-- Прости, что потревожил твой сон, bushi, -- начал старик, -- и прости, что не отвык звать тебя именно так.
-- Что тебе нужно? -- спросил Рензо.
-- Я допустил ошибку, -- старик ударил ладонью по лбу, потом ещё раз, -- кошмарную ошибку!
-- О чём ты?
-- Мои надежды возлагались на того, чья судьба предопределена. Мальчик, я попытался сыграть в напёрстки с талантливым шулером. Куда более способным, чем я.
-- Ты изменился, -- Рензо смерил Мбалли придирчивым взглядом, -- постарел.
-- А ты лишился ног, bushi.
Атлас взглянул под ноги. Он стоял на них. Но его не охватил восторг или губительная ностальгия. Рензо понимал, что всё иллюзорно, что всё есть фокус и не стоит верить тому, чего не существует. Тем более привыкать.
-- Со мной случилось странное. Вы знаете, что я видел?
Мбалли кивнул.
-- Расскажите.
-- Найди меня, Рензо. Я не могу продолжать играть в напёрстки. Мне нужна надёжность и тот, кому я доверюсь. Старики склонны к наивности. Ты не останешься без ответов. Даю слово.
-- Как разыскать тебя?
-- В "городе спящих". Жди меня там.
Сон погас, как монитор планшета. Всё закончилось, и Рензо выкинули в реальность.
Поднималось солнце. Он провёл ладонью по постели подле себя, но её уже не было. Никакой записки или намёка на скорую встречу. Просто исчезла. И долго не появлялась.
Атлас снова подурнел характером, часто привередничал, отказывался от еды, употребляя в основном самогон, который ему приносил его приятель из местных. За несколько недель он отпустил густую бороду, которая со стороны напоминала побеги молодого кустарника. Часто смотрел панель, по которой транслировали гадости со всего мира. Ничего хорошего, твердил Рензо. Мочился под себя и каждый раз с боем разрешал темнокожим смиренным служанкам себя мыть и поменять постель. Приходили врачи. Ничего нового они не говорили, задумчиво кивали, вносили результаты анализов в карту больного и прощались, желая хорошего дня. Атласу хотелось пристрелиться. Муки с каждым прожитым днём усиливались. Мбалли приходил всё чаще, настойчиво просил найти его. Омала Пандерибе не навещала. Она приходила всегда после того, как он закатывал истерики или грозился удавиться. Со временем, на пятой неделе после чудесного дня, он разбил Тв-панель и стал слушать радио.
" --Итак, -- говорил задорный женский, подбадривающий голос из динамика, -- расскажите нам правду. Вы были там? Вы всё видели?
-- Всё, -- отозвался второй голос, приглушённый, кроткий. На сей раз им владел молодой человек.
-- Что случилось в Котловане несколько месяцев назад? Что на самом деле там произошло? Напомню слушателям, у нас в гостях ныне лейтенант, но ещё каких то полгода назад рядовой, сражавшийся в "котле" с террористами. Имя опустим. Итак, против кого вы на самом деле сражались? Ответьте?
-- Мы стреляли в местных. В котлованцев.
-- Зачем?
-- Они открыли по нам огонь. Мы были вынуждены, -- с каждым словом его голос звучал всё более тускло и, казалось, вот-вот совсем погаснет.
-- Откуда у них взялось оружие? Я понимаю, у пары десятков, у сотни. Но не "почти у каждого" ведь?
Женщина допрашивала парня, но при этом давала понять, что они в одной лодке.
-- У нас был приказ: войти в Котлован, найти лидера сепаратистов и устранить его. Но мы встретили отпор. Пришлось стрелять на поражение. Погибли сотни. С нашей и с их стороны.
-- Дальше! Не молчите! -- подгоняла женщина.
-- Осталось нас семеро. Сослуживцы и капитан Моллс. Ну да, пришла подмога -- боевые мехи. Они разнесли весь город, но толку от них всё равно оказалось чуть. Этот человек. Чёрт, не понимаю как такое вообще возможно! Он заговорённый какой-то или типа того!
-- Конкретней, -- наседала допрашивающая, -- детали!
-- Ну как, мы стреляли, а ему похер! Ну, то есть вообще! Его не берут пули, смерть его не берёт. Он положил наших уйму, а самому хоть бы хны. Мехи расколошматили всё здание, где он укрывался, полегли почти все, кому не удалось укрыться в подвале. И ему снова, что с гуся вода!
-- Это вы про их вожака?
-- Ага, -- Атлас готов был поклясться, что парень кивнул, -- про него самого. Бородатый, волосы длинные, но в таком хвосте, что ли. И сам не стар. Молодой даже. Но в глазах...
Рассказчик замолк. Откашлялся. Наверно, попил воды.
-- Что в глазах? -- уже спокойно спросила женщина.
-- Там тьма. Беспроглядная, жестокая, безразличная ко всему живому. Я никогда не видел настолько самоуверенного и в то же время величественного взгляда. Капитан Моллс спас нас, пустив пулю в свой затылок. И нас пощадили. Признаюсь, я не верил, что доживу тот день.
-- И последнее, -- она сделала паузу, которой интригуют в моноспектакле, -- назовите его имя? Как он назвался?
-- Инсар Килоди.
Пауза.
-- Благодарю нашего инкогнито за ценнейшую информацию из первых уст. Итоги. Уважаемые слушатели независимых государств и дальних уголков нашего мира. Напоминаю, с вами болтает ваша горячо любимая "Марта", у которой для вас всегда есть горяченькое. Но сегодня -- просто бифштекс, сенсация! Парень, ты -- герой! Что мы имеем? В преддверие Ночи Обновлённого Цикла в Котлован входит спецназ, чтобы свергнуть самоуправство. Солдатики получают ответ -- их расстреливают как скот. И даже новомодная техника тут не спасает! Вот это да! И кем же оказывается тот самый таинственный террорист? Убийца Фрая, сподвижник Заволло и последний негодяй -- Инсар Килоди! Поворот круче любого лихого детектива, ребятки! Но что заявляет официальная власть после трагической гибели сотен элитных бойцов? И к тому же легендарного капитана Моллса? Мол, операция по урегулированию сепаратисткой деятельности осложнилась и пошла не по плану. Хах! Чудики! Да ваши разборки слышала половина Трезубца! И дым из "котла" валил ещё несколько дней! Но самое удивительное мы наблюдаем дальше! Спустя пару недель, в Котлован отправляется гуманитарная помощь, восстановительная техника. И к сезону цветения все трезубчане имеют странного соседа -- наглухо закрытый вновь отстроенный город, в котором творится чёрт знает что! Объясните мне теперь, люди мира, что происходит с Илейей? И не пора бы мудрой Детре навести визит к своим младшим братьям?! С вами была "Марта". Услышимся, ребятки всего мира!"
Программу продолжил блок рекламы, и Рензо выключил приёмник. На него накатила усталость, отбиваться не он стал и уснул. Проспал полчаса или час, точно не понял. Но голова гудела, а солнце находилось примерно на том же месте. В его хижину наведался Алан.
-- Beyona! -- вошёл он и поздоровался.
-- Салют. Как твоя бабка?
-- Жива и ладно.
-- И не говори, -- буркнул Рензо и попросил Алана вынуть из-под матраса очередную бутылку гадкого пойла.
-- Картины любишь? Я подарю тебе одну. Говорят, ты жил в храме.
-- Точно. Жил.
-- У меня есть храм. Его рисовала прекрасная девушка.
-- Ну, раз прекрасная, то тащи, -- кивнул Атлас, откупорил бутылку и сделал долгий глоток.
-- Сейчас принесу, -- сказал Алан и вышел из хижины.
Рензо успел уже позабыть о его обещании и всецело погрузился в свои мрачные размышления. Наконец Алан появился. В его руках был небольшой холст, вставленный в самодельную деревянную раму.
-- Гляди. Она рисовала его по памяти. Красиво, да?
Атлас замер и чуть было не выпустил бутылку из внезапно ослабевших пальцев. Картина темноватая и не слишком аккуратная палитра красок, техника страдала, но Рензо ничего в этом не смыслил. Его поразило другое. Ракурс. Тот самый угол, то самое время года. И, чёрт возьми, это могла быть кисть уймы недоделанных художников, которые часами вырисовывают всем знакомый пейзаж -- монастырь Асмиллы, списанный в высоты цветочного холма. Да он сам фотографировал это место сто тысяч раз. Но единственная незначительная деталь делала это полотно особенным, судьбоносным для него. Река. И рыба. Много рыбы. Мигрирующие в низовья реки косяки стерляди, белуги и осётра. Настолько мимолётное движение нельзя придумать, только запомнить.