границу горизонты и открыть новые просторы.
Шлейф черного тумана, в котором изредка угадывались очертания человека, ручьем вился по полю битвы. С каждым взмахом, меч Хаджара собирал богатую жатву. У простых адептов, даже среди тех, кто умудрился стать владеющим, не было ни шанса против достигнувшего могущества Оружия в Сердце.
Теперь Хаджар это понимал.
Границы его понимания вновь раздвинулись. Мистерии Духа Меча вливались в него стремительным потоком.
Перешагнув через порог, на долгое время остановившей его развитие, он, наконец, смог сделать очередной рывок по пути развития. Не в области чистой энергии, нет-нет, но в области куда более значимое — его собственной силы.
— Ревущий Поток!
На Хаджара обрушилась шестиметровая морская волна, целиком и полностью состоящей из ударов кулаков. Позади волны стоял адепт с жетоном, принадлежащим полноправным ученикам школы Талой Воды.
Находясь на развитой стадии Небесного Солдата, он, еще пару мгновений назад, не видел перед собой достойных противников.