— Нет, спасибо, отведите в камеру, я очень устал, да и губы… того… а кофе горячий! — Димка потрогал распухшие губы и подумал, что сейчас похож, наверное, на Машу, но Распутину. — Одного не пойму, причём тут моё абстрагирование от недвижимости, я сам так захотел и отказался от доли имущества.
— Как приятно слышать речь настоящего интеллигента, хоть и бывшего, "абстрагироваться…" — замечательно звучит, а вот сообразительности недостаёт. Но вы всё-таки подумайте и особо не абстрагируйтесь от моей последней фразы, в ней, даю намёк, ключ к разгадке! — Следователь сахарно улыбнулся и развёл в стороны руки, словно хотел обнять…
* * *
Ключи знакомо звякнули в замке, дверь камеры отворилась и… Снова знакомый звук… Дима подумал: "почему знакомый?" и вспомнил, что на протяжении многих лет, каждый день слышал эти звуки в телевизоре, — на протяжении многих лет двери камер открываются и закрываются, впускают и выпускают, такое впечатление, что всё общество прошло сквозь них или ещё пройдёт.
— Зона! — проговорил он, не заметив, что вслух.
— Что ты там вякнул, чмо? — это подошёл злой следователь. Он забрал у конвоира ключи и кивнул головой, отпуская… Его сапог ударил Димку ниже пояса, заставив скрутиться колобком… Откатившись к нарам, Дима усвоил, превозмогая боль, что разгибаться не стоит, поэтому, обхватил ноги руками, поджал ближе к лицу колени и застыл в ожидании… Ждать пришлось недолго… Несколько тяжёлых ударов по почкам заставили его разогнуться, выгнув тело в обратную сторону…
Он плыл в ручье своей крови, словно ёж, которого столкнула туда хитрая лиса, добираясь к мягкому не защищенному животу.
— Я колобок или ёжик? — думал Дима, уже не чувствуя боли, только вздрагивая органами, предчувствовавшими свой конец. — Какая разница, если лиса одна и та же! — пришла безразличная мысль, и сознание ушло…
* * *
Кудрявая бородка щекотала ухо, она что-то говорила, будто успокаивая, а руки тянули вверх, заставляя подняться…
Усадив Димку и облокотив на шершавую стену, он сел рядом и участливо спросил:
— Больно?
— Нет! Душа вот…
— Понимаю! — рука Демиурга протянулась к нему… — Вот, попей!
Это была пластиковая литровая бутылка — обыкновенная бутылка с простой водопроводной водой. Но вкусной!..
Он пил и чувствовал, как холодный чистый родник течёт по пищеводу, наполняя желудок, как язык худеет и перестаёт быть невкусным, а нёбо шершавым…
— Давненько не видались! — выдохнул Дима, ставя бутылку рядом, между собой и Демиургом.
— Ты не звал! — участливые глаза грустно проникли сквозь зрачок, в голове стало тепло и легко.
— Раньше ты не ждал приглашения! — Димка снова потянулся за водой и освежил рецепторы.
— Всегда ждал, просто ты не знал, что зовёшь! — добрая усмешка тронула лицо Демиурга. — Тёска!
Димка посмотрел на изогнувшуюся улыбкой щель, между курчавых волос и тоже растянул, насколько смог, израненные губы.
— Ты Дема, а я Дима!
— Ерунда, не вижу большой разницы, да и не о том я! — Дема внимательно посмотрел на незнакомого Диму, вернее, на непохожего. — Да, укатали тебя крутые горки! — сочувственно протянул он.
— Не горки, а Орки! Помнишь уродов в фильме "Властелин колец"? — Димка сплюнул красным на пол. — Ну, а если ты о горках друг Сизиф, то я как-то и не старался, просто взял, да покатился камешком вниз… — он виновато улыбнулся. — Всё ждал, что трамплин на пути попадётся, и взлечу над кручей… и полечу!.. Но вместо этого шмякнулся… потом снова, потом ещё больнее, и знаешь, полёт становится, даже во сне, какой-то безкайфовый: руками машешь, словно вентилятор, а тело тянет вниз, с крыши на крышу уже перелетаю с трудом, иногда не долетаю до края и качусь по стене… в бездну. Зато совсем не боюсь, что разобьюсь! Раньше страх ошибки присутствовал, теперь нет. Сомнение вот только поселилось, пока ещё в глубинке ливера, но может вылезти. Жду теперь, куда полезет, если из… то обрадуюсь, а если рассосётся внутри… не знаю!
— Что за сомнение!
— Ну, блин, стремился стать Татхагатой, "просто прохожим" идти по миру, даже мешать не хотел земным пешеходам, надеясь быть в дальнейшем "просто пролетающим", чтобы в выси не наступать им на ноги, и моя обувь, чтобы не пачкалась. Понимаешь, не Буддой, я не амбициозен с некоторых пор, зачем мне проблемы связанные со Славой, я хотел так мало — летать!
— Так мало? — удивился Демиург. — И всё? Да… ты слишком скромен!
Уловив иронию, Димка усмехнулся и покачал головой…
— Прости, ты прав! Что-то я совсем мозги растерял! Возможно, абстрагироваться нужно было от другого, от чего угодно, но не от разума! Да и не в этой стране!
— В любой стране, планете, галактике, измерении, твой путь утопичен! — Дема грустно кивнул. — Ты везде избирателен в свою пользу, и пытаешься извратить смысл любой конфессии.
— Я попросту несколько синкретичен в конфессиях, вот и всё, и считаю это довольно разумным, оттого избирая — вновь смешиваю близкое и нужное мне! А твой бог и учитель не избирал? не отделял зёрна разумного от плевел невежества? — Дима сузился глазами.
— Но он не собирался становиться Богом сам, и скромно подставил меня, простого каменщика, создавать новый мир, управлять им! — тихий смех разнёсся по камере, мягким ветерком. — Только что, вдруг, пришло в голову тождество моего создателя с вашим божком — Лениным, он ведь тоже создал новый мир и отдал руководство кухаркам, причём не гипотетически, а натурально!
— Ну ты сравнил! — Димка несогласно скривил губы.
— А что? Нет, ну я согласен, конечно, Платон — философ, его миру две с половиной тысячи лет, а не каких-то… девяносто! Но он не мог стать кровожадным властолюбцем уже потому, что мечтал о другой власти — над смыслом, пусть это звучит пафосно, пусть утопично, но мечтал и, рассуждая, сознавал: что есть власть над людьми? и как опасен этот путь для души! Потому и считал, что управлять государством способны, достойны, лишь мудрецы! Но Ульянов… — борода Демиурга поднялась подбородком и встала дыбом на сгибе упрямства…
Тело Димки, его лицо, болели… ныли… тупо, назойливо… но вызванное этим раздражение не помешало удивиться высшему умению упрощаться, чтобы быть понятным. Он принял разумом и сердцем, рассуждающую, вставшую дыбом, напротив, бороду, единственно смутившись, опять же, эмоциональным проявлениям, казалось бы, безэмоциональной сверхсубстанции.
— Транцендентные, трансатлантические, трансальпийские, транслитерационные атланты! — его раздражение всё же прорвалось. — Вы просто длинные и здоровенные, не высокие и не борцы, вы проиграли… виктимные дылды, внеся в мир высокоразвитых, но смертных, вирус сострадания, совести… — с досадой крикнул он и запнулся… вдруг подумав: стоит ли перечислять вирусы? и о чём, бишь, его крик? и отказался, уже потому, что понял: устал бы! и вообще… болен! Он посмотрел на энергично кивающего всесторонними волосами, что-то доказывающего собеседника и подумал: — Зря!.. Зря не выслушал посланца до конца, побежав за своими, бьющимися в лихорадке, мыслями! Какого ни есть, а посланца, и пропустил, наверное, много интересного! Но бесполезного!" — стрельнула в голову спасительная провокация, и захотелось ей поверить. Верить — хотелось, верить — спасало, думать — мешало! Дима устал думать, раньше улыбаться, усталость, как таковая, липла к всеобщему осязанию бытия, и с этим нужно было бороться! Бороться… опять борьба, беспокойная суета…
— Ненавижу! — закричал он, и только потом испугался собственного звука, когда увидел лицо оторопевшего Демиурга. — На хрена я тебя придумал? — он сказал это тише, но с чувством, почти со слезой и… слюнями. Их много накопилось, липких, наверное, жёлтых, таких засушливых, как ветры пустыни. Он представил свой рот планетой и разместил в нём: самум дыхания, барханы нёба, оскалы зубов, Кордильеры дёсен… Его рука снова потянулась к бутылке… Странно, в рот не упало ни капли из перевёрнутого пластика…