Voilà… Attends, ça couine un peu… Non, c'est l'petit bout rebiqueur qui frotte. Banco !
Je t'disais d'not' curé, son sens de l'auber… N'en déduille pas, Marie-Marie, que j'sois cont' l'clergé. Simplement j'sus pas foncièrement pour. J't'esplique : l'Église, bon, dans la mesure qu'elle enseigne aux mômes Dieu et l'bien, les vertus, tout ça, son rôle, j'l'admets. Mais c'que j'insurrectionne, c'est qu'elle s'soye transformée en un espèce de parti politique qui, dans les temps jadis surtout, t'menait les peuples par le bout du pif, à coups d'goupillons et d'escommuniances. Moi, j'aime pas des chiées d'choses d'l'Église. Notoirement qu'elle t'enrégimente pour adorer l'Seigneur, qu'le pape se fasse prom'ner en baldaquin comme un maraja su' son n'éléphant rose, et surtout, au grand surtout, qu'elle soye à vendre. Notre mollissure actuelle, elle y est pour beaucoup. L'hypocrisisme, le tralala, la pudibondieuserie, c'est encore elle. Elle veut combatt' le péché, mais elle en invente d'aut' : toujours le vice que cache la vertu. Elle te file dans le chou les pires sornettes et t'interdit d'ergoter. J'vais t'dire, son vrai non-sens : elle t'apprend les mirac', seulement elle, elle n'y croye pas. Des sièc' et des sièc' d'erreurs, elle s'est accumonc'lée. Maintenant, elle essaie de s'recycler, mais c'est trop tard. L'nerf est cassé. Les z'hommes s'sont aperçus qu'avait plus b'soin d'intermédieurs pour traiter av'c Dieu. Directo du producteur au consommateur, ma fifille. On n'a plus d'tombeau à délivrer en Palestine ; maintenant les Arbis s'en occupent. Nous on a foutu d'puis lurette les Croisés par les f'nêtres. A force de n'pas avoir la foi, l'Église, elle a parti en sucette. Elle a bradé son latin, elle liquide ses sacr'ments, elle met en vente ses confessionnaux Bientôt c's'ra t'elle-même qui transformera ses cathédrales en parkinges. Brèfle, elle aura eu été. La page du missel s'ra tournée. Les clés de Saint-Pierre s'ront sous l'paillasson. Le pape d'viendra conseiller financeur à la Général Moteur ; et l'Bon Dieu sera enfin soi-même. Ses plumes d'autruche qui le font des fois ressembler aux Blouze-belles gueurles du Lido tomberont. Ses éclairages au néon s'éteindront. Y s'ra enfin l'Homme des hommes. Parce que, plus j'y réfléchis et plus j'y pense : Dieu, ça peut pas z'être aut' chose qu'le noyau de l'homme, ma belette. Nous sommes tous un peu lui et il est nous tous, quoi, merde ! Ça n'm'intéresse pas qu'il en s'rait autr'ment ; sinon, qu'il aille s'faire mettre chez les dieux grecs !
La Martin, elle riait d'mes moind' boutardes. J'sentais qu'elle en r'mettait pour me conquir à tout prix.
Et pourtant, su' l'plan caractère, c'tait pas dans ses emplois d'faire des grâces à un bonhomme genre moi. Au contraire : elle, sa tendance c'tait d'grincher. Elle d'vait donner dans l'morose visse à visse des genss qui lu servaient z'à rien. Si é m'chambrait t'ainsi, chiquait les grandes coquettes, pouffait d'mes conn'ries les plus pires, c'tait conséquemment que j'lu servais à quéque chose. Tu sais à quoi ? J'servais à lu faire peur. T'entends, pupuce ? Peur ! Elle m'redoutait d'emblée, biscotte ma remarque à propos des bagnoles. Elle avait d'viné l'limier de grande classe sous ses airs bonne d'enfants, et ça l'en imposait. Si ça l'en imposait, c'tait parce qu'elle avait une bricole à cacher. Moi, j'décidais qu'au plus j'l'entraînais dans mon sillage déconneur, au plus qu'elle aurait du mal à rejoind' la côte quand j'dégonflerais mon Zodiac au grand large.
— C'qui me botte, j'lu déclare en butant blanc, c'est qu'av'c moi v's'avez l'air d'vous détendre un peu, maâme Martin.
— Vous êtes une jouvence de bonne humeur, monsieur Bérurier, la voilà-t-elle qui me répond textuellement.
— Faudrait quand même qu'on cause boulot…
Qu'est-ce elle allait inventer c'te fois que la clape touchait à son dessert pour me diversionner ? J'avais renouché son manège enchanté, à la veuvasse. Me tirer un p'tit feu d'artifice sitôt que j'm'aventurais sur un terrain brûlant.
— Bien sûr, toute à votre disposition. Ne peut-on bavarder gentiment au café, dans mon boudoir où nulle oreille indiscrète ne risque de nous entendre, car la porte est munie d'une lourde tenture qui étouffe les bruits ?
— Votre esclave écoute aux serrures ?
— C'est un latin.
Encore une qui d'vait z'êt' racisse. Y'a des gens, leur racisme commence à tout c'qui n'est pas z'eux.
Le coup du boudoir capitonneux, j'avais rien contre ; j'me sentais même plutôt pour.
On s'y rend, quand le café fut été servi. Une pièce adorable, calfeutrée, minuscule, pleine de mignons objets fragiles su' des p'tites tables encore plus fragiles qu'eux.
La Martin, tu sais quoi ? La v'là qui met la targette d'un élégant verrou doré et tire la tenture d'velours. Comme invitation à la valse, on n'fait pas mieux, t'admettras, ma perruche ? Et mégnace, bon clillent, rien qu'd'm'sentir bouclardé av'c médéme, dans les intimités capiteuses, j'amorçais une godanche grand sièc' dans mon Eminence grise.
Y'avait un parfum estrêment délicat dans la pièce. Fait de souvenirs d'parfums qu'avaient succédané les uns à l'autre en laissant leurs fluves.
Les odeurs, é n'sont vraiment belles qu'anciennes, y compris les odeurs de cul que j'en fais la r'marque chez nous, l'dimanche t'entr'autres, quand t'est-ce qu'après la soupe, l'om'lette et le from'ton du p'tit déjeuner, j'aide ta tante Berthe à aller faire not' lit. Nos fluves d'là noyé ont subsisté, mais en sourdine ; et tu n'peux savoir, ma mignonne, combien j'sus émouvé d'retrouver ces merveilleuses odeurs foutrailleuses, ces pets r'froidis, ces parfums d'pied, tout' not' bonne sensualité d'ménage qu'est là, en discrète ratatouille, comme c'serait t'encore not' présence aux deux, bien n'unie, bien soudée, si riche qu'les larmes m'en vient aux yeux et qu'j'finis par embroquer tatan tout d'bout, à la déjanteur, qu'heureusement elle a des cuisses qui peut servir de chatte lorsque j'lu dérape du bonheur.
Mon trouble, comme on dit puis, lui a t'été visible, à la Martin. Mais elle a fait comme une qu'aperçoit d'rien, tellement qu'à force de jocrissie, y parvientent à s'contrôler dans la haute société.
On a bu notre café. Comme sièges, y'avait qu'des p'tits fauteuils bas, enjupaillés, à dossier ovaux. Mon dargeot en t'nait tout un, comme si j'me serais assis dans une lessiveuse. Y z'étaient p't'être choucards, mais pas confortab'.
— Votre mari, je l'attaque, vous étiez treize unis, lui et vous ?
Elle a fait l'amoue.
— Martin était un homme trop extérieur pour s'apercevoir qu'il avait un intérieur.
— Vous fussiez son escr'taire, j'crois savoir ?
Elle a renfrogné des narines puis a rectifié :
— Je fus effectivement sa collaboratrice autrefois.
C'est vrai qu'les mots sont bien n'utiles pour aménager les subtilités. Tu leur fais tout dire, les mots. Même des mensonges…
— Et puis il vous a marrida et v's'avez perdu le contac' ?
— Exactement. Les hommes ne s'intéressent qu'à leurs travaux, le reste relève de la décoration, au même titre que des meubles.
— Si bien que, tout en ayant un certain chagrin, v'vous foutez pas la tête cont' les murs ?
— Ces nuances sont-elles importantes pour votre enquête, cher monsieur Bérurier ? Oh, j'vous en conjure, devenez l'ami plein de bon sens que j'ai subodoré au premier contact.
Tout en éplorant, elle m'a cramponné la patoune et m'l'a massée comme si j'aurais une luxure d'là contrescarpe.
— Vous dégagez une telle impression de… de force ! Et de… de virilité.
Youyouille ! J'étais déjà à la zone de bullition. J'avais la mâture qui craquait.
— Et c't'impression, elle est pas dans une musette, mon joli p'tit cœur, j'réponds. Si vous voudriez vous donner la peine de palper mon cadeau Bonux…
Ses mains, j'les ai déposées su' mon perchoir à cigognes… Pour lors, elle a incrédulé des gobilles, la veuve Martin. J't'répète, c'tait pas, visib'ment, une grande pafeuse, mais mon outil à faire reluire l'a étourdie de stupéfiance.