— Жаль девочек. А что же — начальство? Больше не решалось на спуски?
— На высадки не решалось. А на спуски… Ну, я же тебе говорила — каждые два-три года приходится летать за водой. Для кислорода.
— Точно. Помню. А вы не боитесь, что цистерна подберёт и притащит на борту этих самых… Бацилл-микробов?
— Ну уж нет! Она-то проходит по прилёте дезинфекцию и карантин… А воду цистерна набирает, зависнув над центром Тихого океана — там бацилл, вроде, нет. Да и воду мы, конечно, обрабатываем.
— Понятно. Неплохо для «не склонных к технике». Но… Насколько ещё хватит горючего для этой цистерны?
— Ну, для модуля-цистерны-то — надолго. Он же работает на ядерном топливе. Беспилотная — никто на ней не летает вживую. Это только в вот таких, пассажирских и спасательных, ботах, ещё нужно химическое горючее. Ах, да — забыла сказать, куда делась основная часть этого химического топлива. Мы раньше держали боты так, как предписывала инструкция — на поверхности Станции. И состыкованы они были с ней только переходными рукавами. А недавно — ну как недавно: пять лет назад! — проклятущий метеоритный поток, не помню названия, кажется, Плеяды! — поперепортил всё, что у нас имелось снаружи Станции. Снёс антенны. Видеокамеры. Ну, и боты побомбил — хуже, чем получилось бы артиллерией врага. Вот там-то я и получила… — она невольно погладила себя по изуродованной щеке, — Тогда-то большая часть нашего химического и пропала. Вытекла, испарилась. Да и, если честно, мы и саму Станцию тогда спасли каким-то чудом. Некоторые помещения на нижних палубах до сих пор опечатаны — дыры в корпусе не заварены, и вакуум там не ликвидирован. И много девочек тогда… Вот нас и осталось всего пятьсот с небольшим. И может, именно поэтому Совет решил, что нам надо срочно… — она опять прикусила губу. Но Роджер сказал только:
— Мои соболезнования. По поводу погибших.
Смотри-ка, подумал Роджер, а весело, оказывается, проходят будни несчастных амазонок. А он-то думал, что работёнка у них — не бей лежачего. Сиди себе, да поплёвывай в подволок, пока ждёшь. Чтоб радиация спала. Ан — нет. Но…
— Словом, мы до сих пор не вполне оправились от этого потока. Хорошо хоть, оранжереи почти не пострадали — без нашего сада-огорода нам пришлось бы туго.
— Понятно. Но как — с «рабочими руками»? Как вы поддерживаете свою… э-э… — он замялся, чтоб не оскорбить чувства напарницы. — популяцию?
— Роджер. Хватит. Не нужно изображать политкорректность. Скажи проще — численность. Поддерживаем просто. Регулярно, вот как в этот раз, «размораживаем» несколько имеющихся здесь отобранных Комиссией тел мужчин-клонов. (Я знаю, ты давно понял, что твоё тело — клон. Модифицированный. Замороженный и содержащийся в анабиозе. В криокамерах. Кажется, это сделали те, кто работал в компании «Вечная жизнь» — для своих клиентов. Как они попали к нам на Станцию с Земли, я знаю только по рассказам. Похоже, те, кто привёз их сюда, думали, что такими мужчинами, возможно, будет заселяться возрождённая и очистившаяся Земля. Но мы решили по-другому.)
Это Координаторша и Верховный Совет решают, какие из матричных записей памяти оживлять каждый конкретный раз. Мы обычно добиваемся разнообразия… э-э… семенного материала. После чего их в их же клоны и вселяют. Для гарантии «приживания».
Затем… Ну, ты уж знаешь, что — затем.
Гоняем этих «добровольцев», словно крыс по лабиринтам. Даём задачки решать. Выбираем самого умного и самого сильного. Затем стравливаем между собой. Кто победил — тот, стало быть, и — достойнейший. Чтоб передать свои — ну, вернее, носителя! — гены дальше. Через нас. Ну а дальше — ты уже преодолел.
Координаторша сама, лично, даёт себя изнасиловать. (Чтоб вставить семяприёмник так, как положено, уходит часов пять. И это — весьма неприятная процедура.) Затем, убедившись, что этот семяприёмник полон, она перекрывает клапан. Осеменителя нейтрализует. Проще говоря — убивает. Отравленной иглой.
Роджера передёрнуло. Кажется, он побледнел. И на лице явно какое-то нехорошее выражение проступило — Пенелопа замолчала, и нахмурилась. Затем мягко положила крохотную ладонь ему на руку:
— Прости. Я не хотела. Но ты же сам спросил…
— Да, я сам. Спросил. — Роджер заставил желваки прекратить ходить под кожей лица, и мышцы руки — разжать посиневший кулак, что лежал сейчас перед ним на столе. Продышался. Взглянул Пенелопе в глаза:
— Не обращай внимания. Я — старый допотопный брюзга. Сторонник традиционализма. Меня немного… шокирует. Использование победившего мужчины только в качестве «элитного» одноразового самца. Это, это… Так нерационально. Расточительно — тратить двадцать клонов мужчин, чтоб отобрать только одного. Которого затем тоже — ликвидировать. Неужели у вас тут никаких бунтов контингента, ратовавшего бы за «естественный секс» раньше не случалось?!