– Ага, – кивнул парень. – Познакомиться захотелось. А то вижу вас уже больше года, а имени не знаю!
– Где ты меня видишь? – удивился Сергеич.
– В бинокле, – парень немного замялся. – Положено за селом наблюдать. Я бы и раньше пришел, но днем опасно, а в темноте вообще-то тоже запрещают, но опасности меньше.
– А какая днем от нас опасность? – удивился хозяин дома.
– От вас лично никакой, а вот от снайперов, которые нам то нервы портят, то головы, опасности много. Последний раз три дня назад стреляли, от церкви!
– Да не приходит сюда никто! – убежденно заявил Сергеич. – Я бы следы увидел! Я ж дома не сижу!
– Четверо убитых за год и три раненых, – спокойно произнес Петро. Почесал за ухом. Потом как-то неловко положил на столешницу зеленую, вроде как шерстяную шапку-балаклаву.
Сделал Сергеич чаю, гостю непрошеному налил, себе.
– А что там у вас, на Украине? – спросил. – Сала всем хватает?
– Всем, – парень не смог сдержать улыбку. – Мне тоже перепадает. Волонтеры подвозят. А в стране – как всегда! То воруют, то улицы и города переименовывают. Но говорят, после войны лучше станет! За границу будем без разрешения ездить.
– Ну это те, кто живыми останутся, – скривил Сергеич губы, но тут же спохватился – вышло так, что он вроде как кому-то смерти желает. Решил тему поменять. – А переименовывают что?
– А вы что, не в курсе? – Петро широко открыл глаза, его крепкие зубы обнажила улыбка. – Ах да! У вас же электрики нет! Значит, без телевизора!
– Электрики давно нет, это да, – грустно закивал хозяин дома. – Может, починят?
– Сейчас вряд ли. Опасно. Да и для вас же лучше телевизор не смотреть – нервы сохраните!
– А у меня нервы железные, не испортятся! – похвастался Сергеич. – Я инспектором по безопасности труда на шахтах работал! Ты знаешь, что это такое?
В глазах у парня проявилось уважение.
– А ты сам чем занимался? – полюбопытствовал хозяин дома.
– Туризмом. Хотел в Крым переехать, маленькую гостиницу построить.
– Ну, с этим ты опоздал! – махнул рукой Сергеич. – А я в Крыму ни разу не был. А всегда хотелось на море поехать, на пляже поваляться, загореть… У меня там знакомый есть – на съезде пчеловодов познакомились. Татарин, Ахтем Мустафаев. Тоже пчеловод. В гости звал, а не вышло пока…
– Ну, когда-нибудь выйдет! – попробовал парень утешить Сергеича.
– Может быть, – согласился тот. Вдруг его взгляд помрачнел, словно вспомнил он что-то неприятное. – А чего вы труп с поля не уберете? Он же к вам так близко.
– Какой? В камуфляже? – Петро напрягся.
– Ну да! Может, его уже и снегом накрыло. Я вчера не смотрел.
– Не накрыло. – Парень вздохнул. – Ветер снег унес. Не наш он. А посылать людей за ним опасно. Там на поле под снегом растяжки, да и сам труп могли заминировать. Пускай «сепары» забирают! Их этот парень!
– Они полезут забирать, а вы их из пулеметов? – ехидно спросил хозяин дома.
– Если без оружия и с белой тряпкой полезут, то пусть забирают!
– Во как! Так ведь они говорят, что это не их боец! – произнес Сергеич и тут же пожалел о сказанном.
– А когда это вы с ними разговаривали? – Петро прищурился и взгляд его стал холодным и враждебным.
– Это не я, это Пашка, сосед мой, с Шевченко! Они к нему приходили, вот он и спрашивал.
– Угу, – промычал парень, словно выводы сделал. – Ну, если не их и не наш, то, значит, из «третьей силы»!
– А что это за «третья сила»? – заинтересовался пчеловод.
– А кто его знает! У нас говорят, что это кто-то анонимно с нами против них воюет. А у них говорят наоборот: с ними против нас. Может, это какой-то спецназ, что и против них, и против нас. Поэтому у нас радуются, когда они там кого-то завалят, а у них трубят, когда вдруг в нашем тылу в наш же БМП кто-то из гранатомета выстрелит…
– Может, тебе меду с собой? – предложил Сергеич солдату.
– Да я еще не ухожу, – Петро напряженно улыбнулся. – Меда не надо. Разве что тут, к чаю.
– Да-да, конечно! – засуетился Сергеич, наклонился, достал с пола литровую банку.
Опять наступило молчание, но нарушать его Сергеичу больше не хотелось. Правда, через несколько минут он снова переименованием улиц заинтересовался.
– На что переименовывают? – спросил почти шепотом.
– Ну, если улица Маркса или Ленина, то на Бандеру или какого-нибудь писателя, – сказал солдат.
– На писателя лучше, – высказал мысль Сергеич. – Мы вот, кстати, сейчас на улице Ленина сидим.
– Когда война кончится – переименуют обязательно, – твердо заявил парень.