- Вот зараза! - проворчал Вальдемар и принялся перекладывать начинку, что благополучно превратилась в месиво, на сухой лист лаваша. Перепачкал руки, даже загнутые рукава рубашки были в мелких пятнышках соуса и, кажется, оливкового масла, на котором он обжаривал мясо. От усердия на лбу выступили мелкие капельки пота.
С пятой попытки свернуть все же получилось. Две шавермы. Владимир не рассчитал и приготовил в два раза больше начинки, чем нужно - не пропадать же произведению кулинарного искусства.
- Кто у мамы молодец? Володя у мамы молодец. - похвалил сам себя вслух и улыбнулся. - Ну что, детка, вот мы и остались одни! С каким вином лучше тебя съесть? Красное или белое предпочитаешь? Сухое? Чили или Италия? А, может быть, Франция? - открыл бар и принялся изучать его содержимое.
Идеальный романтический шаурм-вечер прервал настойчивый звонок в дверь.
- Кого еще черти принесли? - проворчал он и напрочь забыв про видеофон открыл дверь нараспашку. За дверью стояла его секретарь-референт Светочка, невысокая блондинка в идеально сидящем сером деловом костюме. На лице недоумение граничащее с ужасом. Вечно идеальный с иголочки босс стоял на пороге квартиры взъерошенный с покрасневшими от жара плиты щеками, испачканными рукавами рубашки и в фартуке с медвежатами.
- Владимир, я не смогла до вас дозвонить… - начала она.
- Плевать, шаурму будешь? - схватил за руку и втащил в квартиру.
Светочке оставалось только испуганно пискнуть и сдаться на милость кулинарных талантов руководителя. А ей говорили, что Владимир Лозовский совершенно не эксцентричный! Видимо, у всех миллионеров рано или поздно крыша съезжает…