Пролог
Все, чего я желаю и заслуживаю - это тьма в конце тоннеля. © Фильм «"V" значит Вендетта»
Голоса в моей голове, они не могут перекричать друг друга. Гудят на одной волне, заполняя все вокруг.
Свет. Свет прерывает кромешный мрак, вынуждая проснуться, но я не хочу этого.
Боль. Она имеет форму. Она похожа на серый шаровидный комок, я могу потянуть его руками в разные стороны, скрутить, и он побелеет на месте изгиба. Мне кажется, что все у меня внутри стало именно таким. Малейшее движение, даже мысль о движении, приносит невыносимую боль. Все пылает адским пламенем.
О чем писал Данте? Об аде? Мог ли он предполагать, что последний круг - это не что иное, как возвращение к жизни.
Мои веки такие тяжелые, они как будто склеены воспоминаниями. Сам же я не могу достучаться до своей памяти.
Имя?
Пустота.
Возраст?
Могу посчитать до миллиарда, но не остановлюсь на какой-то определенной цифре.
Род деятельности?
В голове пылает огонь.
Детство? Семья? Родители? Девушка?
Крики. Не разобрать, кто вопит: мужчина, женщина или ребенок. Больше ничего.
Я начинаю чувствовать что-то еще помимо боли. Присутствие. Чужое присутствие. Я почти вижу размытый силуэт на задворках своего разума. Его руки скрещены на груди, на его лице застыла ухмылка. Он глядит на меня из подсознания, не говоря ни слова.
Пока не говоря.
И я понимаю, что становлюсь слабым звеном в этом теле. Доброкачественной опухолью, которую пришло время удалить.
- Это он... - голос извне пробивается сквозь пелену сна.
- Ты его знаешь? - женский голос. Так далеко.
- Роджерс. Доминик Роджерс.
- Уверен?
- Да.
Роджерс. Доминик Роджерс.
Мое имя? Теперь да. Теперь все, что придет извне отныне будет моим настоящим воспоминанием.
Я умер и родился заново, верно?
Тень в дальнем углу подсознания все еще пристально смотрит на меня. Он не хочет возвращать мне память, но пытается что-то сказать. Я не слушаю, не хочу слушать. Но мне не уйти, это задание, его задание. Единственный шанс остаться хозяином в этом теле.
И я сдаюсь. Я слышу его голос и медленно киваю.
Я должен убить Изабель Мэд.
Глава 1
Здесь, в жаркой темноте его мозга, давайте вместе нащупаем замок. А отыскав его, предпочтем услышать музыку в дворовых коридорах и, не заглядывая ни направо, ни налево, пройдем прямо в зал Начала, где коллекция экспонатов гораздо фрагментальнее всех других.
© Томас Харрис "Ганнибал: восхождение"
Вокруг кромешная тьма. Я всеми силами пытаюсь вырваться из этой пелены забвения, из вечного гнилого молчания. Я пытаюсь нащупать эту темноту, почувствовать ее на вкус, увидеть ее невидящим взглядом. Я должен ощутить хоть что-нибудь. Но возвращается боль.
«Только не это, пожалуйста», - молю про себя всем богам мира, будучи всю жизнь скрупулезным ученым и полнейшим атеистом, я молю всем богам, хотя на уровне подсознания чувствую в себе лишь одного. Все остальные бессильны. Все остальные слабы. Есть лишь он. Черт. Демон. Дьявол. Сатана. Вирус. Лишь тень на задворках подсознания. «Не могу... больше», - сквозь боль снова начинаю чувствовать руки, затем ноги, стараюсь вернуть ощущение в каждом пальце, но они словно деревянные. Пытаюсь разлепить веки и, кажется, получается. Темнота постепенно приобретает кроваво-красный оттенок. Все вокруг разгорается алым пламенем, и огонь, постепенно тускнея, оставляет бледно-красную пленку на моих глазах. Теперь так я вижу мир. Кроваво-красного оттенка. Все вокруг напиталось кровью. Угол моего обозрения совсем невелик, а пошевелиться просто невозможно - боль сковывает каждую клетку, каждую мышцу, каждый сустав. Больно даже моргать, поэтому я стараюсь пренебрегать этим движением. Это не так трудно, учитывая то, что мои глаза лишь чуть-чуть приоткрыты.
Господи, я опять вижу мир. Да какой там мир... лишь потолок какого-то светло-серого оттенка с примесью моего алого зрительного восприятия. В комнате достаточно сумрачно, но не темно. Небольшая люстра, которая каким-то чудом попадает в поле моего зрения, не горит. Это хорошо. Я пытаюсь пошевелить пальцами правой руки. Кажется, она сейчас больше всех предрасположена к взаимодействию с мозгом. Электрический ток проносится по венам, отек медленно спадает, и я снова могу ее чувствовать. Я снова чувствую боль. Непроизвольно вскрикиваю и дергаю головой. Картинка перед моими глазами меняется, и, кажется, я слышу голос. Да, точно. Голос. - Тише. Не двигайся, - надо мной склоняется девушка. Ее длинные светлые волосы спускаются по плечам и, падая мне на шею, щекочут ее. Я снова вздрагиваю. Девушка смачивает какую-то тряпку водой и прикладывает к моему лбу. Блаженный холод растекается по телу, и я пытаюсь расслабиться. Не выходит. Пытаюсь снова ощутить руку. Очередной спазм боли, и меня снова передергивает. - Не двигайся. Тебе придется еще немного поспать,- у блондинки довольно суровый голос. Властный. Я пытаюсь возразить, но она делает мне укол и боль отступает. Вновь возвращается забвение.