Потому что она умирает. Потому что она умирает и хочет забрать меня с собой. А я не сделал этого для нее. Не помог ей. Всю ночь я провел в гребаной тюрьме, пока Шайен сде-лала для нее то, что я не смог.
— Сюрприз! — Шай пытается выглядеть счастливой. И я завидую ей в этом. Что она может притворяться, что все хорошо в отличие от меня, который просто злится. За то, что она сделала для мамы то, что должен был я, но не сделал. А когда она этого захотела, я все равно был не в состоянии выполнить ее желание.
— Что ты здесь делаешь? — бросаю я Шайен. Она вздрагивает, и я чувствую себя чер-товым придурком, но не могу забрать свои слова обратно.
— Полагаю, это очевидно, — говорит Шай. Мне кажется, что ей хочется сказать гораз-до больше, но она сдерживается. Ради мамы.
— Если ты будешь так себя вести, Кольтон, то можешь убираться отсюда. Это не вина Шайен. Я захотела татуировку и позвонила ей. Откровенно говоря, это не твое собачье дело.
Мамины слова словно пощечина, потому что я хочу, чтобы Шай была моим делом, а мама всегда им была.
Я подхожу к ним, и Шай отходит от кровати. Я хватаю маму за запястье и гляжу на за-витки букв.
«Кольтон».
Простая. Полностью черная и не очень большая. Она покоится на точке пульса. Гос-поди, ей, должно быть, было больно делать там татуировку.
Но она сделала. Для меня. Она вышла на улице, где могла заболеть или что-то могло произойти.
— Мам, это было глупо. Куда ты ходила?
— Никуда, — отвечает за нее Шай. — Я бы на это не пошла. Я кое-кого привела сюда.
Я не могу заставить себя посмотреть на Шайен, которая делает меня еще большим придурком, чем я уже есть. Я в той же самой одежде, что и вчера. Отсиживался в чертовой тюрьме из—за мешочка травки, пока она заботилась о моей маме.
Я не должен из-за этого сердиться на нее.
— Ты не должна была этого делать, — говорю я маме. — Я… — не хочу, чтобы она уми-рала. Но почему-то это означает, что она действительно умрет.
— Мне нужно было, Кольт. Я думаю, что она красивая. Я хотела сделать ее больше, но решила, что чем проще, тем лучше.
Слыша то, что она говорит, мне хочется разрыдаться к чертям. Она никогда не зовет меня Кольтом. Никогда. Но теперь — да. И ей нужно было мое имя на коже.
— Ну, это мое имя. Оно должно смотреться круто. — Мои слова не отражают всего то-го, что есть на самом деле.
— Это больше похоже на правду, — говорит она. Я наклоняюсь и целую ее в лоб. Он влажный на ощупь.
— Мне уже пора. Она красивая, Бев. — Шай проходит через комнату.
Я бросаю взгляд с Шайен на маму, а потом снова на Шайен.
— Мэгги собиралась помочь мне помыться. Почему бы тебе не пойти с Шайен? — Ма-ма врет. Но я слушаюсь. Я хватаюсь за эту ложь, потому что чувствую усталость.
— Да. Хорошо. — Я снова гляжу на татуировку. Она покраснела и раздражена, но вы-глядит неплохо. Мое имя. Чтобы забрать меня с собой.
Внутри меня так сильно бушуют боль и гнев, что мне кажется, будто я могу взорваться прямо здесь.
— Увидимся позже.
Я ни слова не говорю Шайен, когда мы выходим на улицу. Ее машина припаркована через две от моей. Не могу поверить, что не заметил ее.
— Кольт. Я не знала, что делать. Она позвонила, а я не могла застать тебя. Но скажу тебе сейчас, я не жалею.
Это безумие, что я горжусь тем, что она противостоит мне, когда я злюсь на нее?
— Не сейчас. Встретимся дома.
Зная ее, она не уйдет. Может, я и не хочу этого. И все же я не жду, чтобы узнать. Я са-жусь в машину и уезжаю.
В ту же секунду, когда я торможу, я слышу доносящуюся где-то внутри музыку. Толь-ко этого мне не хватало сегодня.
Сзади меня останавливается Шай и хлопает дверью.
— Ты ведешь себя как идиот, Кольт. Это всего лишь татуировка. У тебя самого их миллион. Блин, она уже взрослая женщина, если ты этого не заметил.
— И она моя мать, Шай. Моя. Ты должна была сначала поговорить со мной.
— Я не могла до тебя дозвониться! — кричит она, когда мы стоим на сухой траве. — Я сотню раз тебе звонила, но ты не отвечал. Я не… Я была… Не злись на меня, когда ты сам не отвечал на свой чертов телефон! — Она взмахивает руками, будто со мной все кончено.
И я не виню ее за это.
— Но все равно, почему ты так бесишься? Потому что я подобралась слишком близко?
Боже, если подумать, то она не так близка, но от этого я бешусь еще сильнее.
— Я привел тебя познакомиться со своей матерью, Шайен. Ко мне никто еще не был так близок.
— Тогда какого черта ты устраиваешь проблему?
Внезапно я больше не могу сдерживаться. Неважно, как сильно я этого хочу. Неваж-но, насколько я ненавижу эти слова, чувства или делиться ими вслух.
— Устраиваю проблему? Я провел ночь в гребаной тюрьме, Шай. Моя мама попросила меня о татуировке, но я повел себя как настоящий придурок, потому что с нами и так проис-ходит полно дерьма, чтобы еще и с этим разбираться, и я уехал. А потом…
Все мое тело напрягается, когда я вспоминаю лес. Разбитый телефон. Слезы. Когда я вообще в последний раз плакал?
И осознание того, что я хочу ее. Мне действительно важна эта девушка, а потом…
— Да. Прости, что не смог ответить на звонок. Я сидел в камере.
И эта девушка, которая значит для меня гораздо больше, чем я предполагал, была с мамой, когда я не мог быть.
Я гляжу в ее темные глаза, которые погрустнели из-за моего откровения о тюрьме. Ее пухлые губы, которые я могу видеть только из-за света на крыльце позади нас. Ее кожа цве-та карамели и воспоминание о том, какая она на ощупь под моими ладонями. Под моим те-лом.
И то, что я решил до тех дурацких красно-синих огней в зеркале заднего вида.
Что она нужна мне.
Глядя на нее, я понимаю, что в этом кроется что-то большее. Черт, как я мог влюбить-ся в нее? В кого-либо?
— Я не могу. У меня… Мне надо идти.
Все то время, что я ухожу от нее, у меня в голове кричит на меня голос. Иду по сухой траве и открываю входную дверь.
В моем доме, должно быть, не меньше семидесяти пяти человек, что невероятно мно-го, учитывая, насколько он мал. Я едва могу пробраться сквозь толпу. Музыка бьет по ушам. Люди хватают меня и пытаются заговорить, когда я протискиваюсь к коридору.
Не знаю, почему, но я вспоминаю ночь на вечеринке с Шай. Когда я обнаружил ее ссорящейся со своим бывшим, как она испугалась и спряталась за сараем.
Ее паника. Громкая музыка. Люди.
— Блин.
Я разворачиваюсь, надеясь, что она не последовала за мной внутрь. Я знаю, что она злится, и хотя мое сердце колотится в груди, и теперь я понимаю, что кроме нее мне никто не нужен, я надеюсь, что она развернулась.
Да, она часто ходит на вечеринки, но всегда паникует, когда эмоционально взволно-вана, а я в достаточной мере вел себя как кретин, чтобы взволновать ее эмоционально.
Я вижу, как она спотыкается, когда пытается пройти сквозь толпу. Ладони прижаты к ушам, глаза расширены.
Меня захлестывает адреналин, подливая масла в огонь, когда я отпихиваю людей с дороги, чтобы добраться до нее. Ее маленькое тело зажато между людьми. Ничто не имеет значения, кроме нее.
— Убирайтесь с дороги! — говорю я, отпихивая людей. Возможно, меня никто не слышит, но так я чувствую, что что-то предпринимаю.
Я подбегаю к ней и обхватываю руками. Должно быть, она пугается и бьет меня, но я, наверно, этого заслуживаю. Мне просто нужно держать ее и все исправить.
— Все хорошо, малышка. Прости. Прости, — говорю я ей на ухо. Ее руки обнимают меня, и я ей позволяю. Шай зарывается лицом у меня на груди, и я веду ее сквозь толпу. В моей комнате пусто, как я и предполагал. Единственное правило вечеринки. Никому не разрешается заходить в мою комнату.
Я прислоняюсь к двери, возясь с замком и в то же время обнимая ее.
— Прости. С тобой все хорошо, детка, — все, что я могу снова и снова повторять. Ниче-го. Слова ни черта не значат, потому что, очевидно, я плохо с ней обращаюсь.