― Тобі ще цього лиха треба, ― згаснула мати. ― Нащо ото з Яковом заїдатись?
― Хай не забуває, що в нього є брат, ― відрізав тато. ― Коли заберу ліс у брата, в рідні, то всі побачать: нікому не попущу.
― То й починай з Якова: обклався він деревом, наче муром, ― погодився дядько Себастіян і зиркнув на піч. ― Михайло, завтра поїдемо з тобою в Майдан-Трепівський.
― Завтра? ― аж не віриться мені.
― Атож. Одягайся тепліше.
―Та він завтра збирався в Щедрову ловити рибу.
― Ні, тату, я краще поїду в Майдан-Трепівський. Там книжки видадуть!
― Як хочеш, діло хазяйське, ― сказав тато.
Я аж загарцював на печі; як везе, то везе! І всі невдачі, і всі дошкульні прізвиська, і всі чортики й дулі одлітають од мене, як луска на вітрі.
Ще вдосвіта мама наварила гречаних вареників, начинених грушами-дичками, тертою квасолею, маком і калиною. А завбільшки були ці вареники, як ущерблений місяць, ― одного вистачало на молотника. Вкинув я три вареники у торбину, вислухав усі мамині застереження на дорогу й швиденько пометляв до дядька Себастіяна. А він уже запріг коня у легкокрилі санчата й чекав на мене.
― Чим це ти напакував торбу?
― Варениками ― і для вас, і для мене. Покуштуйте.
― А ти куштував?
― Ще ні.
― То, може, почнеш добре діло з вареників? До хати підемо чи надворі?
― Надворі, тато кажуть, смачніше. А де ваш лелека?
― Завіз його майстрові. Скоро діждемося живих лелек.
― Не так-то й скоро.
― Та вже циган продав кожуха, ― сміється дядько Себастіян і підхвалює вареники. Він свій тримає в одній руці, а я обома, він добирається уже до ріжка, а я до середини, і так мені приємно, що дядькові Себастіяну подобаються наші вареники, і так мені весело говорити з ним, а думками прибиватись до того невідомого села, де найкраща бібліотека на весь повіт.
З'ївши вареника, я падаю в натоптані сіном санки, дядько Себастіян умощується на передку, і ось уже кінь виносить нас у широкий засніжений світ, де у паморозі срібно туманіють верби, де вітряки остуджують сонце, а річка погойдує переспілі китиці отого очерету, в якому й досі живуть чиїсь сумні голоси.
Ми проскакуємо сусіднє село, де живе дід Корній, і під'їжджаємо до страшного болота, що й взимку дихає гнилим туманом. В цьому болоті ще за часів татарських наскоків ховалися люди.
― Михайлику, хочеш побачити диво? ― обертається до мене дядько Себастіян і грає засніженими віями.
― Хочу!
― Тоді візьмемо ліворуч.
Навмання по бездоріжжю, по мерзлих купинах застрибали санки, і ми незабаром під'їхали до молодого, затканого памороззю гаю. Дядько Себастіян зупиняє коня, зіскакує з саней і радісно підіймає голову вгору. Над нами справді хтось розвішав диво: кожне прихоплене інеєм деревце насочилося сонцем і хвалилося червоними кетягами. Я ще ніколи не бачив стільки, як тепер, калини й, наче заворожений, оглядав і прибиті морозом кетяги, що нависали прямо над головою, і тіні, на яких теж виразно, як мальовані, виділялися грона.
― Гарно, Михайлику? ― змовницьки мружиться на мене дядько Себастіян.
― Ой, гарно як! ― щипаю кілька промерзлих кетягів калини. ― І де її стільки взялося?
― Де? ― задумався, спохмурнів дядько Себастіян. ― Старі люди кажуть, що колись і тут були несходимі болота. А коли одного разу ординці напали на село, сюди кинулось утікати весілля і всі дівчата, що були на ньому. Ординці за ними, бо вони красою торгували аж по Царградах, а дівчата ― у твань, та й потопилися у ній. Згодом на цьому місці й виріс калиновий гай. Влітку, люди кажуть, ця місцина і досі стогне-озивається дівочими голосами.
Раптом ми здригнулись: хтось, мугикаючи, йшов поміж кущами калини. Незабаром з'явився маслакуватий кривоклубий кінь, за ним дріботів невисокий чоловічок з великим мішком за плечима; його сіре плескате обличчя було схоже на сторч поставлений полумисок з холодцем. Він з опаскою подивився на нас, покліпав рідкими віями й спитав у дядька Себастіяна:
― І ви, значиться, приїхали ламати калину?
― А ви її ламаєте?
― Еге ж, еге ж, бо що робити взимку? Рибу глушити забороняють, то мусив перейти на калину.
― Простуду лікуєте нею?
― Ні, я її, голубоньку, в місто вожу, на продаж, значиться. Городські мають дурні гроші ― навіть калину купують, любуються нею, наче зроду не бачили.
Дядько Себастіян заглянув у мішок плескатолицього, витягнув покалічений кетяг калини, обурився, одразу перейшов на "ти":
― Хто тебе навчив ламати руки деревцям?
― Руки? ― здивувався, хихикнув плескатолиций і подивився на дядька Себастіяна, як на дивака.
― Ти не хихикай, розуме недоспілий; бо покладу на санки і в повіт завезу!