Blonde. D'un vrai beau blond. Fardée délicat. J'ai z'encore dans l'œil le fartage rose pâle d'ses joues. Et ses mirettes ! Dedieu de merde, ces mirettes ! Les plus belles qu'j'eusse jamais mis les miennes d'dans !
Elle s'installe, croise ses jambes.
Ces jambes !
L'temps d'compter jusqu'à deux j'en poussais une comme la lance qu'c't'Anglais à la con a filé dans l'œil d'ce pauv' roi qu'avait inventé un buffet !
Parce qu'y faut t'préciser qu'en c'temps-là, les dames portaient pas encore ces garceries d'collants que l'Antonio a tant raison de râler contre. C'tait un vrai bonheur d'aller ach'ter des groles dans les magasins d'chaussures ! Moi, pendant des années, mon jour d'congé, j'fonçais chez André, Bailly et t'essaieras, pour essayer des pompes. Bien sûr j'ach'tais pas, sinon j'eusse eu une bibliothèque d'souliers carabinée. Mais j'essayeyais à tour de pieds pour mater les baths jarretelles des vendeuses et leurs culottes si douces à r'garder que j'en chopais les larmes à l'œil rien qu'de !
Bien. Donc, la superbe gonzesse s'installe. On n'était qu'les deux. Je virais pivoine, moi, ma frite, de loucher sur ses jambes. Elle lisait un bouquin. Y n'd'vait guère la passionner vu qu'à tout bout d'champ elle interrompait pour mater la vitre et suiv' la galopade des poteaux.
A la fin, elle a pris une sèche dans son sac.
Puis cherché du feu. Son briquet d'or déclarait forfait.
— Vous n'auriez pas une allumette ? qu'elle me d'mande d'un ton agacé.
Je m'étrang' :
— Non, m'm'selle. J'fume point.
Elle ricane :
— Vous devriez en avoir tout de même. Un paysan de votre âge, quand il ne fume pas, il est pyromane.
J'ignorançais c'que ça signifiait, pyromane. Mais qu'é m'traite de paysan, sur c'ton méprisant, ça m'a dégoupillé l'mental. J'ai failli m'étouffer d'timidité. Elle s'en a aperçu et a rigolé.
— J'parie que c'est votre premier voyage en train ?
— Moui.
— Vous allez à Paris ?
— Moui.
— Chercher du travail ?
— M'engager dans la police.
— Dans la police ! En voilà une drôle d'idée !
Un moment elle m'a détaillé, cruellement, sans rien ajouter. Et puis la v'là qui me lâche :
— Timide comme vous l'êtes, vous allez avoir l'air d'un mannequin.
J'pourrais pas t'dire ce qui m'est passé. Bing ! C'est parti. Une baffe qu'a envoyé sa cigarette inallumée valdinguer jusque dans l'couloir. Elle avait la joue tout' rouge et des larmes plein les yeux. Mon guignol m'a r'monté dans l'corgnolon. J'm'ai dit qu'elle allait s'cramponner t'à la sonnette d'alarme, cette souris. Gueuler au s'cours, au viol ! Eh ben rien d'tout ça. Elle m'a j'té un regard surpris.
— Oh mais si : vous avez des dons ! a-t-elle dit. Timide mais brutal. Un homme !
Et elle a répété :
— Un homme !
Là, c'est parce qu'elle venait de baisser les yeux sur mon futiau. Le dur roulait en f'sant ces tatsong tatsong tatsong cahoteurs. J'voyais une alliance à son doigt. Elle était marida. Et ça m'épouvantait plus mieux, l'idée que j'v'nais de balancer une mornifle à une femme mariée, moi, merdeux frais rémoulu du service militaire. J'aurais dû m'escuser, mais m'n'instinct m'conseillait d'écraser. Pas moufter du tout. Chiquer au cador.
— Comment vous appelez-vous ?
— Bérurier Alexandre-Benoît.
— Vous savez que personne ne m'avait encore giflée jusqu'à ce jour, Bérurier Alexandre-Benoît ? elle m'fait.
— Pas même vos parents ? j'enhardis.
— Pas même mes parents.
— Y z'ont p't-être eu tort…
Pouf, c'était parti. V'là qu'je m'sentais dégagé. Délivré. En forme ! D'attaque. Elle s'met à m'questionner. J'y répondais à l'économie, du bout des lèvres. Et puis, sans qu'j'lu d'mande rien, é m'se raconte, comme quoi ses parents étaient châtelains, qu'elle avait épousé un jeune médecin qu'elle avait cru aimer mais qu'elle n'aimait pas. Qu'elle avait tenté des espériences insexuelles av'c des connards qui la déc'vaient pis qu'son mari légitime, et tout ça… Qu'est-ce j'en avais à branler, moi, d'sa vie bourgeoise à c'te pécore ? Y'avait que ses jambes qui m'intéressaient, ses jarretelles blanches à fleurs ; et j'espérais bien, à la faveur d'un cahotage, l'apercevoir la culotte, n'serait-il que pour en connaît' la couleur.
Le train dropait toujours. Y n's'arrêtait pus d'puis qu'on nous avait accroché l'wagon au chef-lieu. Rapide, l'était d'venu. Et les tatsong tatsong tatsong se produisaient d'plus en plus vite.
Elle m'perdait pas la braguette de vue, G'n'viève. D'là voir toujours aussi tendue, garnie à craquer, ça la parachutait dans des rêvances de gonzesse. J'croyais mirer dans ses prunelles les cornes à son toubib. Tu parles d'une ramure qu'y d'vait trimbaler, mister docteur. C't' botte à cornes qui lu servait d'front, youyouille. Sur la fin du voiliage on n's'causait plus. C'tait comme si on aurait commencé à baiser sans nous, elle et moi. L'train a entré en gare. Ce trèpe, madoué ! C'te marquise ! C't'immensité ! Ces aut' trains ! En troupeau ! J'en suis été soufflé. Paris, j'voyais pas tant. Grand, mais pas tant ! Pourtant j'avais visionné des films d'cinéma, des photos. On m'avait dit… Mais ça sert à quoi qu'on t'dise quand t'as pas les données exaguetes dans la tronche ?
J'lui ai aidé à descendre sa valoche du filochon.
— Peut-être suis-je attendue, elle m'a dit.
Elle paraissait anxieuse. Comme si qu'elle aurait r'douté. just'ment, qu'on l'attendasse.
Personne n'l'attendait. Elle m'a rattrapé à la sortie.
— Bon, elle a dit, rayonnante, allons-y !
Alors, pour le coup, les brandillons m'en sont chus.
— Aller où ? j'lu d'mande.
— Bé, à votre hôtel.
— J'ai point d'hôtel.
— Vous allez bien loger quelque part, non ?
— Faut qu'j'cherche.
Elle a z'hoché la tête d'un air pas content.
— Ecoutez, Bérurier Alexandre-Benoît, vous allez commencer par faire ce que font tous les provinciaux quand ils débarquent à Paris : descendre dans l'hôtel le plus proche de la gare d'arrivée. C'est une manière de ne pas rompre tout de suite avec votre patelin. Et puis, au bout d'un jour ou deux d'adaptation vous chercherez quelque chose de plus rationnel. Auparavant vous aurez reniflé la capitale, ce qui est indispensable. Allons, venez !
On y est été ensemble.
L'Hôtel des Voyageurs, ça s'appelait. C'est elle qu'a d'mandé la piaule en mes nom et place. Une p'tite turne au dernier étage, av'c just'un plum', une chaise et un placard. L'ampoule pendouillait à cru au bout d'son fil et les mouchagas avaient si tellement chié d'sus qu'on borniquait dans ces quat'mèt' carrés comme deux poissons rouges dans un n'aquarium rempli d'encre.
— Allez, vite, vite ! m'a-t-elle lancé après avoir tiré la targette.
Elle s'est retroussé la belle jupe d'son tailleur. Prise directe su' son porte-jarretelles, son slip (il était blanc, av'c des fleurettes printanières brodées). Te l'a posé en un tour-de-fesses, just' du pouce enfilé sous l'élastique.
Elle répétait :
— Vite ! Vite !
C'qu'elle urgeait, Jeune-Vieille ! L'prose à cent degrés ! Elle s'est jetée sur le paddock, les guiboles comme les cuisses d'grenouille qu'on t'sert, qu'elles décrivassent quasi un cercle. E s'tenait sous les g'noux, mieux s'remonter les cannes, d'manière à obtenir le diaphrame maximume.
— Vite ! Vite !
Oh là là ! La bouillave qu'en est suivie, mon n'veu !
Moi qu'avais marché au pas d'l'oie d'puis la gare, tu juges !