Не верю…
Нет, верю. И это даже не вопрос веры, как в случае с летающими тарелками или сеансами Кашпировского[28]. Я просто знаю, что так и есть.
Минус двадцать пятый век!
А точнее — две тысячи четыреста восемьдесят восьмой год до нашей эры. «Импакт-пойнт 2488»…
Толща ненаступивших времён обрушилась на меня тяжким, неподъёмным гнётом, согнула в три погибели, смяла и расплющила. Я был один не только в этом затхлом святилище — один во всём мире, во всей эпохе. Голый, беззащитный, смертельно перепуганный.
Никто из тех, кого я знал, ещё не родился. Даже их отдалённые предки. Не существовало ни единой нации из тех, к которым они будут когда-то, с определённой долей вероятности, принадлежать. Ни славян, ни евреев, ни татар… ни той ядовитой смеси, которая образуется от смешения всех кровей и долго-долго будет именоваться «советским народом», а потом просто «русскими», и постоянно, с комическим неуспехом, будет пытаться разделиться внутри самой себя… Не возникло ещё ни одной из тех мировых религий, что будут сталкивать между собой отцов и детей, братьев и сестёр, делить мир на верных и неверных, затевать крестовые походы и джихады в бесконечной борьбе за право называться истинной. Не явился ещё в этот мир никто из пророков и лжепророков. В безымянных океанах дрейфовали неоткрытые континенты. Эта планета ещё не знала, что вращается вокруг Солнца.
Всё, что я знал и помнил, было только моим, и не с кем было это разделить.
Воздух не поступал в сдавленное железным обручем горло. Мне хотелось плакать. Обхватить голову руками, забиться в самый дальний угол и беспомощно захныкать.
И тогда была начертана новая подсказка.
«Чего ты, в самом деле… Это же древний мир, и не просто древний, а очень древний, древнейший… ты как историк душу бы должен запродать за саму возможность одним глазком заглянуть в него! Вот и пользуйся шансом, изучай. И не дрожи попусту. Ты ловок и силён, сильнее всех живущих сейчас на земле. Конечно, если явится к тебе какой-нибудь гориллоподобный Голиаф… «ростом он — шести локтей и пяди… медный шлем на голове его; и одет он был в чешуйчатую броню, и вес брони его — пять тысяч сиклей меди; медные наколенники на ногах его, и медный щит за плечами его; и древко копья его, как навой у ткачей; а самое копье его в шестьсот сиклей железа»[29]… в армрестлинге ты против него не выстоишь, и в классической борьбе — тоже вряд ли… но ты просто убьёшь его иначе. К тому же, Голиаф пока не родился, впрочем — как и все филистимляне, которые ещё только появятся двенадцатью веками позже. Для всех окружающих ты великий воин, и это истина. Тебя зовут Змиулан, и никто не спросит с тебя больше, чем ты умеешь. И вот ещё что: ты обязательно, неизбежно, в свой час вернёшься домой».
Это тоже была святая истина, которой нельзя было не верить.
Ладно… если всё так и есть… ничего тут не поделаешь…
И я действительно даже не мечтал о такой сказочной возможности увидеть своими глазами то, что никто до меня не видел.
… Но, сказать по правде, если бы я и стал кому-то предлагать сейчас свою душу — так это за обратный билет домой… в свой грязный, запакощенный, ненавидимый с детства городишко… в свою конурку, к Маришке и Ваське… к своим книгам и рукописям… и уж там, при свете настольной лампы, за кружкой перегоревшего вьетнамского кофе, перед чистым листом бумаги за рупь пятьдесят пачка, за мгновение до того, как шариковая ручка уткнётся в белую поверхность, можно и помечтать…
Я успокоился. Отдышался, утёр слёзы.
Подобрал обломок алтаря поувесистее — не помешает. Пригибаясь, на четвереньках, по-обезьяньи метнулся к проходу. Обернулся — на случай нежданной стрелы в спину. Вроде бы никого…
И всё же был чей-то внимательный, испытующий взгляд.
— Эй, где ты? — спросил я шёпотом.
«Ты… ты…» — запричитало эхо под закопчёнными сводами.
— Молчишь? Ну, хрен с тобой, как знаешь.
Я припал к холодному камню, напряжённо слушая, обоняя, осязая темноту перед собой. Там могли поджидать затаившиеся латники, прикрывая своими арбалетами беспорядочный отход балахонов. Там могла быть иная угроза. Или наоборот — свобода.
Где-то капает вода…
И ещё один едва различимый, приближающийся звук. Будто частый цокот копытцев. Если, к примеру, выпустить козлёнка на паркетный пол. Но откуда и зачем здесь козлёнок?.. Я попятился. Выставил дубину перед собой. Собрался, как тогда… в трамвае, тысячи и тысячи лет тому вперёд.
28
Анатолий Михайлович Кашпировский (род. 1939) — врач-психотерапевт, под покровительством властей практиковавший сеансы т. наз. «целительства» с применением сомнительных методов массового гипноза.