– И что? – Денис взял сигару из ящика, покрутил и сунул в карман. Потом взял еще одну.
– Да ничего. Техники поддатые были, ну, чертеж перепутали…
– Это бывает, – протянул Денис. – А линию куда дели?
– Циолковскому отдал… Рыбаков хрюкнул.
– То-то весь Питер от водочки Циолковского спотыкается.
– А я импорт предпочитаю, – заявил Парашютист, – хоть не отравят. Наши барыги почти всю водку в гаражах делают… Потом неделю башка трещит…
– Это смотря сколько выпить, – со знанием дела сказал Антифашист, – и импорт дерьмо бывает. Я, помню, в “Осине”* взял “Смирновскую” и “Цитрон”, пока в “Дюнах” сидел, братанов ждал, пообедал и не заметил, как выкушал. Потом, говорят, вместо двери в окно вышел и на газон. Утром проснулся, башка болит, блин, весь в грязи, в траве какой-то…
– Какой этаж? – спросил Гугуцэ.
– Вроде второй… Или третий, не помню.
– Этаж тут ни при чем, – серьезно заметил Денис, – ты просто намешал, надо было один сорт пить…
– Да уж, чистая всегда лучше, – согласился Парашютист. – Вон, Толик-Нефтяник тоже обязательно одну и ту же покупает…
– Кстати, а у него как дела? – поинтересовался Денис.
– В общем, нормально, – Гугуцэ разлил всем еще кофе, – пока только со свидетелями не решил. Он их главному рыло начистил, а они его прокляли. Сейчас у Толяна шаман живет, от проклятий оберегает…
– Ого, а зачем шаман?
– А-а, это он где-то узнал, что магия чукчей и эскимосов чуть ли не самая крутая в мире, – Гугуцэ нажал кнопку пульта. “Сан-Суи” ожил, и кабинет наполнили мягкие звуки “кантри”, – сначала хотел жреца вуду с Таити выписать…
– С Гаити, – поправил Денис.
– Да, с Гаити… Вечно, блин, путаю…
– Ты, главное, не перепутай, когда отдохнуть соберешься. А то получим обратно зомби. Чего жрец-то не поехал?
– Ребята лоханулись. Ну, жарко, солнце, они темные очки нацепили и в деревню жреца на джипе открытом ворвались. На военном, другого не было… Жители и удрали – Подумали, Дювалье* вернулся…
– Да уж, папаша Док шутить не любил. Ну наши дают, кто ж их надоумил на Гаити тонтон-макутами наряжаться? – фильм какой-то вспомнили. Ну, и для уважухи большей приоделись – все чики-чики, костюмчики черные, рубашечки белые, очки, как у Терминатора…
– Ага, люди в черном, – Денис хихикнул, – жреца небось до сих пор в джунглях поймать не могут.
– Не знаю…
В кабинет зашла секретарь.
– Там к вам пришли, – доложила она шепотом, – странные какие-то…
На пороге появились Ортопед с Горынычем. Ортопед прижимал к груди стопку журналов, один взгляд на которые рассеивал любые сомнения в сексуальной ориентации Мишеля. Горыныч нес объемистый пакет с не менее откровенной картинкой.
– Зачем столько? – удивился Денис.
– Сами дали, – объяснил Ортопед, – даже бить никого не пришлось. Хоттабыч их директору позвонил, мы приехали, все уже собрано было, – он кивнул на пакет, – а это нам в зале подарили – Нормальные ребята, кстати, без понтов…
– Понравились, значит, – поднял брови Денис. – Вы только туда не зачастите, они по-другому поймут… Страницы рвать можно?
– Да, без базара, они сказали – возвращать не надо, у них много. Если не хватит, еще дадут…
– Вот что значит грамотная пропаганда, – заявил Рыбаков. – Уважаю, ребята профессионально работают.
– Когда закончим, на помойку надо вынести, – сказал Гугуцэ, – мне только этого в офисе не хватает…
– А что, не хочешь на досуге полистать? Гугуцэ фыркнул и скривился. Совместными усилиями выбрали два десятка наиболее мерзких изображений, подходящих по формату. Фотографию объекта увеличили до нужного размера и вырезали голову. Ксерокс был очень качественный, плакаты выходили что надо. Денис и Гугуцэ занялись копированием. Дело требовало большой аккуратности – необходимо было точно вкладывать фото на место головы “пассива”.
Сцена напоминала бы типографию революционной газеты, если бы не бордовый пиджак Гугуцэ и не содержание листовок. Сделали тридцать плакатов, получилось очень впечатляюще.
Ортопед с Горынычем поволокли ненужные журналы на помойку, где в темноте устроили мрачную драку с бомжами, возмутившимися содержанием доставленной им “на дом” литературы.
– Клей привезли? – спросил Денис у грубо ругающегося Горыныча – тому выдавили на спину пакет старого кефира и огрели ручкой от метлы. Дернувшись за обидчиком, он споткнулся, упал и не смог сграбастать наглеца, о чем очень переживал.
– В машине…
– Тогда все, двигаем.
Альберт Шорин, насвистывая, вышел из квартиры и застыл. На лестничной площадке стены были украшены яркими и выразительными плакатами, изображавшими его самого в позиции, представить которую можно было только в страшном сне. Да и то не в каждом. Он резко обернулся и узрел на своей двери табличку “Петушатник. Вход свободный”. Шорин закрыл глаза и прислонился к стене. Через полминуты он очнулся и попытался лезвием подцепить один из плакатов. Тот сидел мертво – Денис, рассекавший ночью по подъезду, как неугомонный агитатор КПРФ перед выборами в Думу, клея не пожалел. Сверху хлопнула дверь и кто-то вызвал лифт. Шорину ударила в голову серая муть. Он должен был отомстить, не важно кому, ткнуть ножом первого попавшегося прохожего и заглушить в себе корежащие душу переживания. Вылетев из парадного, он наткнулся на внимательный взгляд невзрачного мужичонки в майке и затрапезных синих тренировочных штанах с пузырями на коленях, сидевшего с бутылкой пива на скамейке – Деревья во дворе пестрели плакатами с тем же сюжетом.
– Тю, голубец! – весело сказал мужичонка. – Чо такой возбужденный? Муж ночевать не пришел?
Судя по батарее пустой посуды, этот ранний пьяница был давно навеселе. Шорин с захлебывающимся клокочущим матом налетел на него и внезапно оказался на земле. Из носа капало, осколки передних зубов впились в язык. Он нащупал выпавший нож и снова вскочил. “Алкоголик” поманил Альберта рукой.
Сидящие поодаль в джипе Денис и Ортопед переглянулись.
– Он, скотина, – сказал Ортопед.
– Похоже. Главное, чтоб Антоха его не убил…
Если бы Шорин знал, что драться ему придется с двухкратным Олимпийским чемпионом по боксу, а вокруг его дома в этот момент стоит пять машин с полными “экипажами”, он, скорее всего, сам бы вскрыл себе вены.
Бой подходил к концу.
Альберт “плыл”, давно выронив нож и потеряв ориентацию в пространстве и времени. Антон отточенными ударами превращал его в отбивную, не давая даже упасть. Денис вышел из машины и, подойдя к Антону, положил ему руку на плечо.
– Хватит, – сказал он. – Пика, вон она. Сейчас менты приедут…
Шорин рухнул на асфальт. Антон грустно посмотрел Денису в глаза.
– Понимаю, – вздохнул Рыбаков, – но нельзя его мочить…
Антон пнул упавшее тело и пошел к своему белому пятисотому “мерседесу”. Из другой машины выпал одетый точно так же настоящий местный пьяница, бывший актер, и занял место Антона на скамейке.
Денис вернулся в джип.
– Молодец, Антон, – прокомментировал Ортопед, – сам ублюдка урыл…
– Кто ж спорит? Антон мужчина, – устало согласился Денис. – А что делать было? Во всей команде только он нормально и выглядит. Вы же все гориллы… Я бы мог пойти, но я драться не умею, он бы меня точно пикой пропорол. А потом у нас гарантии не было, что этот козел с железкой выйдет.