Дом, в котором проживал Ростислав Кандалов, добротное солидное здание постройки конца сороковых годов с имперскими башенками, бордюрами и лепными украшениями на фасаде, являл собой незыблемый форт эпохи культа личности. В подобных домах, как правило, «ютятся» отставные генералы, чиновники высоких, но не высших рангов, удачливые бойцы культурного фронта. А вход в святилище охраняют грудастые тетки неопределенных лет — не то лифтерши, не то вахтерши. Однако в громадном парадном на этот раз оказалось пусто, и Осипов, присмотревшись к табличке с именами жильцов, определил, что путь лежит на шестой этаж. Лифт, в котором преобладал запах сапожной ваксы и одеколона «Шипр», неторопливо понес его на руководящие высоты. На звонок долго не открывали. Наконец из-за высоченной двери послышался недовольный голос:
— Кто там?
Осипов сказал, что по делу.
— Нету никого, — сообщил голос все с теми же интонациями, — все на даче.
— А Ростислав?
— Да кто спрашивает?
— Из газеты, — официальным тоном отрекомендовался Осипов.
За дверью некоторое время сохранялось молчание, видимо, вызванное тяжким раздумьем. Наконец дубовая махина приоткрылась, придерживаемая цепочкой, и на него уставилась пара цепких старушечьих глаз. Бабка пытливо оглядела его с ног до головы, потом молча звякнула цепочкой и распахнула дверь. В просторной прихожей вспыхнул свет, и Осипов увидел крошечное высохшее создание, одетое в темное.
— Ростик! — крикнула бабка неожиданно зычным голосом. — К тебе!
Пока Осипов переминался с ноги на ногу, ожидая хозяина, старуха не спускала с него глаз, словно сторожевая овчарка, контролируя каждое движение. Наконец тяжелые бархатные портьеры шевельнулись, и возник высокий, атлетического сложения молодой человек, облаченный в яркие плавки. Кроме этой мелочи, остальные детали туалета отсутствовали.
— Чего надо? — сонно спросил детина, недоуменно щурясь на Осипова.
— Вот, к тебе пришел, — быстро сообщила старуха, — говорит, что из газеты.
— Из газеты? — удивленно и несколько растерянно переспросил парень. — Из какой газеты?
Осипов отрекомендовался.
— Ты документы проверь, — бесцеремонно сказала старуха, — а то ходют здесь всякие…
Не дожидаясь просьб, Осипов достал из кармана свои «корочки» и протянул парню. Тот, видимо, испытывая некоторую неловкость, стал изучать редакционное удостоверение.
— Осипов?! — произнес он, точно пытаясь что-то вспомнить. — Ах, Осипов! Тот самый! Да вы проходите!
Недовольно фыркнув, старуха удалилась.
Иван привык, что его узнавали, поэтому восклицание парня польстило ему совсем чуть-чуть. Но тем не менее… Народ знает своих героев.
Обиталище молодого человека, просторная комната с эркером и высоченными потолками, выглядело настолько стандартно, что Осипов невольно усмехнулся. Приняв улыбку журналиста за признак одобрения, атлетический юнец довольно ощерился и, кивнув на кресло, сообщил:
— Мое логово.
Осипов еще раз окинул взглядом убранство «логова». Два ярких плаката на стене — ансамбли «Битлз» и «Роллинг Стоунз», импортный магнитофон на полированной Тумбочке, кассеты, лежащие повсюду, а также огромная неубранная тахта. Кроме плакатов, на стене висели черная икона и какие-то ржавые вериги. На полке громоздилась батарея пустых бутылок из-под заграничного спиртного. Все подобные жилища выглядели, по мнению Осипова, одинаково, с той лишь разницей, что вместо бутылок могла присутствовать коллекция сигаретных пачек, упаковок с жевательной резинкой или спортивных моделей и кубков.
— Музычку поставить? — предложил шустрый юнец — Есть последние записи Джимми Хендрикса.
— Пока не надо, — осторожно сказал Осипов.
— Чай, кофе?..
— Если можно, кофе.
— Эй, Марфа! — прокричал парень в глубины квартиры. — Кофе вари и пожрать чего-нибудь приготовь! Так что же вас привело в наш дом? — с интересом спросил он.
— Писать о вас хочу, — сообщил Осипов.
— Обо мне? — Юнец удивленно и радостно осклабился. — Да, кстати, меня зовут Ростислав, — запоздало представился он.
— Я знаю. А меня Иван. И давай лучше на «ты».
— Отлично, — просиял Ростислав. — Так о чем же вы, то есть ты, хочешь писать? О моих спортивных достижениях? Я ядро толкаю. Тяжелый атлет, так сказать. Но ведь ты вроде о спорте не пишешь?
— Не пишу, — подтвердил Осипов. — Я о другом…
— Ну-у?..
— О Сокольском…
— О Валентине? — Радостная улыбка сползла с лица тяжелого атлета как бы кусочками. Губы его еще продолжали улыбаться, но глаза сделались холодными и настороженными. Он вскочил с тахты и забегал по комнате.
— Но его же убили?! — слегка успокоившись, произнес Ростислав.
— Вот-вот…
— Ага. Ты же по криминальной части… Судебные очерки… Как же?.. «Выстрел на окраине»… «Жареные» фактики выискиваете. — Он снова заметался. — Знаете что, товарищ корреспондент, на эту тему я беседовать с вами не желаю, уж извините!
— Ты вроде испугался?
— Вроде?! А чего мне пугаться? Меня уже пугали и так и сяк. В ментовке… Все признания добивались. Откуда я знаю, кто его убил? Только-только отстали. А теперь вот ты! Кто тебя послал? Менты?
— Да нет, я же говорю, что хочу написать судебный очерк. Произошло зверское убийство, а преступник так и не пойман.
— Тебя, наверное, мамаша Валькина подговорила. Или купила? — Парень пытливо взглянул на журналиста. — Скорее всего второе. Ну признайся, тогда, может быть, чего и скажу.
— Мать Сокольского действительно встречалась со мной, — осторожно сказал Осипов, — но дело тут не в деньгах… Просто я специализируюсь на этой тематике…
— Тематике, — усмехнулся Ростислав. — Забашляли тебя, вот и вся тематика. Ладно, почему не поговорить.
Он нажал клавишу магнитофона. Из динамика полились жуткие, скрежещущие звуки, словно лесопилка пыталась в спешном порядке перевыполнить план.
— Классно! — убежденно сказал Ростислав, кивнув на магнитофон. — Джимми Хендрикс, «Электрик леди ленд», во чувак заливает. Ты знаешь, он самый клевый гитарист в мире. Круче нет. Играет не только руками, но и локтями, и даже зубами.
— А членом он не умеет?
— Членом? — Ростислав хихикнул. — Может, и членом умеет, а яйцами ритм отбивает… Вот-вот! Слышишь?! А? Классный рифф! А ты, я вижу, шутник. Хотя в роке, конечно, не сечешь… Этот придурок Валентин тоже не врубался. Ему все Том Джонс, Эйгельберт Хемпердинк, Элвис… «Битлов», правда, слушал, но до «Роллингов» не допер. Ясное дело — «голубенький». Ты знаешь, что он был «голубым»?
Осипов кивнул.
— Мамочка его, что ли, просветила?
— Да нет, нашлись другие источники.
— Ну ясно, в ментовке сообщили! Впрочем, какая мне разница. Поговорить о Вальке я с тобой могу, хотя прекрасно понимаю, что ты ничего про него не напишешь. А если и попытаешься, то все равно материал не пройдет. Не пишут у нас об этом. Если только где на Западе опубликуют. Хотя сомнительно, ты же не враг себе. Скорее всего ты хочешь попытаться распутать это дело. Заплатили тебе, ты и отрабатываешь. Ладно, подкину информацию, но, если найдешь убийцу, с тебя ящик коньяка. Договорились? И еще одно условие. Нигде о том, что толковал со мной, не свисти. Я, конечно, ничего нового тебе не скажу, из меня в конторе все вытянули, но тем не менее моего имени упоминать не надо. А если… — Он не договорил и согнул руку, продемонстрировав могучие бицепсы. — Не посмотрю, что ты известный журналист. Можешь спрашивать.
— Ты был с ним в приятельских отношениях?
— Да не то чтобы очень. Только в последнее время. Он, ты понимаешь… меня хотел. Ну как мужчину. — Ростислав усмехнулся. — Прямо, гад, домогался. Развращен он был до мозга костей. Я, конечно, тоже не ангел, но с педиками не якшался. По мне девочки лучше. Хотя у каждого свой вкус. Так вот. Валька в меня влюбился. Мне, конечно, смешно, а он… Ну, ладно, у него башлей — выше крыши, я, конечно, тоже не бедный, а он вообще. Крез! И нежадный. По кабакам любил шататься, ну и меня с собой. Вроде как похвалиться перед своими хотел. Падла такая… ты, наверное, даже не представляешь, сколько их в Москве. Но! — Ростислав поднял палец. — Конспирация у них будь здоров! Как у большевиков в период проклятого царизма. Вообще-то, конечно, я хватил… Никакой особой конспирации нет. Кентуются почти открыто. Но большие фигуры, кто этим делом балуется, те, конечно, стараются не светиться. Валька мне много чего порассказал. О некоторых и вовсе не подумаешь. На вид орел орлом. Героев в театре и кино играет, настоящих человеков, а в натуре — пидор! Вот она какая — наша творческая интеллигенция. — Он хохотнул и замолк. Потом внимательно посмотрел на Осипова. — А ты вроде с бодуна? Что-то глаза больно красные. А, журналист? Вы вроде это дело любите. Давай похмелю, и разговор поживее пойдет. Эй, старая! — заорал он. — Ты где застряла? Тащи закуску. Хочу с хорошим человеком выпить.