— А! Что? — Малыш встрепенулся и спросонья начал тыкать стволом по сторонам.
— Спишь?
— Нет, вы что шериф, нет! — парень изобразил на заспанной морде негодование. — Ни на минутку не заснул.
— Смотри у меня.
— Смотрю… — Малыш быстро закивал и слегка смутившись, поинтересовался. — А как это, шериф? Ну… глаз на жопу натяну? Может наоборот?
— Вот ещё разок задрыхнешь на посту — сразу и узнаешь… — я сладко потянулся и рывком встал. — Ладно, можешь вздремнуть до рассвета. Я сам посторожу…
Болтон мгновенно закутался в одеяло и задрых, а я подбросил в костёр веток, поставил на него кофейник и с наслаждением раскурил трубку.
Мысли сами по себе вернулись к недавнему сну.
Белобрысый прилизанный хлыщ — корреспондент газеты «Independent Record». Газетёнка из Хелены, а дело происходит в будущем. Значит сенатор от штата Монтана Гарри Болтон, гм…
Я покосился на скрутившегося в позе эмбриона под одеялом Малыша.
А почему бы и нет, чёрт побери? Не знаю, что это, пророческий сон или просто бред, но помочь Малышу стать сенатором вполне можно. Во-первых, мне самому пригодится свой человек при власти, а во-вторых — парень честен, умён, храбр, а значит — вполне достоин. Что не раз уже доказал. А прозябать в помощниках — явно не для него. Ну что же, Малыш, тебя ждут великие дела.
Правда для начала придётся разрулить грёбаный бардак вокруг месторождений меди. В противном случае можно и не дожить до счастливого будущего.
Я вздохнул, затянулся, выпустил колечко дыма и опять задумался.
Как бы я не был убеждён в том, что за нападением банды стоят браться Уолкеры, никаких документальных подтверждений этому до сих пор нет. Среди трупов бандитов никого из людей Уолкеров я так и не опознал, а при них ничего подтверждающего не оказалось. Кроме довольно большой суммы денег при каждом, видимо заказчик рассчитался заранее. Но это не доказательство, а языка взять не получилось.
То есть, с чего начали — тем и закончили — указывающих на грёбаных Уолкеров фактов практически нет.
Но кое-что всё-таки появилось. Теперь я знаю, что заказчик покушений на меня находится в моём ближнем круге. Никак по-другому истолковать слова Красавчика Пита нельзя.
Вопрос, кто это?
Твою мать! А если от меня решили избавиться Пру или Бель? Да нет, вообще бред.
Так, начну сначала…
По пути Красавчик подписал Харриса, но кто подписал самого Пита?
Дункан Магвайр? Так он не знал, что именно я попрусь на место ограбления поселенцев. А на это и был главный расчёт заказчика.
Кто тогда знал? Только те, кто присутствовал на совете, когда мы решили разделиться на три отряда.
Маршал Варезе, лейтенант Ассман, полковник Пимпс… чёрт, да много людей под подозрение попадает. На совете присутствовало добрых полтора десятка человек. Вот и гадай. К тому же, решение возглавить именно этот отряд принял я, меня никто не подталкивал. Охо-хо, задачка не из лёгких. Впрочем, круг подозрения сильно сузился, а это уже хоть что-то.
Ладно, по прибытию в Бьютт уже что-то буду думать, а пока туда ещё надо добраться.
К счастью, когда окончательно рассвело, путь назад оказался гораздо легче. Хотя мне пришлось тащить хромого Малыша практически на себе. А Давид тащил трофейное оружие и помогал Джонсу — того тоже довольно сильно зацепило. Убитых товарищей похоронили прямо на месте стычки, вынести их всё равно не получилось бы. Бандитов просто обобрали и бросили на пропитание зверью.
Ну что могу сказать… Несмотря на то, что заказчик всё ещё неизвестен, карательная экспедиция прошла успешно — злодеи наказаны, погибшие отмщены. Наши потери… а что потери? Мы нажрёмся по прибытию, помянем, родственники, если таковые найдутся, получат долю погибших, на этом все закончится — обыденность для Дикого Запада. Я тоже не собираюсь фрустрировать, так как никого силком за собой не тянул, ребята понимали, на что идут.
И вот, до Бьютта осталось всего половина дневного перехода, если ничего не случится, в городе будем к обеду.
Я налил закипевший кофе в кружку, погрел об неё ладони, капнул в огненное варево пару капелек самогона и сделал первый глоток.
На душе сразу стало легче, а голову словно ветром продуло — выбросив из неё все дурные мысли.
Я посидел немного с кружкой в руках, докурил трубку, после чего занялся своей мордой.
Из походного зеркальца на меня смотрела мрачная страшная физиономия, от распаханной скулы ставшая ещё более страшной и мрачной. Рану-то я зашил, но шрам всё равно останется на всю жизнь. Да и хрен на него. Чем страшнее — тем лучше, а дам на такие рожи всё равно тянет как магнитом.