– Господи Иисусе, – сказал коп, отворачиваясь и притворяясь, что смотрит на солнце.
– Ничего там нет, кроме туч и дождя. То и другое плохо. То и другое боль в заднице.
– Тебе лучше знать.
Подъехала патрульная машина, вскоре вылез другой коп. В каждом городе мира ко мне приставлены копы. Каждое утро лейтенант или сержант говорит: «Хорошенько присматривайте за Пуласки, да не забывайте про Стиля и Правильного. Если начнет мошонку чесать, давайте сигнал всем постам. Если высморкается, составьте описание соплей. Если пойдет со скоростью выше двух миль в час, оштрафуйте за превышение. Обо всем докладывайте в центральную диспетчерскую. Рапорты отправляйте в ЦРУ».
– Доброе утро, офицер.
– На нижнем белье тоже имя написано? – спросил коп. – Или ты его не меняешь? Садись в машину.
– Что я такого сделал, черт возьми?
– Расскажешь нам историю. Можно прямо сейчас или прочтешь мне в тюрьме на сон грядущий.
– Где Триггер?
– Ты знать не захочешь.
Меня вдруг пробила дрожь, словно по шее прокатился ледяной кубик.
– Холодно, – сказал я.
– Зимний день. Это Денвер.
По дороге в участок кругом камеры наблюдения. На экранах подпрыгивает и кривится мое отражение. Вскоре сижу в очередном полицейском участке, на сей раз в ярко освещенной комнате, в коробке полной света. Меня усадили на стул за письменным столом в ожидании чего-то или кого-то. Я здесь уже час – только я, Стиль и Правильный. Все смотрим в стену, один Стиль смотрит на Правильного.
– Я буду говорить, – сказал Стиль.
– Ты и так хорошо поработал, – сказал я ему. – Просто замечательно. Меня с минуты на минуту бросят в тюрьму.
– Может, позволишь Правильному уладить дело? Конечно, дай другому проклятому копу потоптать тебя ногами. Черт побери, если Правильный возьмет верх, вернешься к лилипутке, будешь заниматься сам знаешь чем.
– Заткнись ко всем чертям!..
Дверь открылась. Вошел лысый тип в костюме с жирными складками на шее, похожими на кольца болонской колбасы, с необычно большими костяшками пальцев и носом, никогда не видевшим бумажного носового платка.
– С кем это ты разговариваешь? – спросил он.
– Ни с кем.
– Меня насчет тебя предупредили.
– Хорошо, офицер.
– Детектив. Детектив Джером Хилл. Задам несколько вопросов. Ты еще не под арестом. Понятно? Еще.
– Это значит «пока»?
– Плохо начинаешь, дружище.
– Как обычно. Никогда не удается хорошо начать.
Он взглянул на меня, перелистывая желтые страницы блокнота.
– Тебе знакомо имя Гарольд Скотт?
– Это Триггер.
– Пускай будет Триггер. Называй как хочешь.
– С ним все в порядке?
– Смотря что ты считаешь порядком.
– Я имею в виду, ничего плохого не случилось?
– Что значит «плохого»?
– Например, он не умер?
– Нет, не умер. А должен умереть?
– Не знаю. Разве кто-нибудь должен умереть?
– Иногда лучше оставить мир.
– Что значит «мир»?
– Нормальные люди делают свое дело. Почти все, в отличие от тебя. Ты не мир. Я вижу. Ты не мир, не народ. – Он покачал головой, снова глядя в блокнот. – Довольно забавное дело. Ну, как тебя зовут?
– Рей Пуласки.
– Как ты познакомился с Триггером?
– Заснул однажды в городе. Он меня разбудил, предупредил, что там нельзя спать. Велел не спать на дне города.
– На дне? Хочешь сказать, в Нижнем городе?
– Точно. У меня денег не было, поэтому я заснул в Нижнем городе. Потом пришел Триггер, меня разбудил. Говорит: «Не спи». Я спросил почему, а он объяснил, что нельзя спать в Нижнем городе.
– Слушай, друг, дело серьезное.
– Знаю. Чувствую, вы мне скажете, что кто-то убил Триггера, да? Ну так это не я.
– Никто тебя ни в чем не обвиняет пока.
– Это значит «еще»?
Он швырнул карандаш, встал и сказал:
– Если ты это считаешь забавным, в тюрьме тебе будет весело.
Вышел и хлопнул дверью.
– Очень умно, – сказал Правильный. – Разве нельзя хоть раз вести себя прилично?
Стиль просто смотрел на него.
– Главное – вести себя прилично.
– Вести себя прилично? – Стиль встал, подошел к Правильному, закинул мои руки ему на шею и сказал: – Я тебе покажу, как прилично себя вести.
И мы оба – даже не могу сказать, кто именно, – начали душить Правильного.
– Прекрати! – крикнул я, но ничего не мог поделать, тем более удержать Стиля.
– Заткнись! – заорал Стиль. – Не хочу больше слушать такое дерьмо!
Мои пальцы все глубже впивались в горло Правильного. Чувствовалось, как он пытается вдохнуть, как трепещут мышцы под ногтями. Потом голова запрокинулась.
– Сдох к чертовой матери, – сказал я Стилю.
– Ты его убил.