Et y z'y ont arrivés, c'qu'a donné les bourgeois. Tu me files bien l'train, Marie-Mariette ? Si bien qu'tout l'bigntz a été reconstituré peu à peu et qu'les nouveaux pauvres sont repartis en chicorne cont' les nouveaux riches. Y gagnent, pour l'heure et gagneront totalement. Mais quand y z'auront gagné, l'envie leur prendra d'être riches, et tout, sans trêve, d'vra recommencer. Parc' que c'est dans l'naturel du mec, posséder. N'existe pas d'société basable sur le désintéressement, sinon par la force, et ceux qu'ont la force c'est quoi sinon les richards de l'ord' nouveau ? Jamais vu un cercle viceloque pareil, mauviette.
L'homme, sa seule distraction, en dehors de la bouillave et de la bouffe, c'est d'remplir des coff' et des greniers, d'placer de l'artiche en réserve chez l'petit écureuil panaché, d'avoir du jonc placardé dans son sommier histoire de mieux roupiller. Et ceux qu'en rigolent, ceux qui gueulent contre ce vice, y z'en ont un autre, gaffe-toi bien. Aux passages à niveau, un train peut t'en cacher z'un aut' ; dans la société, une vertu t'masqu' toujours un vice. Méfille-toi bien des vertueux, ma grande, y'a pas pires fumiers !
L'homme, ce qu'on oublille, sous prétesque qu'y pense, c'est qu'il est mammiférien. C't'un lapin. Rien qu'un lapin. Un lapin, il commence par quoi, sa vie ? Par s'creuser un terrier. Et c'terrier c'est SON terrier. L'homme, il veut sa bicoque, sa datacha ou son bungalove. Pour y mijoter son bout d'existence, s'la passer blotti au chaud, cont' le cul de sa femme en serrant sa portée de chiareux. Y' souhait'ra jamais aut' chose, des trucs à longue déchéance tout ça, dans les futurs égalitionnaires ; bonheur à l'emporte-pièce ou tu pointes ta carte de fade en même temps qu'ta brème de turf. C'est pas humain de sacrifier l'homme pour la société. Les lapins, je leur en r'viens, tout ce qu'y peuvent faire en société, c'est d'attraper la mixtomadose.
Les hommes aussi. Et l'humanité, faut êt' nœud pour pas l'piger : y'a qu'l'homme qui peut la sauver, l'homme seul.
La rogne, pour moi, c'est c'te colère qu'ils se réciproquent, les citoilliens. La manière de s'entr'haïrer. Le gazier de droite dégobille le çui d'gauche et un versement. Ils s'méprisent à en oubeliyer qu'ils sont des hommes pareillement fragiles et cacateurs, mortels, punis par l'temps qui coule. Y's'déchirent, y's'tuent. Et c'est l'même ventre qui les a faits, le même foutre ; y r'tomb'ront en même poussière. Franchement, y'a des instants, j'me dis que Dieu est un beau dégueulasse d'avoir donné l'feu vert à ce ramassage de Jean-foutres qu'ont tellement faim d'honneurs ou de docrines, mais pas de vie.
Moi, ma force, Marie-Marie, c'est d'n'avoir jamais z'eu faim qu'de vie.
V'là pourquoi, sans doute, la mort n'me fait pas peur.
Elle avait mis une robe d'intérieur, la veuvasse. S'changer du noir. Le truc d'hôtesse, comme on dit puis, très long, dans les tons violets av'c des roses roses parseminées dessus. Ell' f'sait reine mage ainsi ; tzardine, d'autant qu'elle avait remonté ses tifs et piqué d'dans un diadermine blanc vachetement royal. T'eusse plus z'osé la toucher av'c des pincettes tellement elle rupinait, la Martin. Pour une gonzesse de simp' député, elle chiquait dans la majesté balaize, style Versailles. Assise à sa table ensoupesée, putain, elle en filait un jus terrible. Franch'ment c'tait confortant d'là savoir veuve.
Est-ce que son défunt from'ton l'appréciait ? Fallait croir' qu'non puisqu'il la doublait av'c la Betty Rosier. La voyait-il seulement ? Pas mieux ! Un politicard n'voit rien ni personne ; n'voit pas la France ni les Français. Y'n'voit qu'sa carrière à la graisse de chiottes. Moi, j'arrêtais pas d'là défrimer, Germaine (j't'ai pas dit qu'é s'ap'lait Germaine ? Eh, ben é s'ap'lait Germaine), d'là trouver aussi comes-tib' qu'son foie truffé. D'allieurs j'm'ressentais une envie monstre d'là bouffer. Y'a des personnes de confiance, genre elle, qu'aussitôt j'voudrais leur crougnouter la case trésor pour leur faire la connaissance intime, s'préparer aux effusions régalatoires. Tiens, la feurste fois qu'ça m'a chopé, c'te frénésie clapeuse, c'tait chez not' bouchère à Saint-Locdu. L'était marida, c'te greluse, seul'ment son m'lon était si tellement anonymesque que tout l'monde disait chez la bouchère, et jamais chez l'boucher. Césarin, il désossait sa bidoche d'vant son billot, la gapette à carreaux au ras des sourcils, toujours la goutte au naze, prête à chuter sur l'aloyau, et y n'soufflait mot, comme un qu'a des malheurs ou une maladie grave, mais y's'portait comme trente-six charmes et son seul malheur c'tait d'êt' con à pas pouvoir en casser deux d'affiliées.
Bon, moi, faut t'dire, j'fus toujours très industriel d'mes mains : un don. L'hiver, quand y'avait pas trop d'turf à la ferme, j'm'empeloyais d'ci de gauche pour des p'tits travails. C't'ainsi qu'la bouchère m'a d'mandé si je pourrais pas y remplacer le lino d'sa caisse.
T'as pas connu les boucheries d'avant, du temps qu'é n'ressemblaient pas z'encore à des dispensaires. C'tait un vrai monde, t'sais, môme. Des grilles rouges en guise d'devantrine, une tête de bœuf dorée pour l'enseigne. D'dans, de belles tab' de marbre à pieds de fer rouvragés sur les quoi la viandasse paradait comme des jouailiaux dans la boutique à Cartier, parée comme des curaillons un jour d'ordinantion. Mais le fin du fin, c'tait la caisse : une espèce de p'tite cathédrale de bois, ouverte su' l'devant. Les rois qu'on t'représente juchés sur leur trône, y n'z'auraient fait purotins à comparer. Not' bouchère, tu l'aurais vue planturer derrière sa caisse enr'gisteuse en bronze argenté, merde ! Une mémé sublime ! Des nich'mards à longue portée, un buste de déesse, av'c son chignon sur l'dessus, et son châle espinglo, à longues frangines, qui lui garantissait les épaules, biscotte les courants d'air coulisses, elle jouissait d'une classe colossale. Et sa voix d'auroch ! Chaqu' fois qu'son minable annonçait : « Huit cent dix pour maâme Corbelin », t'aurais entendu c't'écho mélodiard : « Voilà, huit cent dix ! » Sa trouvaille, c'tait le « voilà » qu'elle te larguait du bout de ses belles lèvres épaisses, comme quand tu gobes une huître.
Alors, bon : son lino. Elle l'avait choisi rouge, pas qu'le raisin se voye trop avant le coup de serpillière d'là ferm'ture. J'lu l'a placé un dimanche matin, pendant l'influence d'après-messe. J'étais à croup'tons dans la niche d'là caisse, plantant mes clous en rang serré. Elle, elle occupait sa place de caissière, nécessair'ment, assise sur sa banquette de cuir. Si t'auras observé, les dames fortes ont tendance d'asseoir les jambons écartés. Tu t'doutes si j'y allais au périscople ! Quand j'm'arrêtais de taper, elle s'penchait et d'mandait : « T'étouffes pas trop, là-dessous, mon gars Sandre ? » Et, tout en m'causant, elle ouvrait ses brancards un peu mieux, comme si d'se pencher l'eusse contrainte à l'faire. Le mouton à cinq pattes, c'tait tonton Béru dans sa niche ! Je miradais des trucs fabules ! Sombres, mais esplendides. Et frisottés, seigneur ! Et foisonnesques ! Tu aurais cru une photo d'là jongle birmane. Ah ! ces jarretelles roses qui servaient de rails à ma vue ! J'en étranglais d'commotion. Son slip, j'sais pas ce qui l'était advenu ? Y' d'vait prend' des vacances dans son armoire à linge. J'avais une lampe d'poche pour voir mes bon Dieu de p'tits clous à tronche noire dans la pénombre. Et v'là que, n'y t'nant plus, j'braque son faisçal sur l'entr'deux d'la louchébème. Tu veux qu'j'te dise ? De toute beauté ! Vraiment, d'la crinière de classe, et un puvis étourdissant, moulé-main, estra, qu'engendrait la sympathie espontaneuse. La vraie fente princière, pour calibre d'choix ; d'une netteté à s'fout' à genoux d'vant (d'ailleurs j'y étais déjà), rien d'marécagin comme tu trouves chez beaucoup. Le tout-super mollusque, quoi.