Начинают строчить пулеметы. Все, какие есть на корабле, разом. Черный «фокке-вульф» проносится под нами и штопором уходит вниз.
Подключаюсь к внутренней связи, от страха сохнет горло, леденеет живот.
— Идут! — Кажется, это голос Мока. Произнес он это так спокойно и легко, будто не в бою, а в церкви. Затем его пулемет бьет без передыху.
Воздух в сплошных черных горошинах и огненных вспышках от двадцатимиллиметровок.
— Не спускай с них глаз, слышишь! Не спускай глаз!.. — это вместе взывают Мок и Боссерт.
— Подбил одного справа снизу. — Но я не понял, то ли это Мок, то ли Боссерт. Спокойствие!
Идут на нас снова, заходят в хвост.
Взрываются две «крепости» сверху справа. Не из нашего крыла.
Тройка серых бандюг бросается вниз под наш строй и через крыло по восходящей уходит влево... Кресты черным по серым крыльям... «сто девятые».
Справа за окном кабины вдруг вижу ночной истребитель «фокке- вульф», идет вровень с нами и бьет по кому-то впереди. Но тешится недолго — самого бьют, и на части.
Еще какой-то заходит снизу по левому борту... носовой пулемет дает по нему очередь. «Мессер» переворачивается и вниз. Кажется, задымил.
Приборы в норме. Грин глядит молодцом. А у меня дыхание перехватывает.
— Давай-ка я лучше возьму все на себя, — говорит Грин. Выдержка у него что надо.
Выжимаю обороты до предела.
«Мессеры» опять пристраиваются в хвост. Справа, прямо и Снизу... А вокруг их не меньше сотни... а то и больше... изготавливаются для новой атаки.
Замечаю, неладно с одним из нашей группы. Стабилизатор весь снесло, но управление еще держит... еще тянет... Но тут загорается крыло... самолет кренит вправо — и вниз.
Минуем группу Лангфорда, но его там нет... Потом вижу: еле тащится ниже своих. Грин проводит машину под ведущего эскадрильи... самолет Лангфорда зарывается носом вниз... три или четыре «мессера» устремляются следом... делают заход... пронесло... крутой вираж... снова заход... Бийч там в башне... бедняга Бийч.
— На нас идут!
— Сверху по правому борту.
— Беру одного прямо снизу.
Опять бьют все пулеметы разом.
Теперь уж никакой надежды... одно только: жди, когда тебя... сиди, сгорбившись, и жди... ну, еще верти головой то вправо, как там по борту, то на приборы... все в норме... но ты жди.
Атакуют нас, кажется, раз шесть... или пять... а может, даже семь... заходят в хвост... разворот... снова заход, и бьют из двадцатимиллиметровок.
...И вот оно — подбиты.
От нижней эскадрильи не осталось ни одного: кого разорвало... кого подожгли... кто на куски... только один выбрался.
Мы единственные остались... подобрались под ведущего. Эскадрилья наверху идет в порядке... Мы прижимаемся почти под самые их хвостовые пулеметы. Стреляют без передышки... гильзы так и сыпятся, попадают на капот, ударяются о плексиглас, отскакивают от козырька, сыпят и сыпят... все время... и вдруг —стоп! Видно, пулеметы перегрелись.
...Сзади несколько наших «пятьдесят первых»... четверо против сотни ... нет, кажется, все-таки восемь...
— Не подстрелите «пятьдесят первый», — это голос Мока, чертовское хладнокровие.
Я выжимаю штурвал от себя. Прямо перед носом спикировал горящий самолет.
Грин одобрительно кивает, продолжая вести... Пулеметы ведут огонь... теперь уже не все... часть замолкла... может, сгорели.
И вдруг все кончается. Ушли.
Смыкаем строй и выпускаем бомбы.
Шестерых из двенадцати недостает.
Отворачиваем от цели, но не уходим, поджидая... они должны появиться... спокойнее... жди .. .
Но нас несет потоком... не можем стоять на месте... все время движемся...
Включаю радиосвязь. Про бандитов молчат. Нет их. Затем вдруг слышу: «У меня горит крыло?.. посмотрите, горит у меня крыло?» Дает свой позывной. Это ведущий.
Мы прямо под ним. Подтягиваемся ближе.
— С вами все в порядке. — У меня обрывается контрольная проволока в микрофоне. — Порядок у вас... слышишь, парень... крыло в норме... Никакого дыма ... ни огня ... давай, малыш, давай!
Почти как заклинаю. Потом слышу:
— ...приказываю экипажу выбрасываться...
Пламени не видно. Хотя, может быть, это с другого самолета.
А этот выходит боком из пикирования.
Там мои дружки. Маури... Агги...
Говорю Грину:
— Нам лучше вернуться к основной группе... лучше к основной группе и побыстрей...
Делаем вираж. Вижу, как дверца заднего люка у того самолета отрывается и, подхваченная воздушной струей, уносится кубарем прочь. Потом то же самое с передним люком, потом отлетает что-то еще... а может, кто-то... уходит затяжным прыжком.