Très bien, j'te disais : la Catherine, c'te bringue… Elle fouettait la ménagerie. Y'avait j'sais pas quoi t'est-ce d'lamenteux chez c'te souris. De navré ! M'man l'a mise au courant pour la frichte c'qu on bouffait : les potées z'au chou, les poteaux-feux, et t'essaieras, et t'essaieras… Elle entravait qu'couic, la Cath. A part ses soupes dont j'trouvais conv'nab', tout c'qu'elle cuisait avait un goût de merde et d'graillon. Mémé s'en aperc'vait pas, vu qu'elle était sourde et pas r'gardante pour la briffe, mais les hommes, tu nous aurais maté nos gueules, à table ! La pure calamitas ! D'là lavasse, c'était tambouillard à faire dégobiller des mulots ! On s'rabattait sur le from'tobock, le gros pain de camberousse, à croûte épaisse comm' d'la peau d'éléphant, l'pinard fruité…
Et aussi, su' le cul d'Catherine. Elle f'sait bringue, un peu échalas, même, mais son cul, fallait pas lu l'enl'ver : y l'existait bien : dodu, ferme, fendu impec', des vraies miches à étouffer les pafs. Moi, j'n'avais de z'yeux qu'pour lui, ce prose très superbe. J'm'arrangeais d'passer près d'elle, la main pendante, et j'y caressais la croupière, sans sauvag'rie aucune, à la gentillesse, du bout des salsifis, un p'tit froutttt, comme si mes doigts auraient frisé d'là toucher.
E n'mouf'tait pas. Une résignée, la grande Cath'. Dans la contrée médiseuse, on chuchotait qu'son dabe, le Polak, s'la faisait, les soirs d'battage, quand y rentrait dans leur gourbi, défoncé d'trop d'gnole.
C'qu'avait de vrai dans tout c'bigntz', j'm'en tamponne. La fesse, c'est quoi, somme toute ?
Un moment, non ? Rien qu'un moment qu'on perd les pédales, les uns, l'autre, tous, à la faveur ou à cause d'on n'sait quoi, du temps qu'y fait, des nuages qui passent, d'une idée bête, v'nue commak, à l'improvise.
Moi, Marie-Marie, entre mon n'âme et confiance, parole d'homme, l'idée n'm'serait jamais v'nue d'te bricoler, malgré qu'tu n'fusses pas ma fille authentique et légitim'ment naturelle. Mais alors, au grand jamais ! J'ai toujours z'eu l'sens de la famille. Et chez les Bérurier, t'entendras jamais causer qu'on s'est empétardé ent' soi. Queutards, mais point sadiques. Y'a pas à orgueillir, ça s'est trouvé t'ainsi.
Cela dit, le cul d'là Catherine, y' f'sait piaffer du bénouze, espère. J'r'gardais plus qu'lui. C'est comme si elle aurait pas eu de figure, Cath, mais s'l'ment un cul. Un cul en guise de tout l'reste. J'l' suvais pas à pas, son beau cul roulant, fendu impec', j'te dirai jamais assez. La fente d'un cul, c'est comme la raie dans les ch'veux : ça donne tout l'cachet. S'lon l'comment elle s'présente, le cul a l'air d'ceci ou d'cela.
J'me disais : « J'vas pas pouvoir me r'tenir d'y envoyer la pogne, à son valseur langouresque. Y coller deux trois doigts d'dans. »
J'm'voyais le pouce dans l'ogne, et l'indesque av'c le major dans la babasse. La pince d'homard, quoi. T'actives su' les deux tableaux. C'est t'haut'ment jouissif pour l'intéressée et t'as une impression dominante, à lu bloquer ainsi les z'issues.
C't'un matin qu'é f'sait la lessive que le coup s'est produit. Penchée su' sa grande bassine, on lu matait presque sa ligne d'horizon, à la Polak. Sa culotte en pr'mière ligne. Pas fraîche fraîche, mais quand t'as quatorze piges et qu't'es un p'tit pelou perdu dans les campagnes, merde, les d'sous troublants, c'qu' t'en as à branler, hein ? Moi, d'voir ses intimismes, j'me sens plus. J'm'avance su' la pointe des pieds, et « partez, mignonne », j'y fous la paluche, recta.
Tu croyes qu'é s's'rait rebiffée ? Tout juste qu'elle a tourné la tête. Compr'nant que c'tait moi, elle a continué d'lessiver. Et moi, en pleine féerie, je gambade des phalanges dans sa crinière. Elle avait pas l'poiluchard frisé, Catherine. Au contraire : lisse et tombant comm' un' barbiche russe. J'lu coulisse la culotte pour mater en même temps qu'j'lu folâtrais les miches. Son cul, une fois nu, y ressemblait à m'sieur Seulgénissequine endormi. J'arrivais pas à m'en gaver la main. Je filais d'sa moulasse à son œil de bronze, lui étrillant la poilure en cours d'route, godant outrancieusement. Et tout à coup : poum ! Trent'-six chandelles me choyent dans la tronche. C'est suivi d'une esplosion au bas d'mon dos : Papa qui v'nait d'me choper en flagrant du lit. C't'volée, mon n'veu ! Jamais j'l'avais vu pareillement en renaud, le père Bérurier. Il fumait vilain, m'enjuriait d'première, comme quoi j'étais l'dernier des gorets, l'honte d'là famille. Un qui respétait rien. Qu'avait pas conscience qu'une jeune fille, sous son toit, c'est sacré. Y'm'promettait d'me désosser la colonne verticale si jamais j'recommencerais pareille enfâmie. Et tout ça, bon… Je m'l'tiens pour dix et rengaine mes zémois. Quand v'là que l'même après-midi, des gueul'ments m'parvient. Je m'trouvais z'au jardin, à r'tourner le carré des fleurs, près d'là cabane des chiottes où qu'on f'sait pousser du réséda et des giroflées pour couvrir l'odeur si emboconnante l'été.
J'fonce vers la direction que r'tentissaient les cris : c't'à dire la grange, et j'asperge tu sais quoi ? La Cath'rine tout' chiffonnée, av'c sa culotte à la main. Près d'elle, y'a Nicolas, not' valet, qu'son pantalon d'velours lu tombait su les pieds (y' n'portait jamais d'cal'çons). Et mon vieux, iv' de furerie, qui lui billait d'sus à coups d'manche de fouet en lui traitant d'tous les noms. J'avais déjà eu l'occasion d'visionner la bique à Nicolas, car y' s'pognait fréquemment, ce d'meuré. Ça l'prenait comme une envie de pisser ; exaguetement pareil. Aux champs, y lâchait tout, s'approchait d'une haie et commençait de s'l'astiquer comme un fou. Y'avait rien à lu dire. Papa en avait causé au docteur qui conseillait de lu laisser faire et on feindait d'pas comprendre, d'croire qu'il allait just' licebroquer, Nicolas. Bien, pour t'dire, sa quique était très longue, très fine, tout' tordue comme une baguette d'nois'tier. Là, les coups à mon Vieux n'le f'saient pas débander. Et j'm'rappel'rai toujours son braque, raide, pareil à une branche de lui. Oui, à c't'instant, j'sais pas pourquoi, il m'a fait penser à un arbre. Mon Vieux semblait plus z'hors de soi qu'av'c moi. Y s'étranglait en cognant. Nicolas avait même pas l'idée de s'parader, ni même de r'monter son futiau. Il morflait à tout va, en roulant des yeux effrayés, comm' le nègre en carton d'là fête foraine quand tu lui tires la flèche en plein nombrille. C'tait une attraction au chef-lieu.