On écluse le caoua : du très fort, odoriférant : l'colon avait vivu aux colonies et y f'sait venir son café du fin fond d'Alaska ou autre, tellement maniaque, ce vieux sale !
En soufflant d'sus, je matais le gabarit à Mélise. Elle avait pas d'formes ; ça produisait un gros bloc : ses nicheloques, son bide, son derche, ses cuisses. Compacté, le blaud. Rien d'tentatoire.
— A quoi qu'tu songes, Sandre ? ell' m'demande.
— A c'qu' tu viens d'me causer sur les passions du Vieux.
— Et qu'est-ce tu penses, Sandre ?
— J'pige mal la manière qu'vous comportiez, toi av'c ta cravatche et lui. C'est c'que ça pouvait donner qui m'échappe. Ça t'ennuillerait d'me montrer ?
Elle sourcille, la Mélise.
Elle portait une ch'mise de noyé bleue pâle, genre pilou, à fleurettes blanches, plus sa jaquette d'laine au-dessus.
— Pff, elle soupire, ça t'fera quoi de plus, qu'je t'montre ?
— Bien sûr, j'admets, seul'ment à c'compte-là, y'a pas d'vie possib', si on s'intéresserait pas aux autres. T'es là, tu m'apprends un truc qui m'outre. J'veux des préciseries et tu renâcles. Moi, j'ai renâclé quand t'es v'nue me d'mander ma rescousse, t't'à l'heure parce que ton birbe clabotait ? Hein, réponds ? Y'avait rien à mot dire, là-dessus, elle n'a pas maudit d'allieurs. L'a fini son caoua. Puis l'est été chercher la cravatche au colon dans le tiroir d'la commode.
— Ben tu viens ? elle m'a fait.
J'sus été la rejoindre dans la chambre mortelle. Elle avait posé ses fringues et s'était filé l'manche niquelé d'la cravatche dans l'ognon. Elle s'est mise à tourner en rond su'l'vieux tapis arbi qu'l'colon avait ram'né de ses conquêtes coloniales. Vous me croireriez si vous voudrez, maâme Martin, mais moi qu'un rien fait triquer j'restais de chique d'vant ce spectac', tellement il était triste. Cette fille sans formes, violacée de peau, av'c sa gueule plate d'Saint-Bernard, ses tifs frisottés du bas et qu'avait les fesses plus plates encore qu'les joues malgré leur grosseur. L'colonel rupinait dans ses loques militaires avec ses médailles et sa cravate rayée pour c'te séance d'adieu.
Elle avançait drôl'ment vite, n'empêche, la Mélise. On d'vinait l'habitude. Elle poussait même la conscience professionnelle jusqu'à imiter l'henniss'ment du bourrin, quand y tourne en rond, et aussi ses gros pets. Ell' les f'sait t'av'c la bouch', vu qu'elle avait c'te cravatche dans le recteur et que, d'aut' part, n'pète pas qui veut.
Et à cet instant, quéqu'un a apparu dans l'encadrage d'là porte : le curé d'Saint-Locdu-le-Vieux qu'mon dabe était allé préviendre à tout t'hasard. Pas un marrant ! Y vivrait t'encore, compte toujours qu'il irait dir' la messe en français ! L'était jaune comme un coing mûr, les cheveux blancs, le regard enfoncé, la bouche toujours prête à t'virguler des pénitences.
Quand il a mordu le topo, il a poussé un grand terrible cri, plein de « H ». Un chose dans le genre « Hhhhhhhhaaaarrrrh ».
Puis il a fait un immense signe de croix complètement dingue, qui lu dépassait les épaules.
Ensute il a tombé à genoux en n'hurlant :
— Satan ! Satan ! et aussi Sacriliège !
Moi, j'm'ai taillé en loucedé. Dans de tels cas, moins z'on est nombreux pour espliquer les choses, au mieux on peut les faire comprendre.
Ce souvenir, maâm' Martin, pour v's'en r'venir que le colonel, tout gradé et médallié qu'il eusse t'été, y'n'rechignait pas à s'épanouir l'sensoriel av'c sa servante ; si bien que vous, personnell'ment, vous v'laisseriez entr'prendr' temps à autre par vot' mignon loufiat aux sourcils ténébraux, qu'est-ce y'aurait à y r'dire, j'vous l'demande ?
Elle souriait, la Veuve. Comme si je l'aurais amusée. Moi, j'la laissais aller, soucieux d'aboutir mon espérimentation. Tu m'connais trop, Marie-Marie, pour pas avoir comprise qu'une idée me grignotait l'caberluche.
— Et il y a eu des suites, avec votre curé ? elle s'est enquite.
— Vous pensez ! L'lend'main, y m'a convoqué au presbytère. Dieu de Dieu, si j'ose parler ainsi, quelle séance ! Confession intégrante ! Deux plombes d'chapelet en continu. À haut' voix pour n'pas tricher. Plus une amende. Y rançonnait volontiers, not' curé. C't'ait un sacré ramasseur d'picaillons. Deux cents francs par mois pendant t'un an, il m'a condamné, pour les frais d'messes qu'il allait dire, tenter le tout pour le tout manière d'm'éviter l'excommunion. J'jouais ma vie éternuelle, moi, en fait. Que l'Bon Dieu grinche un peu, d'not' sacriliège et j'me retrouvais en enfer pour le compte. A perpète ! Fallait qu'il m'essore un peu tout ce mal horrible, le curé. Qui m'obtentionne une remise de peine. Que j'écope quèqu' siècles d'enfer seul'ment, mais pas l'éternuité complète, que c'en finirait plus, qu'aurait d'quoi en mourire d'là vie éternuelle : un comb' ! Alors messes ! messes ! messes ! à tout va, pendant un an au moins. La grosse lessive r'ligieuse. Effacer la monstreuse tache en fourbissant bien av'c l'Ajax moniaqué d'là prière, l'Omo d'là pénitence. Hardi p'tit : « Not' père qu'êt' soucieux », « J'vous salis morue », et t'essaieras, et t'essaieras ! Sans préjudice des « Con fesse adieu », acte de « Construction » et trembl'ment. A en d'venir dingue. J'savais plus à quel saint m'avouer. J'rabâchais à perte d'vue les oraisons. Halluciné, j'étais. J'rencontrais le maire ? En l'vant mon béret j'pouvais pas m'retenir de lu lancer : « Salut, m'sieur le maire, plein de grâces, l'Seigneur soye t'av'c vous… » On me prenait piqué par un mystique, tout' l'monde, et des vieilles prédisaient à ma mère qu'j'allais débouler dans les ordes un de ces quat'. Finir archiprête, trimbaler les paralytiques à Lourdes, tout ça…
Et pendant un an j'ai douillé c'vieux raquetteur ! L'avait du chou, le saint tome. Te dire… Un jour y s'était aperçu que l'calvaire qu'est à l'embranchage des routes, en bas du pays, tombait en digue-digue. Il manquait un des manches à la croix et y l'avait l'air d'une potence, quant au Jésus crucifié, y l'avait fourgué à un antiquitaire d'puis lulure étant donné la vermoulance d'son support. Bon, il a ouvert une suscription, l'curé, pour l'érigement d'un aut' calvaire. Dans ma jeunesse, les gens s'défonçaient encor' la bagouze pour c'genre de truc. En moins d'trois il a récolté la fraîche suffisante, et on a fait un chouette calvaire grand standinge, en pierre c'te fois. Tout blanc, tout pimpant comme un appart'ment neuf avant qu'il est tapissé. Bon, on arrête une date de dimanche pour qu'l'évêque y vient le bénir av'c ses grandes pompes, le santifier, j'crois qu'on dit. Et tu sais pas ? Dans la nuit du dimanche au lundi, volatil pas qu'des gredins communiss peindent des faucilles et marteaux au minium plein le calvaire ? Comme quoi ça commençait déjà, le chambardage.
T'aurais vu c'te consternation dans la contrée ! C't'indignance ! Les gens s'pointaient d'partout voir not' calvaire mutilé. Y'a eu des hommes de bonne volonté en queue leu leu, av'c des brosses de fer et des seaux de lessive Lacroix pour r'donner au calvaire l'éclat du neuf. Mais le cureton a interposé. Y'n'voulait pas qu'on nettoye. Il a fait monter des tas de fagots autour pour former des chicanes, et il a réclamé une entrée à ceux qu'arrivaient d'loin mater c't'abominance. M'rappelle plus d'son taf. Sûr'ment pas probitif ; le bouseux. Il épouvante de sortir son porte-lasagne. N'empêche qu'il a affuré un gentil pactole, m'sieur le curé. Et attends, c'est pas le tout : il a pris en photo le pauv' Jésus recouvert de faucilles et marteaux. On a édité une carte postale qui fut vendue dans tout l'diocesse à la sortie des messes.
Pas glandu, l'filon, hein ? Comment y t'l'a bité, le Krèmelin ?
Merde, ma bande !
TROISIÈME BOBINE
— FACE 1 —