Маркетти …
«Какого черта?» Я пробормотал себе под нос, уверенный, что мои глаза меня обманывают.
Я сосредоточил взгляд и еще раз прочитал имя.
Мое сердце остановилось. Воспоминание мелькнуло в глубине моего сознания, и осознание обрушилось на меня с полной силой.
— Мануэль Маркетти, — прошептал я имя, которое почти забыл.
Мое дыхание стало поверхностным, а сердце колотилось так сильно, что я боялся, что оно вырвется из груди. Этого не может быть… Но в глубине души я знал, что это так. Да, он был старше, его черты лица острее, и, Господи, он был намного красивее, но это был тот самый Мануэль Маркетти, который встречался с моей матерью много лет назад – пусть и ненадолго. Тот, кто поймал нас с поличным в нашем маленьком обмане.
И тот, который я бы…
Ой. Мой. Чертовски. Бог.
Прогулка позора.
Это должно было случиться в какой-то момент в жизни каждой девушки, и сегодня была моя очередь. Мне просто хотелось, чтобы этого не произошло после такой невероятной ночи. И я, конечно, не ожидала, что потеряю при этом трусики и бюстгальтер. Узнав, кто был моим однодневным партнером, и не сумев найти нижнее белье, я надела платье и вытащила оттуда задницу.
Я гулял по улицам Парижа, пока город просыпался, прохладный ветерок охлаждал мою все еще разгоряченную кожу, а образы моей ночи мелькали в моей голове, как голливудский монтаж категории B. Почему мне понадобился последний шанс в клубе? К сожалению, воспоминания всех тех лет назад нахлынули, как бы я ни старался их отключить.
— Что, если нас поймают, мама? — прошептал я, глядя на тяжелый консилер, скрывающий синяки на ее шее и лице. После событий прошлой ночи никто из нас не сомкнул глаз. Мы забились в свою квартиру, ожидая рассвета. Мама не хотела бежать. Она хотела закончить свое последнее выступление и получить за это деньги. Часть меня это понимала, но это не означало, что я должен был этому радоваться.
«Детка, я бы не спрашивала тебя об этом, если бы это не было абсолютно необходимо», — заявила она. — Ты любишь меня, да? Я кивнул. — Тогда сделай это для меня. Не будь таким, как твой отец».
Я никогда не хотел быть похожим на него. Все, что делала мама, это любила его, а он причинял ей боль, оставляя ее полной боли и страданий.
— Мне страшно, — прошептал я.
— Ты знаешь эти слова, Афина, — ответила она грубым, надломленным голосом. Голосовые связки матери были повреждены, и они нужно время, чтобы вылечиться. Прямо сейчас она говорила как курильщик. «Твой голос даже лучше моего».
Я покачал головой. — Но у тебя потом свидание. Как ты объяснишь?»
Моя мать была красивой женщиной, даже когда на ней не было мерцающего золотого платья от Оскара де ла Рента. Ее яркие зеленые глаза, оливковая кожа и темные волосы заставляли мужчин падать к ее ногам. У нее не было проблем с тем, чтобы использовать это в своих целях, пуская им пыль в глаза. Все, что она делала, было для нас.
«Позволь мне побеспокоиться об этом», — прохрипела она. «Ты поешь так, будто от этого зависит наша жизнь». По иронии судьбы, они это сделали. Нам нужны были деньги от этого выступления, чтобы сбежать обратно в Штаты. — Ты можешь сделать это для меня, Яврум? Мой ребенок. Мама никогда не возвращалась к греческому, если только не испытывала стресса или страха.
Или нужно было что-то от меня.
С тяжелым сердцем я кивнул, и она поцеловала меня в лоб. "Спасибо."
Быстро проверив микрофон и кратко кивнув, она оставила меня в углу сцены, прямо за занавесом, и выбежала.
Я затаил дыхание, ожидая, пока утихнут приветственные аплодисменты. Она любила оперу, но еще больше любила внимание. Она жила ради этого. Я любил петь, это чувство увлечения и прекращения существования мира, но я ненавидел центр внимания. Вот почему я знал, что никогда не пойду по стопам матери, как бы она ни настаивала.
Первые ноты разнеслись по воздуху, и меня охватило то же ощущение плавания.
Я пел для мамы, которая всегда была здесь. Для Отца, которого никогда не было.
Я закрыл глаза, наполнив легкие, и пел высокую до, черпая ноты и эмоции откуда-то глубоко, куда я редко заходил. Я выложился на полную, вытягивая из диафрагмы. Слова сдавили мои легкие.
Когда последняя нота прозвучала в пространстве, наступила тишина.
Мягкий. Ностальгия. Темный.
Я замерла, когда последняя нота слетела с моих губ, и грустные итальянские слова сотрясли мои кости. Мои глаза горели под закрытыми веками, столько эмоций перекатывалось в моей груди.