Уже я рассказал все, что узнал за эти дни, а брат библиотекарь — то, что помнил из прочитанного когда-то списка хроник Смутных времен, составленных придворным хронистом короля Карела со слов своего господина. И не было в тех хрониках ни об отречении Анри Грозного от единственного сына, ни о позорном столбе… ни о принце Валерии и его друге Сереге.
— Почему же он не велел написать о своих друзьях? — в третий или четвертый раз спрашивает брат библиотекарь. — Ведь они друзьями были? Анже?
— Да, — отвечаю я. — Друзьями.
— Попомните мои слова, что-то случится! — Серж непривычно хмур, и я думаю: сейчас опять начнет сетовать на мое рвение в дознании. Но он лишь качает головой — и замолкает.
А мне приходит вдруг в голову, что и без того столько уж случилось, о чем не знали мы из сказания! А как сложится дальше… Что ж, если будет на то воля Господня, мы это узнаем. А нет — значит, и незачем людям знать. И раз уж наделил меня Господь даром видеть прошлое, глупо сомневаться и гадать, к чему приведет Его дар. Надо просто принять свое назначение и свою судьбу…
Лека вяло обгрызает утиную ногу. Хочется лечь рядом с Серегой, зажать в зубах угол подушки… Впрочем, жесткая утиная нога тоже для этого подходит. Даже больше, чем для утоления голода…
Серый дышит тихо и ровно, Карел — хрипло, временами что-то бормоча и вскрикивая. Мальчишка-паж уснул за столом, уронив на руки встрепанную голову. Сэр Оливер стоит у окна, откинув уголок шторы. Лека потянулся было налить вина — но не решился. Побоялся уронить кувшин.
На душе у Леки снова скребутся кошки.
За окном неторопливо простучали копыта, скрипнули колеса. Сэр Оливер, отпрянув от окна, шепчет:
— Хвала Господу!
И быстро выходит.
Лека нашаривает эфес… Впрочем, фехтовальщик из него сейчас никудышный, прямо скажем, никакой… не до того. Все же он встает, тяжело опираясь о стол, и поворачивается к двери.
Навстречу входящей женщине.
Пальцы сжимают край плаща — только и видно, как бледна, да тонкие губы решительно сжаты. Королева… Значит, вырвалась тайком из дворца — к сыну…
Она снимает плащ и глядит на Леку в упор. Глаза ее расширяются:
— А с тобой что?!
— Со мной?
Королева щурится, взгляд ее мечется от Сереги к Леке.
— А, поняла. Слыхала об этих чарах…
Ее называют ведьмой, вспоминает Лека. Похоже, в Таргале есть-таки один магознатец!
— Знаешь, — продолжает между тем королева, — лучше сними его амулет. Сейчас можно, он спит — и так и будет спать. А твои силы не бесконечны.
Лека мотает головой. Может, она и права… Вот только серебряный шнурок, привычно обхвативший запястье под рукавом походной куртки, когда-то принадлежал ей. И она не сможет его не узнать — а узнав, вспомнит, кому отдала…
Королева чуть заметно пожимает плечами. Подходит к сыну, трогает его лоб — жест, одинаковый, наверное, у всех матерей мира, — проводит ладонью над спиной. Шепчет:
— Плохо…
И, прикусив губу, ведет ладонями вдоль спины Карела, медленно, словно бы с нажимом — хотя Лека ясно видит, что она даже не касается кожи. Кровь уходит с ее лица. Из просто бледной она становится белой, белоснежной, алебастровой… и почему-то вдруг кажется Леке окутанной снежно-голубой вуалью холода. Лека смаргивает, странное видение исчезает, остаются только тонкие руки и белое лицо — прикушенная губа, отяжелевшие веки… дыхание Карела, все еще хриплое, но неуловимо другое.
Королева выпрямляется, просит свистящим шепотом:
— Пить.
Лека тянется к кувшину, но сэр Оливер, хоть вроде и стоял дальше, успевает первым. Вкладывает в тонкие пальцы кубок, поддерживает. Она выложилась, с ужасом понимает Лека, выложилась вся, до конца… не так уж и велика сила этой «ведьмы», по меркам Таргалы разве что, где и такие — редкость…
Королева падает на стул, закрывает глаза. Глубоко вздыхает. Рассказывает:
— Король напился. Ему много надо, чтобы свалиться, но в этот раз хватанул через край. Заснул, сапог не снявши… и ему снятся плохие сны. Черные. Не знаю, что будет утром. Упаси Господь попасть под руку.
А сама трет пальцы, разминает ладони. Вздыхает — глубоко, прерывисто, почти со стоном. Встает, Бросает на Карела внимательный, насквозь просвечивающий взгляд. Подходит к Сереге. Говорит отрывисто Леке:
— Да отпусти ты его!
— Помешаю?
— Нет, что ты. Ему на пользу, не спорю. Просто тебе помочь уже не смогу, сил не хватит.
— Да ведь это не моя боль. Она пройдет сама, когда Сереге легче станет.
Королева меряет Леку долгим взглядом:
— Может, и не твоя. Только ты измотан до предела. Смотри, свалишься. Сэр Оливер, ну хоть вы бы ему сказали!
— Не свалюсь.
Королева качает головой и поворачивается к Сереге. И снова кажется Леке, что льется от нее снежно-голубой, унимающий боль холод… Вот перестают ныть плечи, вот идет вниз по спине волна блаженного онемения…
— Выпей, парень! — Сэр Оливер сует в руки кубок. — А то что-то ты совсем смурной. Как бы и вправду не свалился.
Лека выпивает, не замечая, что пьет, — слишком уж сосредоточился на Серегином амулете… зевает вдруг… слышит смешок сэра Оливера:
— Вот и хорошо, парень… поспи.
И валится в ласковую прохладную темноту — без боли, без тревоги, без мыслей…