Я не знал, о чем еще говорить. Трубка едва не вывалилась из моей ладони. У меня было такое чувство, что я свалился с теплохода посреди океана, и вот барахтаюсь в воде, делаю смешные и бесполезные телодвижения, а теплоход быстро удаляется от меня, и я качаюсь на длинной, расходящейся лучом волне…
– Постойте! – осипшим голосом произнес я. – У меня больше нет никого, кто бы мог мне помочь. Я ищу русскую девушку, ее зовут Яна…
– Молодой человек, – перебила меня старушка. – Вы что, маньяк? Ведь вы уже спрашивали у меня про русскую девушку. И я уже отвечала вам, что русских девушек отродясь не видела, и даже не представляю, как они выглядят, для меня это полная загадка, потому что раньше нас убеждали, что русские девушки носят валенки и телогрейки, а теперь говорят, что они одеваются лучше всех в мире, и я совсем запуталась в этой пропагандистской лжи…
Я отключил связь. Все ниточки обрезаны. Все зацепочки оборваны. Пропала Яна бесследно. Исчезла. Растворилась. Превратилась в воспоминание… Вот так сама судьба положила мне на лоб свою холодную ладонь и сказала: «Все, хватит метаться. Ты проиграл. Надо уметь проигрывать с достоинством!»
Но я не умел проигрывать… Я с тупой настойчивостью бился головой о бетонную стену. Отчаяние управляло мной, заставляя совершать самые дикие поступки, за которые потом, спустя время, мне было мучительно стыдно. Без перерывов, с маниакальным усердием, весь день и всю ночь я объезжал увеселительные заведения Мадрида. Я побывал во всех публичных домах, где спрашивал про русскую худенькую девушку с каштановыми волосами, посетил все стриптиз-клубы, интимные салоны, пип-шоу; я пересмотрел сотни фотографий экзотических путан, слетевшихся в Мадрид со всех уголков земли, я обещал баснословные деньги уличным сутенерам за русскую девушку по имени Яна; я видел обнаженных карликов, разгуливающих по банкетному столу; странных существ в сетчатых чулках, нижняя часть туловища которых была мужской, а верхняя – женской; видел трансвеститов с внешностью благородных девиц и мужицкими голосами; высохших, совсем дряхлых старушек в мини-юбках, с ярко накрашенными ввалившимися беззубыми ртами; видел голых, потных, лоснящихся, с комками взбитых сливок на отяжелевшем паху негров, которые танцевали перед некрасивыми, увядающими женщинами… Сначала я испытывал брезгливый интерес к этому параду пороков, потом меня воротило, а под конец ночи я отупел и вообще перестал что-либо понимать.
Не знаю, стало ли мне легче. Может, было бы лучше, если бы я все же нашел ее в каком-нибудь подвале, набитом похотливой публикой, с зеркальным подиумом, с эмалированным шестом, который моя ненаглядная обвивала бы словно виноградная лоза? Ну, помучился бы немного, ну попереживал, а потом забыл бы и ее, и профессора Веллса раз и навсегда.
Неблагодарный это труд – думать о том, что было бы лучше, когда выбора нет. Я летел в самолете, прислонившись лбом к заиндевевшему иллюминатору и незаметно болел своей болью, терпеливо дожидаясь, когда время заштопает, зашпаклюет раны в душе, и милый образ лишь изредка будет всплывать в памяти, вызывая тихую грусть.
Я отказывался от еды, от напитков, которые разносили по салону стюардессы. Я не видел пассажира, который сидел рядом со мной, я даже не мог сказать, кто это был, мужчина или женщина. Сквозь полуприкрытые веки я смотрел на землю, покрытую сизой дымкой, оттого похожую на спящий в паутинке кокон; проплывали под крыльями облака, словно куски льда по весенней реке; сверкали солнечным серебром артерии рек, черно-зеленые заплатки озер и прудов. Я довольствовался малым, тем, что еще могу дышать и видеть, мои желания и мысли оскудели, мне все опостылело, и потому я не сразу обратил внимание на настойчивый писк, который пробивался из поясного чехла.
– Это у вас звонит телефон? – спросил меня тучный дядя в красной шелковой рубашке тореадора и в соломенном сомбреро на лысой голове. Это был мой сосед слева. Я смотрел на него и не понимал, что ему от меня надо.
– У фас сфонит тэлэфон! – делая искусственный акцент, повторил он. Должно быть, тореадор решил, что я испанец, и с акцентом мне будет легче его понять.
Я посмотрел на мелко вибрирующий чехол, в котором будто шмель сидел. Выходит, я не отключил мобильник перед взлетом, о чем просила стюардесса. Я вообще ее не слушал и тем более не смотрел на глупое представление со спасательным жилетом. Кто мне звонит? Кому я понадобился? Не хочется брать трубку, прислушиваться к голосу, вникать в чьи-то проблемы, думать над ответом. Скверная вещь – мобильный телефон. Надо его отключить, вынуть из него аккумулятор. А еще лучше – положить на пол и как следует наступить на него каблуком.
Я медленно вынул трубку из чехла. Она продолжала дрожать и пиликать. На меня оборачивались с передних сидений. Я приложил трубку к уху, нажал кнопку.
– Да…
– Алло! – услышал я прерывистый, пьяно-тягучий голос, в котором перемежались то ли плач, то ли смех. – Вы меня …те? Я вас …ла…
Мне показалось, что это говорит Яна. Я переложил трубку на другое ухо.
– Говорите отчетливее! – громко сказал я. – Кто это?
В трубке шум, скрежет, помехи. Молодой женский голос прерывался, дробился на обрывки фраз; помехи, словно белила корректора, вымарывали целые слова. Я не мог ничего понять.
– Громче, пожалуйста! – сказал я, поднеся трубку к самым губам. – Вас плохо слышно!.. Яна! Яна, это ты?
Радиоволны цеплялись за самолет, соскальзывали с его полированной обшивки, попадали в турбины, перемалывались в лопатках. Я с такой силой прижимал трубку к уху, что начал болеть висок.
– Помните, мы встречались… реабилитационном центре? И вы обещали мне, что передадите Дэну…
Я уже не перебивал, жадно вслушивался, боясь пропустить хотя бы один звук. Это Яна? Но почему у нее такой странный голос, словно она говорила спросонок, еще толком не проснувшись?
– Так вот, передайте ему, пожалуйста, что сегодня в девять часов вечера в московском метро будет салют в его честь, и сделаю его я, Ненаглядкина Яна…
– Яна! – закричал я. – Не отключай телефон! Это я, Кирилл! Ты слышишь меня?
Но я кричал уже в обесточенную пластиковую коробочку, нашпигованную электронными деталями. Мой телефон, израсходовав последнюю каплю энергии, вырубился. Я сжал его в кулаке, ослепшими глазами глядя по сторонам.
– Вам плохо? – спросил тореадор.
– У вас есть мобила?!
– Конечно.
– Дайте мне ее! Быстрее же!
Я лихорадочно отдирал со своего мобильника заднюю крышку вместе с выдохшимся аккумулятором. Выцарапал карту. Толстяк хлопал себя по карманам, что-то бормотал… Но куда я хочу звонить, если номер Яны не определился? А что она сказала? Это были какие-то ужасные слова. Она была пьяна? Она говорила и смеялась?
Я вскочил с сиденья и, наступая на ноги соседям, ринулся в проход. Я не мог оставаться неподвижным, мне казалось, что если я останусь в своем кресле, то взорвусь, как паровой котел… В девять часов в московском метро будет салют… А в какой день? Сегодня? Да, она сказала «сегодня». А в девять утра или в девять вечера?.. Какой же я идиот, девять утра уже было! Но который сейчас час?
Проводница в маске доброжелательности загородила мне дорогу.
– Вам чем-нибудь помочь?
– Скажите, куда мы летим? – спросил я.
Мой вопрос оказался нестандартным, стюардесса стушевалась. Она рассматривала мое лицо, отыскивала на нем, как ее учили в школе стюардесс, социально опасные признаки.
– В Симферополь, – ответила она. – Принести вам воды?
– Долго еще лететь?
– Скоро начнем снижаться…
Я зашел в туалет, заперся и умыл лицо… Значит, Яна намерена устроить салют в честь Дэна. В мадридской электричке не удалось, теперь наверняка удастся в московском метро… Я посмотрел на себя в зеркало. Глаза совершенно безумные. Лицо белое. С такой физиономией без направления с ходу примут в неврологический диспансер. Так который сейчас час? Без пятнадцати четыре. Но это мадридское время. Если не ошибаюсь, оно отстает от московского на два часа. Значит, в Москве сейчас около шести. До салюта осталось три часа с минутами…