— Mais… Mais qu'est-ce qu'y vous a pris ?
Jamais j'lu avais vu des yeux aussi bleus, le peintre. Comme si on aurait aperçu l'ciel à travers sa tronche.
— Hein, qu'est-ce y vous a pris ? insistait l'brigadier.
— Pff, laissez, monsieur le brigadier. Il s'agit d'une histoire d'amour, a soupiré le vioque, elle ne concerne que moi. Soyez gentil, ne me passez pas les menottes, ne serait-ce qu'en mémoire d'elle.
Testuel, môme !
Par la suite, Mauduis a dit à mon Vieux : « Si tu f'rais d'ton gars aut' chose qu'un gendarme, tu s'rais un fameux criminel. » J'ai pas fait gendarme. Ça n's'est pas trouvé. J'sus monté à Paris m'engager dans les gardiens d'là paix. La ville, t'sais pourquoi ? Parce qu'y a beaucoup plus d'criminels qu'en camberousse, fatal'ment, donc plus d'boulot pour un gus d'ma vocation.
Mais avant de clostrer c't'aperçu sur mon don flicard, Marie-la-Belle, je tiens à t'attirer une remarque. T'es jeunette, étudiante et tu gueules av'c les jeunes loups. C'est réglo. La vie a ses habitudes. Ses chemins, toujours les mêmes. Y s'rait t'anormal qu'un jeune soye pas d'estrême gauche et anti-flic. Pis qu'anormal, ma louloute : suce-pet. Seul'ment, j'te demande d'êt' loyale av'c ton bon sens, toujours. C'est d'venu d'bon ton, tout le monde, d'hargner su' les flics, d'les traiter d'fumiers, de vaches, d'massacreurs du peup' et j'en passe. Marie-Marie, j'te cause ! C'est ton tonton Béru qui t'fait appelle à ta logique. Cite-moi un pays, un seul pays au monde, sous n'importe quel régime, n'importe lequel, t'entends, ma pécore ? qui n'aye pas une police ou qui peuve s'en passer ? T'en connais ? Franch'ment ? Les hommes, dès qu'y sont trois, y'en faut un qu'est flic pour empêcher les deux aut' d'trop déconner. C't'une malédiction, j'veux bien, mais elle est là. Nous aut', poulets, on nous r'proche d'êt' brutals, mais l'ordre, Marie-Marie, sans dont auquel y'a pas d'société possib', c'est pas av'c un plumeau qu'tu l'maintiens. On nous accuse toujours, les oppositions, d'êt' au service du gouvern'ment. Mais tu voudrais qu'on soye au service de qui est-ce, mon bébé ? Un gouvernement, qu'il soye bon ou mauvais, il r'présente la nation dont il appartient ; fachiste ou coco, réglo ou sursupé. La flicaille, c'est comme qui dirait le foie qui sécrétionne la bile du pays. Rien d'plus dégueulasse qu'la bile, pourtant é l'est vitable. C'est simp'ment du bon sens, Marie-Marie, j't'ai prévenue. J'sus d'accord qu'la police déconne, quéqu'fois. Mais le foie aussi déconne !
On t'dira z'enfin : flic, c't'un individu à part.
Et j'vais t'dire : oui !
Et tant mieux qu'y soye à part, puisque son rôle c'est d'veiller à ce que les gens normals devinssent pas anormals. Et d'alpaguer les anormals. Pour réussir un boulot d'ce genre faut t'être à part. C't'obligé !
J'ai pas hont' d'êt' flic, ma fille. Mieux : j'm'en vante.
On était dans la salle de bains, moi et la Martin. J'me torchonnais Coquette avant d'là remett' dans son écrin Éminence. Tout en f'sant, je guignais la veuvasse dans l'grand miroir. Elle semblait comm' fatiguée. Pas xact'ment d'moi, mais d'là situation qui s'compliquait. Elle flairait le grand pot t'à merde, bien colossal. J'l'inconcertais d'mes manières. Elle entravait mal, Germaine, que je fussasse à la fois un bon gros sans problo et un quisiteur malin. Moi, j'te répète : d'puis le début de nos relations, je savais qu'elle y allait pas franco du collier.
Son œil, tu comprends ?
L'coup du pet.
Elle m'cachait un pet.
J'lu ai montré le bidet.
— Assoyez-vous là, chère maâme.
Comme t'invit'rais un invité à ta tab'.
Elle a tempéré. Alors j'm'ai assis su' l'coin d'là baignoire, face à elle. On s'trouvait à cinquant' centimètres l'un d'l'une.
Quand l'Antonio cause d'moi, dans ses polars su' papier-chiotte, y' prend un malin plaisir à m'passer pour un analphacon. Lorsqu'y r'late mes prouesses, t'auras remarqué, mon ange, qu'y les met toujours su' l'compte de ma force et jamais su' çui d'mon esprit. Y' n'a jamais causé d'mon don. D'là sûr'té de mon n'œil qu'é plus enfaillib' qu'l'pape. D'son avis, dans l'existence, j'joue « Le Bon, la Brute, l'Antitruand » av'c mes poings, pas av'c ma tronche. La percepicracité de Bérurier ? Zob ! Inconnue au batalion. Mon espécialité ? La castagne. Beignes et re-beignes ; passages z'à tabac en tout genre. Ça finit par m'agacer, c'parti-pris. Y'a d'là mauvaise volonté, chez cézigue et des fois même, j'm'demande, d'là jalousance.
Not' que j'len veux pas. Au moment d'clamser, j'lu pardonne ces p'tites mesquin'ries. L'aura t'été un ami sûr, avec des tendresses et des rires à s'en faire péter l'joint d'culasse de nos rates. Qu'est-ce tu voudras éguesiger d'mieux d'un ami ? Si j'aliusionne à lui, au sujet d'là Martin, c'est pour t'insister sur l'effet qu'lu f'sait mon regard piqué dans l'sien, telle la grande aiguille qui traversait le chapeau de ma mémé. Elle battait des ramasse-miettes, Germaine, comm' l'papillon cloué à son bouchon bat des ailes.
— Germaine, faut m'comprend', mon p'tit loup, j'lu sursure d'une voix comme un robinet qui goutte à goutte.
— Qu'y a-t-il à comprendre ?
— J'sus dangereux.
Elle a souri, c'te pécore. C'tait bien l'moment, ouitche ! Vérole, va ! J'y ai astiqué une mandale qui l'a propulsée cont' l'lavabo. Sa tête a cogné fort et j'ai vu tournicoter ses châsses au fond d'leurs trous. T'imagines qu'j'm'ai démonté ? Mes couilles ! J'm'ai l'vé pour lourder la porte d'la salle de bains à clé, une mignonne clé Bricard à tête ouvrouagée. L'ai filée dans ma poche.
— T'sortiras point d'ici avant d't'êt' affalée, la vieille.
J'ai pu penser qu'elle allait rebiffer, vu qu'une tarte, pour une personne ayant faite cette carrière de secrétaire épousée, c'tait pas tellement dans ses emplois. Mais j'l'asticotais d'puis trop d'temps. Les causettes, les branlettes, les gros yeux, et aussi, disons-le, la pétoche, l'ont amenée à rengracier.
— Rassoye-toi, la mère, et cause ! Y'a z'eu quéqu'chose de pas catholique, l'soir qu'ton from'ton a dessoudé. En dehors du faite qu'on l'aye allongé, naturliche. Et ce quéqu'chose t'en n'as pas fait étal d'puis lors. T'l'as gardé pour ta pomme tout' seule. Il est grand temps qu'tu m'en fasses la part, ma chérie, avant qu'j'te mise en pièce.
Ça s'est produit drôl'ment.
J'eusse pas attendu c'genr' d'rédaction.
C'est c'qui fait la beauté d'not' métier, dans un sens : l'inattendure. On guette d'un côté, l'gibier déboule de l'aut'. T'as pas b'soin de tirer : il plonge dans ta giboyère, tête prem', comme un con. La Martin, plouff, v'là qu'elle m'saute au cou, se blottit cont' ma d'vanture à m'en craquer les cerceaux et s'écrie :
— Non, non ! Je n'ai pas peur de vous, au contraire. Je vais tout vous dire. C'est horrible. Horrible ! On a kidnappé ma petite fille, ma Martine.
Et pis elle a piqué une crise de nerfes.
Attends, mouflette, j'vais bouffer… Ça creuse d'jacter à perte de vulve. Sans compter qu'ma meule coince av'c c't'salive en coton. J'ai la menteuse comm' un os d'seiche. Y sont dégueu ces sandevouitches, mais comme disait ma mère : la faim est le meilleur cuisinier. J'pigeais pas à c't'époque, j'avais toujours faim et toujours à bouffer. Et quelle jaffe qu'é mijotait, la Francine ! Putain d'Dieu, on s'en lichait les badigouinsses, tous, à la ferme, p'pa, mémé, pépé, moi, Nicolas not' valet. La fricassée d'poulets, m'man. Sa bigue espéciality. Une pointe d'ail, une giclette de vin blanc, une cuillérée d'crème fraîche. J'en bandais quand ça m'chutait dans l'assiette, accompagné d'un gratin dauphinois. Et ses salades, à ma maman ! Merde ! Ça f'sait un vrai plat. Pourtant, qu'est-ce y'a d'plus con qu'de la salade, dis voir ? De la becquete pour lapin, ça, la salade, surtout la laitue. M'man, elle préparait d'là frisée, bien craquante, av'c de gros croûtons frottés d'ail. Et pis elle y filait quéques z'anchoix, des œufs durs et des lardons frits : un plat, j'te dis. Rien qu'd'y songer, j'escargote. Jamais j'ai plus r'trouvé des salades pareilles qu'ma Francine. La reine ! Je pourrais numérer jusqu'à saint glinglin. Sa tête d'veau, par exempe. Son lapin-moutarde. C'tait quéqu'un d'bien, ma maman. Solide. Une poitrine carabinée. Y' n'd'vait pas se faire chier, mon vieux, au plume ! Même qu'elle n'eusse p't'être pas été portée sur, la Francine. C'est des questions qu'j'ai jamais d'mandées. Un enfant, la vie sexualiste de ses dabes, il en a rien à branlocher, ça n'lu concerne en aucune manière. Mais papa, j'ai idée qu'y tirait d'moi, question d'là pointe. Et son vieux pareil. Ça me mémore une épuisode qu'est arrivée la fois qu'ma vieille eut été opérée d'là véhicule biliaire. Avant d'entrer à l'hosto où qu'elle en a z'eu pour un mois, elle nous a engagé une servante, l'imprudente. Une gonzesse d'Saint-Locdu-Dessous, le bled avant l'nôt'. Un espèce d'grande cavale presque rouquine. Les tifs très raides et pas coiffés, l'pif en pied d'marmiton. Sapée à la suce moi-l'nœud. Polak, elle s'trouvait d'êt, Cath'rine ; d'origine. Son Vieux avait arrivé d'Pologne comme manœuv' spécialisé. Y f'sait les battages, l'été, et à l'automne, y t'nait l'alambique. En plus, l'hiver, y aidait à monder les noix qu'avait beaucoup dans ma région. Un bricoleur, quoi. Touche à tout. Une vache prenait mal au pied d'êt' marché sur un clou ou autre ? Y t'la soignait mieux qu'le véto, et à moins cher. Un couteau à greffer plus aiguisé qu'un rasoir pour découper l'mal. Ensute y trempait le panard dans d'là chaux vive et ta bestiole guérissait en un coin d'œil.