— Naturellement.
Ils se mirent au lit tous les trois ensemble. Jack était sur le point d’éteindre la lumière quand il s’arrêta et rejeta les couvertures.
— Je veux une photo du nid aussi.
— Dépêche-toi.
— Oui.
Il alla à la commode, prit l’appareil ainsi que le dernier flash et de l’autre main fit à Danny le V de la victoire. Danny lui sourit et de sa main valide lui renvoya le signe.
C’est un gosse extraordinaire, pensa-t-il en se dirigeant vers la chambre de Danny. C’est le moins qu’on puisse dire. Le plafonnier était toujours allumé. Jack traversa la chambre et s’approcha des lits superposés. Ce qu’il vit alors sur la table de nuit lui donna la chair de poule ; même les cheveux fins au bas de sa nuque se hérissèrent. L’intérieur du bol en pyrex grouillait tellement de guêpes qu’on pouvait à peine entrevoir le nid. Il était difficile de dire combien elles étaient ; cinquante au moins, peut-être cent.
Le cœur cognant lentement dans sa poitrine, il prit ses photos, posa l’appareil et attendit que le tirage des épreuves se fît, tout en s’essuyant les lèvres de la paume de la main.
Il alla à la table de travail de Danny, fourragea dans les tiroirs et finit par trouver le plateau en contre-plaqué d’un grand jeu de puzzle. Il revint à la table de nuit et avec précaution fit glisser dessus le bol avec le nid. Les guêpes bourdonnaient rageusement dans leur prison. Puis, posant fermement la main sur le fond du bol pour l’empêcher de bouger, il sortit dans le couloir.
Comment était-ce arrivé ? Comment une chose pareille avait-elle pu se produire ?
La bombe avait pourtant bien fonctionné. Quand il avait tiré sur l’anneau, il avait vu sortir d’épaisses bouffées de fumée blanche. Et lorsqu’il était remonté sur le toit, deux heures plus tard, il avait fait tomber du trou une avalanche de petits cadavres.
Alors comment était-ce possible ? La génération spontanée ?
C’était ridicule. La génération spontanée, c’était une fumisterie du dix-septième siècle. Les insectes ne se reproduisaient pas comme ça. Et, même si des œufs de guêpe pouvaient produire des insectes adultes en l’espace de douze heures, ce n’était pas la saison de la ponte, qui avait lieu au mois d’avril ou de mai. L’automne était au contraire la saison où elles mouraient.
Vivantes énigmes, les guêpes bourdonnaient furieusement à l’intérieur du bol.
Portant le nid, il descendit l’escalier et traversa la cuisine. Il ouvrit la porte du fond qui donnait sur une petite plate-forme, celle où le laitier déposait sa livraison pendant l’été. Un petit vent glacé transperça son corps pratiquement nu et le froid intense du béton de la plate-forme lui engourdit instantanément les pieds. Avec précaution il posa à terre le plateau avec le bol renversé. Se redressant, il regarda le thermomètre à côté de la porte : RETROUVEZ LA FORME AVEC SEVEN-UP, disait-il, et le mercure marquait moins deux. Le froid les tuerait avant le matin. Il rentra à l’intérieur et ferma énergiquement la porte.
Soudain l’hôtel parut s’animer d’une multitude de bruits furtifs : grincements, gémissements et le reniflement sournois du vent autour du toit où d’autres nids de guêpes avaient peut-être poussé, comme des fruits vénéneux.
Elles étaient revenues.
Et tout d’un coup il lui sembla que l’Overlook ne lui plaisait plus tellement, non pas tant à cause des guêpes qui avaient piqué son fils et survécu à l’assaut de la bombe insecticide qu’à cause de l’hôtel lui-même.
Avant de remonter l’escalier pour retrouver sa femme et son fils, il prit une résolution inébranlable :
Désormais, tu ne te laisseras pas emporter, quoi qu’il arrive.
S’engageant dans le couloir qui conduisait à leur appartement, il s’essuya les lèvres du revers de sa main.
17.
LE CABINET DU MÉDECIN
Danny Torrance, étendu en slip sur la table d’auscultation, paraissait tout petit. Il regardait le docteur Edmonds (« appelle-moi Bill ») qui poussait une grande machine noire vers lui. Danny tourna un peu la tête pour mieux la voir.
— Ne te laisse pas impressionner, mon vieux, dit Bill Edmonds. C’est un électro-encéphalographe, il ne te fera aucun mal.
— Électro…
— Nous l’appelons un EEG. Je vais attacher ces fils à ta tête — non, n’aie pas peur, je ne les fais pas pénétrer, je les fixe simplement au crâne avec du sparadrap. À l’intérieur il y a des stylos qui vont enregistrer les ondes électriques de ton cerveau.
— Comme dans le feuilleton L’Homme qui valait six milliards ?
— C’est ça. Est-ce que tu aimerais être Steve Austin quand tu seras grand ?
— Pour rien au monde, répliqua Danny. L’infirmière commençait à lui attacher les fils à certains points de son cuir chevelu qu’elle avait préalablement rasés. Mon papa dit qu’un de ces jours il va y avoir un court-circuit et que Steve Austin va se retrouver dans la mer…, dans la mélasse jusqu’au cou.
— Dans la mer Mélasse ? Je connais bien cette mer-là. J’y ai fait un tour ou deux moi-même, et sans bouée de sauvetage, dit le docteur Edmonds sur un ton amical. Un EEG peut nous apprendre des tas de choses, Danny.
— Lesquelles ?
— Il peut nous dire si tu souffres d’épilepsie, par exemple. Si le résultat est positif, ça veut dire qu’il y a un petit problème au niveau du…
— Ouais, je sais ce que c’est que l’épilepsie.
— Ah ! vraiment ?
— Oui. Dans le Vermont, à la maternelle — quand j’étais tout petit, j’allais à la maternelle — il y avait un gosse qui était épileptique. Il ne devait pas se servir du tableau-flash.
— Qu’est-ce que c’est qu’un tableau-flash, Dan ?
Il avait branché la machine qui s’était mise à tracer des zigzags sur le papier quadrillé.
— C’est un tableau couvert de lumières de toutes les couleurs. Quand on le met en marche, certaines couleurs s’allument, mais pas toutes. Il faut compter les couleurs et, si on enfonce le bon bouton, la machine s’arrête. Brent n’avait pas le droit de s’en servir.
— C’est parce que les lumières qui clignotent peuvent parfois déclencher une attaque d’épilepsie.
— Alors ce tableau aurait pu lui faire piquer sa crise ?
Edmonds et l’infirmière échangèrent un regard amusé.
— Ce n’est peut-être pas la façon la plus élégante de le dire, mais c’est bien ça, Danny.
La machine continua de bourdonner et de gratter le papier pendant cinq minutes, après quoi le docteur Edmonds l’arrêta.
— C’est terminé, mon vieux, dit Edmonds d’un air pressé. Laisse Sally t’enlever ces électrodes et tu viendras me rejoindre à côté. Je voudrais te parler. D’accord ?
— Entendu.
— Sally, vous lui ferez une cuti avant de me l’envoyer.
— D’accord.
Edmonds arracha le long rouleau de papier que la machine avait dégorgé et, tout en l’examinant, passa dans la pièce voisine.
Dès que Danny eut remonté son pantalon, l’infirmière lui dit :
— Il faut nous assurer que tu n’as pas la tuberculose.
— On me l’a déjà fait l’an dernier, à la maternelle, dit Danny, essayant, sans grand espoir, de passer au travers.