– Сюда придут люди. С оружием. Жестокие. Они могут убить.
Грустно вздыхает, опять разводя руками.
От пронизывающего холода и сырости меня передёргивает.
– А угостите чаем горячим, пожалуйста. Я заплачу.
Машет на меня рукой, обиженно морщась. Кивает на свою сторожку.
Мы сидим у горячей печки. Чай очень крепкий. Практически чифирь. Моё сердце колотится от него, и в голове проясняется.
– А здесь раньше шаман Таштал жил, да?
Сторож вздрагивает, переводя на меня нахмуренный взгляд. Настороженно кивает.
– Вы его знали?
Опять осторожно кивает.
– Правда такой сильный был?
Кивок.
– Кто его убил?
Опускает глаза.
– Я… – сиплое шипение.
И теперь вздрагиваю я.
– Зачем?!
– Онко оруула…
– Что это значит?
Вдыхает поглубже и зажимает пальцами горло. Каждое шипящее слово даётся ему с большим трудом:
– Я – Апа… Шаман… Учился у Таштала… Тухи фошли… Черес оскфернение… Из-за Атаатай поо… Питфа с тухами… А тело моё… Ты, – показывает он пальцем на меня, – тоше Апа. Много Апа… Но спит пока. Ты – Аяктай поо.
Очень сложно понять, что он говорит. Задумчиво прокручиваю несколько раз.
– Ты был учеником Таштала?
Кивок.
– Ты сделал что-то плохое, и в тебя вошли духи?
Кивок.
– И они, используя твоё тело, убили Таштала?
Тяжело вздыхает и кивает опять.
– И ты такой весь поломанный из-за этого?
Кивает.
– И уйти отсюда не можешь теперь?
– Не моку… – шипит он. – Смерть… Амилуулах тершит плоть… Мара… Токофор…
– Пока ты здесь, ты живой? Мара с кем-то договорилась об этом?
Кивает.
– Мда… Печаль… Не думаю, что ваш… как там… Амилу удержит твою плоть, если сюда пожалуют те люди, о которых я говорил. Но если ты тоже шаман…
– Нет… – отрицательно качает головой. – Теперь я пусар… Ничеко… Только сосут… Слушу Марене…
– Не шаман больше? Сосуд, ты сказал? Слуга Мары?
Кивает.
– Мне нужно её увидеть. Предупредить.
Машет рукой в направлении противоположного берега.
– Там…
– Как найти-то? «Там» оно очень огромное здесь!
– Нелься пройти мимо. Мара свернула фремя… пространстфо… фосмошности. Её Комла, Каал. Тфоё намерение прифетёт на место. Еть.
– Я найду интуитивно?
Кивок.
– Мара что-то сделала с тем местом, где живёт? Время, пространство, возможности?
Кивок в ответ. Достаю из рюкзака заряжённый боевой ствол. Кладу на стол.
– Шесть патронов. Их шестеро. Не знаю, поможет ли, но пусть останется у тебя.
– Хорошо… Тепе нелься упивать. Ты – Ариун. Чистый.
* * *
Через некоторое время равномерного жужжания мотора впадаю в какое-то умиротворённое оцепенение, наблюдая за красивыми видами. И, словно от толчка, резко прихожу в себя. Сердце тревожно заходится. Встряхиваюсь, оглядываясь. Не проехал ли я мимо? Мимо чего я мог проехать? Опознавательных знаков никаких не будет. Интуитивно найду? Вот этот вот панический толчок по внутренностям считается?
Сбавляю ход, причаливаю к берегу. К завалившемуся по поверхности воды стволу. Да, я опять хочу сухим из воды выйти. Привязываю лодку к дереву, надеваю рюкзак и, придерживаясь за ветки, взбираюсь на ствол.
Внутри яркое иррациональное ощущение, что по берегу нужно идти в обратную от движения сторону. Словно я и в самом деле пролетел мимо. Ладно, пусть будет так. Всё равно других версий у меня нет. И я иду. Иду достаточно долго, пока не упираюсь в едва заметную тропинку, ведущую вглубь, на поросшую деревьями возвышенность. Если есть тропа, значит, по ней кто-то ходит. Сворачиваю. Как только деревья за моей спиной смыкаются, кроны перестают пропускать солнечный свет, я оказываюсь в сыром полумраке. Отводя ветки от лица, не спеша иду вглубь. Не заблудиться бы. Развилка. Тропа делится на две ещё менее заметные. Как ориентироваться в лесу, я знаю только по сказкам, что читала мне Гала. Хлебные крошки там, метки мелом… Ни того, ни другого у меня нет. Разрываю носовой платок на несколько лент. Привязываю яркую ткань к низко висящей над тропинкой ветке. Куда сворачивать? Налево или направо? Как там было в сказках? «Налево пойдёшь – коня потеряешь, направо пойдёшь – жену найдёшь, прямо пойдёшь – головы не снесёшь». Прямо – глухой лес, там я точно «головы не снесу». Коня у меня нет, и вроде как логичнее направо, так как за Марой я. Сворачиваю. На самом деле бред это всё, конечно, но надо же как-то выбрать направление. Чем не метод?
Тропинка становится шире, ветки не скребут по лицу, как в начале пути. И довольно скоро я улавливаю тонкий запах дыма. Даже не дыма, а жаренного на костре мяса! Желудок требовательно урчит. Вспоминаю, что не завтракал, а уже солнце клонится к закату. И запах ведёт меня.