- И ни слова о любви... - женщина разочарованно вздохнула. Она расхаживала по комнате, временами останавливаясь у той или иной фотографии в симпатичной незатейливой рамке, привлекшей ее внимание за стеклянной дверцей какого-нибудь шкафчика. И на каждой из них она видела молодую женщину, которая встретила их в дверях, вместе с маленькой девочкой, чей пшеничный цвет волос сразу бросался в глаза. На более поздних снимках она приметила еще и мальчишку с точно таким же оттенком волос. На первый взгляд разница между братом и сестрой была 10 лет.
- Хм, похоже, светлые дни в её жизни все же были, - женщина выставила правую руку перед стеклом, рамка с фотографией, где все трое улыбались в камеру, присев на корточки на золотистом песке, начала шевелиться. И третьим был совсем не мальчишка, третьим был мужчина. Мужчина, женщина и малышка - вот, кто были эти трое, освещенные лучами заходящего южного солнца. Спустя пару секунд, фото поднялось в воздух и полетело в сторону руки женщины, пробив стекло, оно оказалась у нее в руке. Женщина бросила его своей собеседнице. - Думаю, ты знаешь, как выгодно сыграть на этом.
- Разумеется. - Вероника провела по снимку рукой. - Здесь она так счастлива, неужели одно событие в ее жизни было способно все изменить в ней настолько сильно?
- Это не могло быть одним событием. Так не бывает. Каждый момент нашей жизни связан с последующим и предыдущим ее моментом, один тянет за собой другой.
- Напоминает звенья цепи.
- Да. Можно сказать и так. Иногда звенья различных цепей переплетаются между собой, - так плетется История с большой буквы. Именно поэтому ничего не происходит без причины и ни одна встреча не случайна, просто, обычно мы думаем «за что?», вместо того, чтобы спросить себя «для чего?».
- Наверное, ты права, но я предпочитаю не думать об этом. Все это слишком сложно.
- На свете не бывает простых дорог, дорогая, ничто не дается даром. Даже за сыр в мышеловке мышь обычно платит жизнью.
- Она просто глупа.
- Кто знает. Возможно. Или она просто упряма и настырна настолько, что не в силах оценить опасности.
- Может и так, но это не важно, так или иначе этой ночью все раскроется. Лучше скажи мне, ты думаешь, на рассвете она уйдет с нами и оставит семью?
- Она и не должна идти с нами.
- Тогда я не понимаю.
- У таких, как она, своя дорога, хоть они и часть Клана Теней. Наша цель направить ее, показать путь. Выбор же ей придется делать самой: или остаться той, кто она сейчас и горевать о своей никчемной жизни или получить власть и цель, чтобы жить, ведь именно этого ей не хватает. Она не знает, зачем живет, - в этом ее проблема и это нам на руку. Но главное, решить она должна сама, как когда-то, это сделал каждый из нас. Все должно быть добровольным, даже согласие на смерть, ты знаешь это.
- То есть, она может и не оправдать наших ожиданий?
- Да, вполне. Но, я думаю, ты справишься со своей задачей, это под силу только тебе.
- Ее мать не будет в восторге от зрелища, которое увидит.
- Люди перестали восторгаться многими вещами, даже если они неописуемо красивы. Это напугает ее, но если она не станет делать глупостей, все будет хорошо.
- Никогда все не идет хорошо.
- Тогда я просто использую свой дар, чтобы держать ее подальше от вас.
- Может, ей лучше вообще не видеть этого?
- Она должна знать, сколько боли она принесла своему ребенку и осознать, что у нее был шанс, которым она не воспользовалась вовремя, а теперь уже что-либо менять слишком поздно.
- Какой в этом смысл?
- О, дорогая моя, ты не знаешь, как сильны терзания души, когда ты понимаешь, что могла все изменить, если бы вовремя спохватилась, вместо того, чтобы делать вид, что все в порядке.
- Это все равно будут ее терзания, а не девчонки.
- Не просто терзания, а страшная боль. Душевная боль. Постоянный укор в сторону самой себя, самобичевание, причитания по поводу того, как она могла быть настолько слепой, что не заметила столь очевидных вещей, - женщина смотрела в окно пустыми глазами, словно находилась в другом месте, по крайней мере, подсознательно. Это было заметно. - Такое состояние, возникнув однажды, не проходит никогда. Его можно игнорировать, запрятать в самый дальний ящик своего подсознания и запереть на семь замков, но выбросить ключ и забыть, не удаться никогда. Время не лечит боль, оно притупляет ее и только.