Нет, не будет он ей писать, про вырезанный ночью соседний блокпост, про зверски убитых пацанов.
Нет, не будет он ей писать, про колонну их бригады, попавшую под Герзель-Аулом под обстрел наёмников Хаттаба, про горящий БМП и покорёженные «зилы».
Нет, не будет он ей писать, про то, как он волком выл, пуская слезы и сопли, бился в истерике о стенку окопа, когда рядом завалился, срезанный пулемётной очередью его лучший друг, Санька Антонов, с которым они коптили ещё с учебки.
Нет, не будет про это он ей писать, и многое постарается забыть, что там видел и испытал.
Жаль, что она знает, где он находится. Надо было поступить, как его тёзка, Валерка Назаров из Саратова. Он, чтобы родители не беспокоились, посылал свои письма приятелю, который остался в расположении части, а тот в свою очередь переправлял их оттуда его предкам".
«Дорогая мама, не беспокойся за меня, я скоро вернусь…», — начал он, устроившись поудобнее.
Но его отвлёк подошедший парнишка, Валька Гуськов, с которым он служил в Оренбурге. Оба обрадовались неожиданной встрече. Валька до армии механизатором в совхозе работал. Уже подростком во всю гонял на мотоцикле, шоферил, помогал отцу и брату на комбайне по время уборочной. Они деревенские все такие, с измальства к настоящему мужскому труду приучены, не то, что мы, городские. Технику Гуськов знал, как свои пять пальцев. Мог с завязанными глазами её разобрать и собрать. По шуму двигателя запросто определял любые неполадки.
— Значит, в снайперах теперь! А я вот гайки да болты кручу! — кивнул он на свои замурзанные с чёрными поломанными ногтями руки и замасленную спецовку. — «Бэхи» да «бэтры» ремонтирую, на ноги ставлю.
— Остолопы! Сколько ещё вам, говнюкам, повторять! Свалились на мою голову! — донеслось до них из-за палаток.
— Это комвзвода Захаров, «черпаков» усиленно воспитывает! Неделю назад «дембелей» сменили. Бесплатное кино. Как там у вас в батальоне?
— Полный п…дец! Каждую ночь, заразы, обстреливают. Как-то подсчитал ради интереса, девять раз сволочи ночью побеспокоили.
— Наших, кого-нибудь, видел?
— Саня Карапуз отвоевался, увезли под Новый год с ранеными, ухо ему отстрелили. Башка вся забинтована, стала на футбольный мяч похожа. Хоть автографы на ней пиши. «Русский Марселец» сейчас в госпитале, ноги отморозил, совсем у него плохи дела. Гангрена. У Паши, после одной из «зачисток», напрочь «крыша поехала», теперь на кухне хлеборезом. «Дядя Федор», Фарид Хабибуллин погиб. Помнишь, бугай у нас был, борец из Нижнекамска. Ну, которому все по херу было. Ну, который на всех положил! Так в горах с ним случай был: утром пришли менять; пулемёт торчит из сугроба, а самого нет. Потом откопали из-под снега. Спал, собака. Завернулся в тулуп и спальник. Сгорел он в «бээмпэшке» под Герзель-Аулом. Мясорубка была та ещё. Серёга, «Мастер», теперь со мной в паре, на днях ефрейторскую «соплю» получил.
Приятель с каким-то особым благоговением потрогал Валеркину «эсвэдэшку».
— Замочил кого-нибудь?
— Как видишь, зарубок нет!
— Что так? Мазанул?
— Смеёшься? Да, я со ста метров тебе без оптики пятак сделаю! Был один случай пару недель назад, да нельзя было себя обнаруживать. Да, наверное, и не смог бы тогда. Думаешь, что вот так запросто, можно человека грохнуть! Одно дело, когда стреляешь и не видишь его, в кустах там или в темноте, а другое, когда он у тебя на «мушке».
— У Джека Лондона рассказ есть про одного мужика, который отлично стрелял. Как-то ночью разорались кошки под окнами гостиницы, где он жил. Он, не выдержав их дикого концерта, открыл окно и два раза выстрелил в темноту на звуки. Утром нашли два окоченевших кошачих трупа. Потом он нанялся на корабль, который отправлялся на Соломоновы острова вербовать туземцев для работы на плантациях. И во время вербовки эти папуасы, бля, подлым образом перерезав команду, завладели судном. Он же, вооружившись винчестерами и прихватив несколько патронташей, забрался на мачту и стал оттуда отстреливать чернокожих. В панике те стали бросаться в воду и плыть к острову. Перебив всех на палубе, он перестрелял всех, находящихся в воде. Ни один не добрался до берега.
— Здорово! Крутой, видно, мужик был!
— В том то и дело, что нет. Тюфяк тюфяком, такой бестолковый, что дальше некуда. Абсолютно ничего не умел, только хорошо стрелять.
— Вот, что я тебе скажу! Лучшие стрелки — это бабы! О Павличенко, знаменитой снайперше, слышал? Которая 300 фрицев отправила груши в раю околачивать. Ей американцы подарили именной «кольт», который сейчас в музее Вооружённых сил в Москве находится. Симпатичная игрушка, скажу тебе!
— Нет, не слышал! Алию знаю, Молдагулову. Тоже снайпер. Памятник ей в Актюбинске на улице Карла Либкнехта стоит, мы туда с братом к бабульке часто на лето ездили…
Их оживлённую беседу прервало появление капитана Карасика. Он был мрачнее тучи. Его красное обветренное лицо приобрело багровый цвет; серые глаза потемнели и излучали такую злобу, что не приведи господь!
— Мудачье! Мразь, тыловая!
Тяжело плюхнувшись на сидение, скомандовал:
— Поехали! Ну, бля, уроды! Окопались тут!
Таким Валерка ещё его никогда не видел. Ведь Карасик — душа батальона, добрейший малый, правда, с чудинкой. Утром встаёт чуть свет, выходит из палатки, в чем мать родила, с полчаса перебрасывает с плеча на плечо трофейную двухпудовую гирю и обливается из ведра ледяною водой. У нас мурашки по всему телу от одного его вида. Клубами пар от его широкой спины поднимается, а он только посмеивается, громко покрякиваает да ещё и подмигивает нам, съёжившимся от холода и сырости.