Je ne m’étais pas gouré dans ma première appréciation : le matelas est excellent.
— Señor ! Señor Antonio !
A grand mal j’ouvre mes châsses soudés par la fatigue. Conchita est là, en peignoir sans manches, ses artichauts sous les bras.
Elle me considère avec une complaisance manifeste. Je lui enverrais la paluche au valseur, elle glousserait et trémoulerait, la moustachue.
— Quoi donc ? geins-je.
— Il y a un señor qui vous demande…
— Quel señor, ma poule ?
— Il dit qué c’est très ourgente.
Je refoule les couvrantes. L’lbérique n’en perd pas une miette, d’ailleurs passe-moi les miettes, Julot : une chopine cornac de réveil glorieux, ça fait rêvasser les jouvencelles, non ? Je m’empresse de me draper Coquette dans les pans de ma limouille, mais ces chemises de jour sont courtes et j’ai un sacré matériel à planquer, sans vouloir me livrer à une publicité éhontée. D’ailleurs, tu peux venir voir, Minette, elle est à dispose tous les jours, sauf le mardi, qui est le jour de fermeture hebdromadaire pour les musées.
Je reste planté sur mon tapis, vaseux, le cerveau en pointillé, tout mélanco du clapoir, à regarder Conchita avec des yeux de bœuf, laquelle me visionne elle, avec des yeux de génisse. Il est chibré comme un alguazil, son toréador, pour que mon soubassement la fascine à ce point ?
— Il a dit son nom, votre señor ?
— Non, mais il paraît excité.
— Dites-lui que j’arrive, blondinette.
Elle ne se décide pas à se m’arracher.
— Allez, allez vite ! insisté-je en lui faisant signe de partir avec mon zob.
Bon, elle obtempère.
Quelle n’est pas ma stupeur d’apercevoir le professeur Alex Libris dans notre couloir. Il a refusé de s’asseoir. En tenue de ville, il paraît plus mauvais encore que dans sa robe de chambre. Il porte un complet sombre, pas noir mais presque, en tout cas pire que gris foncé, et une pèlerine de cape et d’épée rejetée altièrement par-dessus chaque épaule. Il est coiffé d’un étrange chapeau de feutre gris, à ruban noir, presque sans bord. Il semble échappé d’une troupe italienne spécialisée dans la commedia dell’arte.
— Et vous dormez comme un bienheureux ! vocifère le professeur de haine en m’avisant.
— Cela ne vous arrive jamais ? plaidé-je.
— Pas dans les cas exceptionnels, monsieur. Pourtant je ne suis pas flic, moi ! Et il faut que je fasse votre travail !
Je penaude :
— Pardonnez-moi, Sire, j’ai eu les oreillons en étant petit, de plus j’ai été piqué par une mouche tsé-tsé lors d’une chasse aux Noirs en Afrique.
Indécis, il se tait un instant.
Je mets la chose à profiterole, comme disent les pâtissiers, pour placer une ou deux questions qui me semblent pas plus connes que celles dont on crible les personnalités invitées à la téloche.
— Comment avez-vous eu mon adresse, professeur ?
— Par le vieux crabe qui roupillait dans l’auto tandis que ces affreux hommes jaunes s’apprêtaient à vous trucider. Entre parenthèses, vous auriez pu venir me remercier, au lieu de décamper comme un malpropre !
— Ne m’avez-vous point enseigné, déjà, qu’il convient de n’accorder à autrui aucune satisfaction ?
Il hoche sa belle tête pensante.
— C’est juste.
— Donc, mon vieux collègue vous a fourni mes coordonnées ? Pour quelles raisons les lui avez-vous demandées ?
— Pardine : pour vous recontacter. La plupart de mes élèves, bien que tentés par mes cours, n’osent « plonger » et je dois jouer un peu les rabatteurs.
— Je suppose que vous ne me visitez pas à cette heure matinale pour démarcher ?
— Matinale mon cul, cher policier. Il va être neuf heures avant longtemps ; cela dit, non, je ne suis pas venu vous relancer par esprit mercantile. Vous avez des dons haineux manifestes et vous êtes suffisamment intelligent pour comprendre qu’ils doivent absolument être développés. Voici ma carte, un coup de fil et j’accours, vos heures seront les miennes. Mes tarifs sont basés sur un forfait. Le cycle complet revient à deux mille cinq cents francs, plus mes éventuels frais d’essence, mais basta : je suis là pour vous dire que vous avez quitté la maison du docteur un peu trop précipitamment.
— Je vous écoute.
Il se gratte la joue.
— Ecoutez, flic, je veux bien faire votre métier, mais il faut que cela me rapporte.
Il envoie le bouchon à la limite du hors jeu, le prof. Son cynisme me file la coqueluche. Je lui sors une quinte d’atout proche de l’expectoration et prends, durant cette tyrolienne de sanatorium, le parti de refréner ma colère.
— Hélas ! cher professeur, je ne suis qu’un modeste fonctionnaire sans gros moyens et qui ne dispose pas de caisse noire.
— Dommage, en ce cas je garde mon information. Rien sans rien, camarade ; j’ai déjà donné, non ? Hier je vous en ai déballé grand comme ça sur Fépaloff, sa vie, ses mœurs, sans vous réclamer le moindre maravédis. A partir de maintenant, halte-là ! Il faut cracher au bassinet !
— Une supposition que je vous fasse chier, prof ?
— C’est-à-dire ?
— Convocation au Quai des Orfèvres en la matière, interrogatoire, puis inculpation pour non divulgation d’éléments intéressant une importante affaire criminelle ; j’en passe, mais la réflexion m’en apportera d’autres, et des plus salés.
Il me sourit.
— Vous allez devenir un vrai beau fumier, mon ami. Quel talent ! Je ferai de vous une saloperie royale. Cela dit, vos menaces ne tiennent pas debout. Si je dois témoigner, je dirai tout, y compris que vous avez fait l’amour à la malheureuse compagne du docteur. J’imagine les manchettes des journaux. Sympa, hein ?
Je sens que nos relations bifurquent mochement. Lui aussi renifle la chose. Il se décide à faire le premier pas.
— Allons, flic, un bon mouvement. Je ne vous demande pas la lune, simplement, je désire troquer mon renseignement ; pour le principe. Tenez, je vous l’échange contre votre montre, ou contre une fellation de votre soubrette andalouse, encore que l’Espagne suce mal ; ces mystiques vous pompent en implorant le pardon de la Sainte Vierge et on ne fait pas une bonne pipe la bouche pleine d’oraisons.
— Dans le salaire que je verse à Conchita, ce genre de délicatesse n’est pas incluse, lui fais-je observer, sinon la chose deviendrait du proxénétisme.
— C’est juste. Alors, vous me proposez quoi ?
Si je me laissais aller, je lui répondrais bien que je tiens un coup de pompe dans le cul à sa disposition, mais ce serait compromettre irrémédiablement nos pourparlers.
— Ecoutez, professeur, est-ce que deux cents francs vous conviendraient ?
— Mais naturellement. Disons cent, même : je ne veux pas vous écorcher vif.
Je vais chercher un talbin, morose, en pleine déliquescence et le lui tends. Alex Libris l’empoche prestement.
— Peu après votre départ de Conflans-Sainte-Honorine, les autres sont revenus, déclare-t-il.
— Les Japonais ?
— Non : les ravisseurs du toubib. Le médecin était avec eux, mais dans quel piètre état. Il titubait et ses tortionnaires devaient soutenir sa marche.
— Intéressant. Et alors ?
— Ils sont entrés tous les quatre dans la maison.
— Et puis ?
— Ils ont découvert les cadavres et ont paru stupéfaits. Le docteur, malgré qu’il soit mal en point, s’est jeté sur sa dulcinée en pleurant. C’était grand comme du Shakespeare.