Вместо кофе - труп!
- Что тут у нас?
- Мари Сент-Клер, двадцать восемь лет, замужем, проживает на Статен-Айленд. Судя по степени окоченения - мертва, примерно, трое суток. Три огнестрельных ранения. Как по ученику: два в грудь, контрольный в голову. Точнее будет известно после вскрытия.
- Это всё?
- Пока да. А нет...
- И что это должно значить?
- Расположение пулевых ранений схожи с делом "Русалочки".
- Дело Кети Смит? Ты уверен?
- Точнее после...
- Вскрытия... да-да я в курсе. Что-нибудь еще узнали?
- Пока нет. Видишь тех двоих? - Эрик указал рукой в сторону полицейской машины.
- Хипстеркие мальчики? Мне казалось это уже вышло из моды, - подняв одну бровь, пробубнила я.
- Угу
- И?
- Они обнаружили тело. У них видите ли новый тренд - снимать городские свалки. Так сказать, показывают бренность бытия, - иронично заметил коронер.
Подавив желание сделать два контрольных выстрела, лишь покачала головой:
- Мда, чем бы дитя не тешилось... Поэтому и не люблю современное искусство. Скрепят пластмассовые бутыли, а потом разводят демагогию на тему "Засухи".
- Эш, где такое вычитала? - Эрик на миг оторвался от изучения тела, насмешливо рассматривая мое недовольное лицо.
- Так, наткнулась на статью в каком-то журнале. Обсуждали недавно прошедшую выставку современно искусства. Потом два дня не могла смотреть на бутилированную воду, - ложь слетала с моих губ, как дешевая тушь в дождливый день со шлюхи.
Не могла же я сказать, что, по глупости душевной, посетила данную выставку. Засмеёт. Как пить дать, засмеёт.
- Ахах, Эшли-Эш, ты, как всегда. Сама что-нибудь чуешь?
- Рик, тут пахнет... всеми цветами радуги, - как бы я не старалась, но кроме гнили, разложения и птичьего помета ничего не могла учуять.
С "русалочкой", кстати, было точно так же. Вода смыла все запахи, оставляя после себя аромат тины, соли и ржавчины. Ужасно, когда "суперсила" (как прозвал мои способности Эрик) не работает.
- Эх, надежда умирает последней.
- Если что-нибудь узнаешь, звони. А я пойду побеседую с местной молодежью, - развернувшись на каблуках, побрела в сторону парней.
- Пфф, самой то сколько лет, взрослая? - усмехнулся Эрик возвращаясь к осмотру тела.
Он и сам был не старше тридцати, а, если точнее, коронеру было целых двадцать девять лет. Рыжий, кудрявый, вечно носящий свои дурацкие квадратные очки с крупными линзами. Без них мой бедный друг становился слепее кротика.
Решив показать насколько, я могу быть взрослой - показала язык. Коронер лишь самодовольно хмыкнул. Ну да, согласна, собственноручно, точнее язычно, подтвердила его слова. Приятно все-таки радовать друзей.
- Привет, ребята, - я поздоровалась с двумя тучными патрульными. Получив сообщение, они первыми прибыли на место. - Ну, что тут у нас?
- О, Эш, давненько не виделись, - улыбнулся мне Лысый Бил. Конечно, никто, кроме меня и Эрика его так не называл, да и мы делали это только в сугубо личной обстановке под грифом "секретно".
Бил представлял собой тот самый тип полицейского, внешность которых, довольно часто высмеивают в комедиях. Невысокий пухлый мужчина тридцати пяти лет, с добродушной улыбкой и нескончаемым запасом пончиков в машине. Даже сейчас на его рубашке можно было заметить остатки сахарной пудры и несколько застарелых пятен от шоколадной глазури.
- Ага, с "Русалочки". А вы почему опять первые?
Бил только пожал плечами и вернулся к опросу свидетелей. Наши мальчики, нашедшие труп и позвонившие в девять один один, были типичными представителями современной молодежной культуры. Или мне так казалось в силу своего преклонного возраста. Клетчатые рубашки и шапки-бини кислотных тонов. Суперузкие джинсы (которые были мечтой моей задницы, ибо последние пять лет она не могла туда уместиться) и взгляды Бемби, скрываемые под очками марки Rai Ben. На ногах кеды, а в руках одного цифровая камера, которую стоила больше моего трехмесячного заработка.
- Детектив Моро, третий участок, - отодвинув кожаную куртку в сторону, показала полицейский значок, - Бил, Стив, можете идти. Передадите наработки? - посмотрела на них самыми щенячьими глазками.