— Мне всегда было интересно, почему интеллигенцию называют вшивой? — заразительно смеялся очкарик. — Теперь начинаю понимать…
— Потому что не равнодушна, с тонкой душевной структурой близко принимающей к сердцу несовершенное устройство мира и человеческой души! — воскликнул Коклюш.
— Ага, а причём тут вши — к устройству мира? — очкарик кисло скривился. — Вши-то… причём?
— А откуда они у покойников? — возмутился Коклюш. — Вот… молчите… Из под кожи вылазят! Тоже самое случается, когда у человека затягивается нервный стресс, в организме происходят необратимые процессы и выделяются яды, заставляющие вшей покидать подкожный слой.
— Ну блин, а ещё доктор; что ты бабьи сказки рассказываешь здесь? А ещё доктор! — возмутился очкарик.
"Дали" в спор не вступал, видимо считая это ниже своего достоинства, где-то в пределах голени, в низком подколеньи (не путать — "поколении"), и с удовольствием наблюдал пикировку товарищей — собутыльников. Он первый увидел вновь наполненные на асфальте стаканы и, чмокнув от удовольствия губами, присел на корточки… Коклюш и остальные вовремя опомнились и тоже ринулись ниц; настойка была последняя… Шкалик, сначала прятавшийся в кармане очкарика, и давно опустошённый, стоял рядом с пустыми бутылками испод имбирной.
— Я валю… — зевнул очкарик и протянул Дмитрию лодочкой руку… — Будешь проходить мимо… не проходи… если деньги есть!
Судя по уставшим бродягам, выпили они гораздо больше трёх с половиной бутылок и медленно, кое-кто слишком медленно и неуверенно, стали рассасываться в прилегающих к универсаму переулках, к немалому удовольствию окончивших рабочий день и спешащих за покупками, законопослушных налогоплательщиков.
— Вам куда? — спросил Дали, рукой уравновешивая кончики усов.
— Требуют хлопот? — Димка пропустил заданный вопрос.
— Да не так чтобы… Лак дорогой, собака! — нахмурился тот…
— Живёте где?.. квартира есть? — Димка подумал, судя по задрипанному пальто, что, может статься, Виктор Сергеевич не БИЧ или БИС, а обычный БОМЖ.
— Есть, есть… однокомнатная… еще, и мать есть, и как ни странно тоже хочет есть! — В.С. почему-то раздражался… Какой-нибудь парапсихолог, обязательно приобщил бы его растущее раздражение к постоянному накручиванию острых кончиков усов, но Дима, совсем юный метафизик, спросил:
— Так вы есть хотите? — он радостно улыбнулся, несмотря на полную профанацию в таком серьёзном вопросе, как парапсихология.
— Ну, вообще-то, иногда приходится! — тяжкий вздох из-под гротескных усов, признался в наличии волчьего аппетита.
— Тогда пошли ко мне, я сейчас один, жена в командировке, сын поступает… Думаю, в холодильнике что-нибудь съестное обнаружим! — Дмитрий решил, что они действительно могут прилично поужинать — на пару, заодно беседуя о психологии тоже. Оглянувшись, следует ли за ним реинкарнация великого сюрреалиста, пошёл вперёд. — Не отставайте, а то останетесь без ужина!
— А к ужину… надо же взять… — странный тип в пальто, не в кожаном конечно, но привлекающий взгляды прохожих, в два неожиданно резвых прыжка догнал Дмитрия и зашагал рядом, оглядываясь на удаляющийся универсам.
— Дома есть… коньяк! Пьёте коньяк?
— А какой?
Дмитрий улыбнулся и покачал головой…
— "Камю", устроит?
— А водки нет?
Дима подумал, что действительно не стоит понтоваться и портить дорогой напиток, а лучше взять денег и просто купить водки. Ему стало стыдно за свой снобизм, он в какой-то момент почувствовал себя выше опустившегося человека в старом зимнем пальто, решив проставить элитное пойло. Даже в такой мелочи он не был свободен! что тогда говорить? и выше ли? если сам потянул себя вверх, словно Мюнхгаузен — за волосы, словно не могущее никогда взлететь пресмыкающееся, лишь бы почувствовать себя больше!
— Мелочь пузатая! — подумал о себе Дима и смачным плевком, ни за что, оскорбил землю.
* * *
— Две бутылки, думаю, хватит, если что, остаток заберёт с собой, — решил он, рассчитался с кассиром и пошёл к своему дому… Там, у подъезда, его ждал новый знакомый, возможно кладезь энергии Свободы и сакральных знаний. Посылать за водкой, несмотря на гипотетический клад, его одного, он не решился, так как не освободился пока от укоренившегося за зрелые годы недоверия к ближнему.
— Я пальто на пол, в уголок сложу… нет, нет, на вешалку не надо, — В.С. осторожно свернул пальто изнанкой наружу, правда, изнанки — подкладки, как таковой, не было, она стёрлась под мышками и держалась лишь на верхних швах. — Это не из-за вшей, насекомых я вывел месяц назад, и пока не встречался с ними воочию, ни в голове, ни в швах, просто у вас всё так чисто и пахнет приятно, — он страдальчески скромно улыбнулся, растерявшись в забытой обстановке семенного уюта.
"Странно, что пахнет приятно" — подумал Дима о накопившемся в квартире запахе его недавнего обихода: немытого тела, зубов и дёсен, объедков на подносе, но решил не спорить и вежливо предложил: — Проходите, Виктор… может, перейдём на ты?
— С удовольствием!
— Тапки… сына… на полке обувной…
— Обойдусь!
— Не стесняйся Витя.
— Да не люблю я… в обуви… пусть ноги отдыхают… — Витя покосился на свои носки, шевельнул большим, вылезшим из дыры пальцем на одном из них, секунду подумал, но одеть чужой тапок постеснялся и прошёл в кухню, где уже звенел тарелками и хлопал дверцей холодильника Дима. — Да, хорошо у вас… у тебя!
Водку он цедил мелкими порциями, заметно наслаждаясь…
— И водочка хороша у тебя тоже! — засмеялся он более смело и раскрепощено.
— И всё-таки, объясни пожалуйста, как вдруг ты можешь быть Сальвадором Дали? — не утерпел Дима и задал давно сдерживаемый вопрос, из-за него, отчасти, он и пригласил Виктора в гости. — Ведь… довольно серьёзного ума человек, не замеченный, так сказать, в неадекватности поступков, иначе, сам понимаешь, уже бы оповестили, ещё у магазина, а тут такое заявление!..
— Запросто! — Виктор ловко подцепил на вилку маринованный маслёнок, словно показывая — насколько всё просто!
— Ну ты даёшь! — Димка наполнил стопки. — Продолжай…
— Я чувствую, знаю это, но доказывать никому ничего не собираюсь, а усы… ну, пусть это будет моей данью нашему духовному… — он дожевал на передних зубах скользкие останки гриба… — да пожалуй, и физическому родству, — рука Вити потянулась за стопкой… — Повторим?
— Повторим!
Они чокнулись, и Дима отпил половину; он понимал, что пока Витя не примет "сыворотки правды" вдосталь, не разговорится, поэтому снова поспешил наполнить пустую посуду.
— Я уверен, что являюсь его зеркальным отражением, потому что жил в то время, когда он ещё мучился на этом свете, иначе, если бы родился после его смерти, назвал бы себя — его реинкарнацией! — Витя посмотрел на свою полную стопку, но почему-то остался к ней, безучастен.
— А как же твоё неприятие его поведения? Ты там, ещё, у универсама говорил… — Дима взял в руки свою недопитую половинку и взглянул на противосидящего.
Витя вздохнул, поднял свою — полную и, не чокаясь, влил в себя.
— Вот потому и раздражает, что меня не спросив, юродствовал! Хотя, жалко его, конечно! Несчастный, одинокий эгоцентрист, вечно зависящий от настроения Леночки, критиков, завистников, всю жизнь потративший на то, чтобы взлететь над миром.
Димка насторожился…
— Как взлететь, какой Леночки?
— Ну в смысле — Галлы — Елены Дьяконовой, а взлететь — значит воспарить, почувствовать подчинение стихий под крылом, освободиться от земного притяжения. Всё это мне понятно, но зачем так глубоко нырять, чтобы потом не хватило воздуха всплыть, тем более взлететь над волнами? может специально? Тяга к бездне!? М-да… Кхе — кхе… — он закашлялся, Димка стукнул его дважды по спине, за что получил благодарный кивок, и вытерев слёзы продолжил: — Попасть в такую зависимость: творческую, духовную, телесную, к какой-то бляди, мог только больной человек, страдающий комплексом неполноценности, с которым боролся всю жизнь, чем мог и чаще всего — эпатажем.