- На что-то надеется?
- Нет, просто мужик тертый, соображает же. - Следователь осекся, подумав, что разоткровенничался не по адресу. Его-то собеседник как раз наоборот… все сказал - и что надо, и что не надо! Чтобы сгладить неловкость, майор выдвинул ящик стола и продемонстрировал изрядно потрепанную книжку: - Читали?
- «Артур Кестлер. Слепящая тьма», - без очков разглядел арестованный. - Нет, не приходилось.
- Рекомендую! Впрочем, я вам дам ее с собой в камеру, под мою персональную ответственность.
- Спасибо! - Как и все угодившие под стражу, «олимпиец» искренне ценил любой знак внимания со стороны представителя органов.
- Вот, слушайте. - Майор тем временем отыскал нужную страницу и с выражением продекламировал: - «…В тюрьме сознание своей невиновности очень пагубно влияет на человека - оно не дает ему притерпеться к обстоятельствам и подрывает моральную стойкость…» А, каково?
- Сильно написано.
Получалось, что если уж сидеть - то за дело и нечего корчить из себя девочку…Теперь «Слепящая тьма» валялась на застеленной койке Рэмбо, прочитанная обоими сокамерниками. Обсудить они ее не успели - прошлым вечером сосед был не в настроении, и в такие моменты «олимпиец» его просто-напросто побаивался. Он и утром не решился попросить книгу обратно - реакция могла оказаться непредсказуемой. Да и, собственно, какие тут литературные диспуты! С кем? С этим помешавшимся на собственных бицепсах контрабандистом? Удивительно, что Кестлера он вообще долистал до конца.
Бывший второй человек в аппарате одного из крупнейших районов нервно вскочил и прошелся по камере. Можно позволить себе! Рэмбо уже больше часа как вызвали и увели куда-то. В общем-то он со дня на день ожидал выполнения «двести первой» - так, по номеру статьи кодекса, называют процедуру, завершающую следствие… Получит свои восемь лет, освободится досрочно - такой на зоне не пропадет! А интеллигентному человеку? Да еще когда значительно за сорок и - жена, дети…
«Олимпиец» с тоской огляделся: камера на двоих, чуть не двадцать метров, телевизор, газеты свежие носят «за счет заведения»! Кормежка сносная, передачи из дома. Другие и на воле так не живут, что уж о нормальных уголовниках говорить… Но для него-то, человека с прошлым! Попавшего под жернова правосудия случайно, почти по недоразумению! Пусть по тюрьмам сидят кому положено - убийцы, насильники, хулиганы, но не такие, как он, - с заслугами, с творческим потенциалом…
- Ну? Что там? Зачем вызывали?
Дверь захлопнулась без пресловутого, многократно описанного в литературе скрипа и скрежета. Рэмбо, едва успевший шагнуть внутрь коридора, так и замер почти у порога камеры - и на лице его явственно читаюсь настороженное недоумение.
- Да-а, блин…- Мощная пятерня поскреблась за ухом.
- Чего там? - Таким сокамерника
«олимпиец» видел впервые.
- Выпускают. Под залог! До суда.
- Под зало-ог? - Представить подобное было просто невозможно даже теоретически. Денежный залог - по «комитетскому» делу о контрабанде оружия? За человека, взятого с поддельными документами и к тому же не признающего своей вины? - Шутишь!
- Нет. Не шучу. - В голосе сокамерника не чувствовалось и намека на розыгрыш. - Велели вещи собрать.
- Да как же это! - неожиданно для себя обиделся взяточник. - Как же это? А кто внес?
- Кто внес… Нашлись. Адвокат какой-то сегодня - странный, мешком стукнутый. Да и хрен с ним! - Положенного по закону бесплатного защитника Рэмбо раньше не жаловал, толку от него не ждал, но теперь уже и не знал что подумать.
Запихивая в драный полиэтиленовый пакет небогатое свое имущество, здоровяк продолжал отвечать на вопросы:
- Пять миллионов - рублей, разумеется… Сам понимаю, что не сумма!… Сказал же - не знаю… Разберемся.
Наконец он закончил. Наспех обвел глазами камеру, равнодушно посмотрел на остающегося:
- Бывай здоров.
- Да, конечно! До свидания, - пожал протянутую руку «олимпиец». Жизнь опять оставляла его в дураках.
- Нет уж, прощай! Дядя… - Рэмбо отвернулся к двери и коротко постучал по металлу тренированными костяшками пальцев.
Он всегда относил себя к породе победителей. А победителей, как известно, не судят.
- И сколько же это получается в марках?
- В немецких? Что-то около полутора тысяч.
- Да-а… Значит, за такую сумму у вас в России можно выкупить из тюрьмы человека?
- У нас? Быстро ты, однако!
- Ладно, не цепляйся к словам. - Хо зяин, похожий на морского пехотинца из американских рекламных роликов, пренебрежительно пожал плечами. - Хорошо! У нас… у нас в России.
- Душновато. - Подчеркивая, что тема национальной принадлежности исчерпана, собеседник вытянул из пачки очередную гигиеническую салфетку и вытер пот. Затем выкинул моментально промокший комок бумаги в урну. - Как в парилке!
- Я привык. А сколько сейчас в Москве?
- Не знаю. Улетал - было градусов семь. Мороза…
На какое-то время беседа увяла. Тишину нарушал только бестолковый, с огромными лопастями вентилятор - слегка подвывая, он перегонял вдоль террасы тягучие струи влажного воздуха.
Джунгли начинались сразу же за полированными перильцами, так где-нибудь на Оке вплотную подступает к дачному крылечку грибной сосновый лес. Никаких ассоциаций с Киплингом не возникало - хотелось пить и совсем не хотелось романтики.
Радовало отсутствие каких-либо кровососущих летающих тварей - это было непонятно, но очень здорово. Вообще, Африка оказалась очень мало похожей на то, что о ней рассказывали.
Хозяин, тот, что походил на морского пехотинца, скрипнул плетеным креслом и переложил поудобнее босые ноги. Из одежды на нем имелись только шорты и вытянутая майка с эмблемой «Чикаго Буллз». Гость был экипирован более официально: сандалии, брюки европейского покроя и бежевая рубашка с карманами. В одном из карманов просматривался бумажник, в другом - пластиковая, убранная за временной ненадобностью карточка прессы.