J'ai clapé mon foie gras sans piper. Dans not' job, ma chérie, l'article premier, contrairement à c'que déconnent les romancieux, c'est de prendre argent content les déclarations des gensss. Faut toujours faire comme s'ils te disent la vérité. Parce que, la plupart du temps, ben y't' la disent. Dans un deuxième étang tu contrôles, d'même qu'après une multiplication t'fais ta preuve par 69, vérifier qu'a pas gourance.
Le Château d'Yquem était glacé suave et s'entendait comm' lardons en foire av'c l'foie gras. Moi, j'luttais cont' la tentasserie de calcer Médème. J'la d'vinais avoir peur. Son mignon trouillomètre en coupe-cigares cisaillait à vide dans son gentil slip, mais j'voulais motoriser aucune primauté avant d'l'avoir accouchée t'aux p'tits fers.
— Pourquoi, ce détail, vous n'l'avez pas fait part à mes collègues, chère maâme ?
— Ils n'ont jamais orienté leur interrogatoire sur cette question, et d'ailleurs je ne la crois pas très importante.
— Pas important qu'un homme qui va s'faire sulfater l'dossard dans qué'ques minutes d'mande-t'à son épouse d'pas l'accompagner ?
— Voyons, si Martin s'était douté de quelque chose, il se serait comporté différemment.
— Pas sûr.
Elle a ri. Un vilain rire comme la sorcière de Blanche-Neige quand elle voye la mignonne princesse claper la pomme soporifide.
— Vous n'avez pas connu Martin ? elle m'a d'mandé.
— Ça, non…
— La frousse faite homme ! Quand nous descendions dans un hôtel, il regardait sous le lit avant de se coucher.
Je m'ai resservi de foie gras, d'Yquem, de toaste. J'sus un cas : penser m'donne faim. Et pour ce qu'est de surchauffer mon moulin à gamberge, ça y allait à cinq mille tours !
— S'il voulait rejoind' sa Jag sans vous, l'avait ses raisons. On n'fait rien sans raison…
— Peut-être, mais je ne vois pas lesquelles. Franchement pas.
— Le théâtre usinait sur invitances ?
— Il s'agissait d'une générale, oui, pourquoi ?
— C'était une pièce militaire ?
Elle s'est poilée, m'a répondu non, d'la tronche. J'ai z'eu l'sentiment qu'elle s'offrait ma bouille, av'c sa générale.
Après l'foie gras, le loufiat, style Valentino à l'œil cloque, n's a apporté un lapereau sauté au vin blanc av'c des petits zoignons et du riz aux raisins secs. Une succulence !
— Votre cuistaude y tâte, je l'ai complimentée.
— C'est Luigi qui fait tout, ici, elle me riposte.
— C'pas une perle, c't'un diamant, j'rigole. Et y l'y tâte pour tout, ce mignon rital velouteux ?
Elle a renfrogné sec, la dadame. N'appréciait pas l'outre d'là mesure qu'on lu insinue des trucs trop poussés. M'aperc'vant que j'l'avais chockingée, j'y vais d'mon couplet. « Prenez-y pas en mauvaise part, chère maâme, la tringle, ça n'connaît point d'patrie, pas plus qu'de rang sociable. T'nez, à Saint-Locdu, on avait un vieil officier en r'traite qui vivait seul av'c une p'tite luronne du coin : la Mélise. L'était s'coué à bloc, côté santé, le colon. Sucrait les fraises comme un qu'a manœuvré tout' sa vie un marteau piqueur, et y's'bavait sur le plastron tel un escarguinche dans une boîte à sel… Vous mordez la silhouette ? Bon. V'là qu'une noyé, la Mélise s'pointe en galopant à la ferm', gueulant comme une putoise qu'son mirlitaire passait l'arme à gauche. Moi, j'fonce, le temps d'sauter dans mon froc et d'chausser mes galoches. C'tait authentiqu' qu'y défuntait, le Vioque. L'regard en binocle, et la bouche comme un coup de poing dans un fruit mûr vu qu'son râtelier f'sait trempette. Just' comme on radine, il fait « arre arre ». Les hommes, souvent, leur dernier mot ressemb' t'à leur premier. Et poum, l'v'là mort, rectifié, bec ouvert.
— Faut vite le sabouler avant qu'y s'rigide, je fais à la Mélise. Sûr'ment qu'il voudraye s'faire immuniser av'c son nuniforme.
Elle admet, fonce chercher la tunique au vieux dans l'armoire à naphtaloche, et on le fringue de première, sauf qu'on lu a laissé son pyjama en guise de limouille, ce qu'a pas empêché qu'on l'rebecquete en lu nouant une chouette cravtouze à rayures roses et grises qu'il mettait l'été pour aller à la réception du château.
— A présent, faut y cloquer ses médailles, j'conseille.
— Lesquelles ? elle s'tourmente, la Mélise.
— Toutes. La r'vue qu'on va lu passer au ciel, c'est plus important que celle de l'onz' novemb'.
On a décarcassé dans chaque pièce, et tout c'qu'on rabattait on y épinglait su' l'buffet, au colon. Y'avait un lot inouï : des médailles de tir, des médailles pieuses, des médailles commomératives de l'esposition coloniale, et jusqu'à une médaille frappée par le maréchal Pétain au nom des z'enfants d'France pour r'mercier leurs z'hôtes suisses de tout ce qu'y z'ont fait. Ça t'lu f'sait une chiée batterie, espère ! Y'en avait jusque dans le bas de sa vestouze, au père Scrongneugneu. Z'auriez cru une vitrine du Palais Royal, là qu'on vend toutes les décorations connues et pas connues.
Quand il a t'été paré pour la dernière manœuv', on l'a regardé, contents d'nous.
Y l'avait fière allure. L'uniforme, c'est con, mais ça flanque du jus. Même un mort, ça lu donne une cont'nance.
— Il est chouette, dans son genre, non ? j'remarque à la Mélise.
Elle, v'savez pas ? Elle va chercher une paire d'ciseaux et alors,v'savez pas ? La v'là qui s'met à découd' un des galons de la veste ; à droite, pis à gauche.
— Mais caisse tu fiches, Mélise ! je récrie.
— J'l'dégrade, me répond-elle froid'ment. Un vieux dégueulasse pareil, c't'inadmissib' qu'on l'enterre colonel. C'est quoi, av'c un galon d'moins, Sandre ?
— Commandant, je bulbatie.
— Bien suffisant pour c'te charogne !
J'lu egsige des esplicances, et la v'là qui m'raconte son calvaire av'c le vieux kroum'. Comm' quoi, chaque soir, avant qu'elle irait se pager, fallait qu'é s'prêt' à ses vilains caprices. Une vraie misère si vous sauriez, maâme Martin. La pauvrette d'vait r'lever sa chemise d'nuit et lu montrer son postère, à l'intérieur duquel le colon plaçait sa cravatche par le manche. Des heures d'enfilée, la Mélise s'tenait t'à quat' pattes, av'c ce vieux crabe qui la f'sait tourner t'en rond dans la piaule, exaguet'ment qu'elle fût été un bourrin dans le manège de dressage. Y's'croyait à Saumur, c't'hareng. Le Cadre Noir. Et tout en y f'sant « Yop, yop ! » y s'astiquait le bigoudoche. Croilliez qu'il avait pas la gesticulation précoce, pépère. Elle endolorait de l'épineuse dorsale, ma payse, chopait du long bagoût à force. Honteux !
Elle me raconte tout ça en présence du cadavre bien rectiligne sous sa quincaille. J'indignais d'apprendre. D'accord : un mort, c't'un mort et quand un mort est mort il est trop tard pour s'mettre à l'mépriser. On peut pas cracher à la gueule d'sa mémoire. Pourtant, d'savoir ces vilains vices dont il avait eu, ça m'écœurait, et j'lui comprenais le r'sentiment, à la Mélise.
— Basque, j'lu fais, ce qu'est fini est fini, tire une traite d'sous et laisse paître ses cendres, maint'nant.
On va à la cusine préparer un café et s'laver les mains d'avoir tripoté c'vieux crocodile. Pendant que la flotte était à bouillir, j'contemplais la Mélise en réfléchissant.
Elle était pas jolie, ni bien fichue, Mélise. Un gros tas à gueule plate et rouge pleine de vilains boutons aux mâchoires, et des tifs rouquins qui frisaient bas comme les mousqu'taires à Louis dix-neuf. Ell' f'sait songer à un chien, dans son genre, Mélise : la même gueule plate des Saint-Bernard, si vous verriez ce dont j'cause ? J'tais curieux pourtant d'voir ce qu'é pouvait donner av'c une cravatche dans l'cul, une gueule aussi plate comme la sienne et tous ces boutons à pointe blanche dégueulasse.