Enfin, mon Vieux se calme, Nicolas r'monte son froc, Cath'rine rerenfile sa culotte et le boulot r'prend. Mais v'là qu'en fin d'après-midi, comme on s'en r'venait d'là luzerne, moi, papa et Nicolas, qu'est-ce on aperçoit, sous l'bûcher ? Pépé qui t'nait la Polak sous un bras, comme s'il voudrait lui flanquer la fessée, et qui t'l'interprétait un solo de guitare. Mon dabe pousse un rugiss'ment de tigre. « Mais, misère d'Dieu, il dit, c'est donc un vrai bordel, ici ! »
Y saute du tomb'reau et, les mains z'aux z'hanches s'précipite su' son paternel. Oui, parce qu'y faut qu'j'te dise : pépé, c'tait le père à mon père, tandis qu'mémé c'tait la mère à ma mère, z'étaient veuf et veuve réciproquement, ayant perdu leurs conjoints à moins d'une année d'distance. Alors, Papa, l'v'là qu'houspille son dabuche :
— Non, mais dites, l'père ! Qu'est-c'est ces grimaces ? Vous croyez qu'é sont d'votre âge ? Taquiner une gamine qu'j'oserais même pas porter la main sur elle, moi, tout vot' fils qu'j'sus ? Est-ce que la tête vous en irait déjà, l'père ? Cette p'tite nous est confiée et y'a ici une bande d'saligauds, sauf l'respequete qu'j'vous dois, qui n'pense qu'à y fout' la main z'ou la bite au cul. Vous estimez que c'sont des manières d'comporter av'c une demoiselle, vous ? Une p'tit' fille, quasiment, qu'a encore jamais vu l'loup péter su' la pierre de bois ! Mais v's'êt' donc une bande de boucs, tous, pour s'en prendre à une jouvencelle !
Ah ! y' n'f'sait pas l'faraud, pépé. La Quatorze-Dix-huit, y n'pensait plus à la ram'ner su' l'tapis, non plus que sa chiée d'médailles et comme quoi l'général Mangin y'avait serré la louche j'sais plus z'où.
Ça m'peinait, la manière honteuse qu'y baissait la tête, c'pauv' vieux, d'vant les sargasses de son fils. La roue tourne, quoi. Tu rosses tes chiares, et l'jour vient qu'y t'font la morale et t'poussent des engueulées noires. Comme si c'seraient eux qu'est d'venu les parents d'leurs parents.
— C'est point d'ma faut' si j'ai encor' du sentiment ! il plaidoyait.
— Du sentiment ! rugissait papa, à septante passé ! Si v's'en avez tellement, le père, faut le passer su' quéqu'un de vot' classe. T'nez, fourrez mémé si ça vous chante, elle a des fesses comme l'milieu d'une horloge, encore, c'te vieille carne !
Car y' n'pouvait pas piffer sa belle-doche, mon Vieux, d'puis qu'elle avait remis tous ses louis à son fils qui f'sait pâtissier-boulanger au chef-lieu.
— Vos sentiments, l'Père, y sont pour l'cul d'mémé, pas pour çui à Cath'rine, t'nez-l'vous y bien pour dit ! Si des salop'ries pareilles d'vaient s'reproduire sous c'toit, j'v'z'avertis, tout l'monde, que je retournerai c't'enfant chez elle et qu'vous arrangereriez pour fair' vous-même la cusine et l'ménage.
Là-d'sus, il a fait claquer son fouet trois-quat' fois, papa, façon Ben Hure, pour s'défouler le coléreux. Il avait des rognées terribles, mon vieux et on l'craignait dans la contrée. Une force hercuréléenne, il possédait. Te s'att'lait dans les brancards d'un tomb'reau de fumier et le traînait su' cent' mètres, qu'on s'd'mandait à quoi servait Gamin.
Bien, la journée finit d'se terminer. On bouffe la soupe à Cath'. Aux choux. Pas mal. Du lard. L'lard sauve beaucoup d'choses. Et puis on s'en va zoner, les uns, les autres. Moi, cette journée fertilisée en incidents, comme dit les romans, m'empêchait d'roupiller. La puissance du cul qui m'apparaissait, comprends-tu ? Le comment t'il suffisait qu'une grande pécore d'Polak vinsse draguer dans une baraque pou' qu'aussitôt tes matous, jeunes et vieux, se mettent à y r'nifler l'fion et envoyer la paluche ; pareils à des clébards derrière une chienne qu'a ses chaleurs. Tu découv' le système humain, c'faisant, ma momaque. La grande régisserie d'l'univers. Mot' centre d'gravité, en fait, c't'un centre d'déconnage. Rien dans la tronche, tout dans la culotte. Et au plus qu't'avances en âge, au plus que ça s'confirme, l'impacte du braque dans la société qu'on vit. L'homme, y s'est raffiné, l'a inventé des lois, des politesses, des savoir-viv', mais y l'en reste au paf, comme au tout début d'l'humanité. Et rien n'a rien changé à la chose, rien n'y chang'ra rien jamais, ni le christiantism', ni l'gaullism', non pu qu'l'atome. Et j't'vas donner mon aviss : c'est tant mieux z'ainsi. Rassurant. J'sus joyce d'penser que les gonziers, qui soyent anars ou tubars, bouddhiss ou pédés, chin'toques ou intelligents, y z'ont qu'un souci en tête : la lime ! Et quand on m'chuchote qu'le Président se taille d'l'Élysée à potiron-minette sous prétesque qu'y part en baisouille chez des polkas carrossées par Capron, ma tendance c'est d'lu applaudir les prouesses plumardes. J'aime mieux êt' dirigé par un gars qu'la braquette est branchée su' la force qu'par un gaspard à la Hitler, qui fait l'amour av'c des fours écrémeurs.
Or, donc, j'arrivais pas à pioncer, émoustillé qu'j'étais, énervé, de surplomb, et la nervure en bistougne, tu m'connais, Marie-Marie, quand quéqu'chose m'agace ? J'ai pas changé. J'tais déjà commak quand j'avais tonnage.
V'là que dans les silences noctambules, je mets à perc'voir comme un bruit de scie à métaux. J'm'dis : « C'est le vent qu'agite la vieille crémaillère qui soutient le chaudron d'géraniums sous l'toit ». Mais pourtant c'tait différent comme grinc'ment. Pour tout t'dire, ça s'produisait dans la maison… J'me lève, me mets en chasse. Ça prov'nait de la chambre à Catherine, en n'haut, près du grenier z'à grains. D'la lumière flirtait sous la porte. D'abord, c'te porte, elle était pis qu'une de chiottes. Deux planches mal jointes. On voilliait t'au travers. J'mate. Et qu'apergeçois-je ? Mon vieux, nippé s'l'ment d'son tricot d'corps dont y ne quittait jamais, juste pour changer son çui d'hiver pur laine cont' son çui d'été pur coton, en train de filer une ramonée fantastique à Cath'. C'qui m'a stupéfait, tout d'sute, c'est la manière qu'é t'nait ses jambes bien raides, la Polak. Comme quand t'est-ce on fait des exercices pour les abominaux. T'as déjà vu la manière de Churchill qui f'sait le signe de la victoire, av'c son n'havane ent' les doigts ? Eh ben, son « V », elle l'f'sait av'c ses jambes, Cath'rine, mais av'c le cigare au père Bérurier entr' les cuisses. J'veux pas pavoiser sous prétesque que les Bérurier c'est du tout super question tringlée. Nez en moins, j'dois affirmer qu'il était bath à voir baiser, papa. En mon âne et confiance, on s'sentait fiérot d'êt' sorti de burnes pareilles. Comme des poings, môme ! Comme des poings. Et poilues, bordel de Dieu ! Poilues ! Y procédait par grandes bourrées profondes. Rrrrahan ! Rrrrrahan ! Que c't'ait t'elles, ces superbes bourrées qui f'saient trembler le plumzingue, la piaule, toute la ferme !
Mon deuxième sentiment, ce que voyant, c'est la rage. « Comment, je me dis-je, papa a fait tout c'cirque à nous autres qu'on la lutinait du bout des doigts, et lui s'l'empafe superbe ! Y vient claquer du bec et du fouet d'vant son prop' père, à le faire honte d'vant not'valet et tout ça, et puis m'sieur découille majestieusement !
D'Dieu de Dieu ! Je carapate jusqu'à la piaule à grand-père. Y ronflait comme un métinge d'aviation, le poilu d'quatorze. J'l'secoue. Y s'réveille.
— Hein, quoi, ta mère est plus mal ? il grabouille.
— Non, j'rétroque, et av'c c'qui s'passe dans la maison, y'a tout pour qu'elle aye la chance de vit'guérir, m'man. Viens, pépé, marche à pieds nus, pas fair' d'bruit.
Ensuite, j'fonce réveiller Nicolas et on s'rabat à la chamb' d'là Polak, les trois, catimineurs en diable. Le père Bérurier brossait toujours, à grandes culées fumantes. T't'serais cru chez l'forgeron, quand il actionne son soufflet : vraoufff, vraouffff ! Une brossée pareille, tu croyes qu'la Polak aurait réagi ? Que tchi ! Motus et vivandi ! On y aurait fait les cors aux pieds, c'tait du kif. É laissait déferler la tornade blanche à papa en comptant les araignées du plafond, c'te gueuse. Moi, tout doux, je tire la porte, qu'son grinc'ment s'confond av'c çui du pageot, et on incinère nos trois frimes dans l'encadrage. L'aut' grande tige, elle gardait toujours ses cannes en « V », comme pour faire une apothéose au dargif à mon vieux qui démenait comme cent mille diables. Et puis on attend la fin d'là fantasia, aux premières loges. En amour, y'a une chose qu'est remarquab' et dont tu sauras plus tard, l'moment v'nu, môme. C'est que les gens qui partent au panard l'annoncent général'ment. Y l'mugissent à pleines baffles pour s'aider la décarrade : j'vais jouir, j'vais jouir, je jouis, je jouiiiiiis, etc… Tu te croyerais à l'opéra, quand t'est-ce la troupe annonce qu'é va partir, qu'elle part ! Et tout ça, en piétinant sur place, sans décarrer avant la fin d'là chanson. Eh ben, pour mon dabe, ça s'passait pas d'là sorte, le fade. Juste qu'il a passé la surmultipliée, en finale, et grogné : « Hep, nom de Gu… » comme quand Gamin s'arrêtait pas net au bout du labour et passait la borne du voisin. Ensuite il a eu un moment d'inanition, puis pété un grand coup. Alors il a sorti d'là Polak et s'est fait un brin d'toilette après la ch'mise de noyé de c't'enfant d'pute.