Tous les mêmes, fillette : leur vie à un tournant ! A croire qu'elle fait les six jours de Grenob', leur existence, les gens. Toujours à un tournant, la vie. La terre aussi puisqu'on gire, nous autres av'c le système d'aggravation universitaire, solaire, métrique et tout ça. Tout tourne : les planètes autour du soleil, les hommes autour du pot. It is la grande ronde follette. Le manège enchaîné !
Elle me prend la paluche et m'la secoue comme une salade qu'on vient d'laver.
— Donnez-moi une consultation, je vous le demande ; il ne faut pas me laisser dans l'espèce d'active !
Moi, malgré mon blindage pur fruit, j'm'tiens c'te raisonnance :
— Si c'te grande cavale vient pour une tringlée, beurré monumental comme m'v'là, je risque d'dériver du panoche. Car c'est un chiendent de la défonce, ça : dégoder. Une biture, si elle est à point, elle t'augmente le voltage, comme l'ferait un compteur bleu. Mais si elle a dépassé ta ligne d'horizon, tu restes en rideau de paf, souvent. Tu t'croyes l'colosse d'Hérode et t'as le braque qui fait adieu à la dame, tel un mouchoir su' un quai d'gare. C't'une situation fâchante que les messieurs sont victimes et qu'ils ont l'air cons plus souvent qu'à mon tour. On dit, la condition masculinte, mais les péteuses ont pas c'genre de problème. Méâmes les dames, z'ont qu'à ouvrir leurs guillemets et laisser agir l'couillon. Elles voyent v'nir, que ça leur chante ou non ; qu'elles se sentassent en rute ou qu'ayent z'aient l'tempérament tricoteuse. Par cont', y'a une chose esquise, c'est l'lend'main de caisse. Alors là, no problème : t'as le zoulou à répétition.
M'ayant t'nu ce conseil de guerre, j'esplique à la gosse que j'dois faire mes rites av'c l'eau-de-là, sans faute, ce soir, vu qu'c'est pleine lune avec l'étoile polard à bâbord et le signe du Verseau en poupe, une conjonction qui n'trompe pas. Et j'y dis d'venir consulter d'main matin et que si elle a de l'Alka Seltzer dans ses valoches faut pas qu'é s'gêne d'me l'amener, histoire d'favoriser ma médiumité.
Je roupillais à cinq mille tours quand elle a tambouriné à ma cabine, c't'assoiffée de prédilections façon Nostrabérus.
L'était en robe de chambre à branle-bourg qui lui f'sait ressembler à une cosaque.
J'lu ouvre, la menteuse en pleine patouille, les gobilles à dessouder au chalumeau, le clapoire comme des chiottes de gare guinéenne (je connais celles de Conakry, c'est pourquoi j'te leur compare). J'étais loqué just' d'mon maillot de corps, çui d'été qu'est à grilles et que j'me sers de pyjama par les chaleurs. J'avais même pas eu la présence d'esprit de me mettre dans mon calcif et mon Fon Karayan ventral dirigeait la Cinquième Avenue de Bitovent à s'en filer le tournis.
Elle avait son tube d'Alka Seltzer, la violon-à-selliste.
Brave femme, pour dire, d'y avoir pensé, non ? j'en entifle quatre comprimés dans un verre de flotte et m'mets à y interpétrer « Le Cuirassier Moleskine » à bâbord et à tribord.
Seul'ment bon, c'était bien joli, c'te bataille de Traflagar, mais é n'était pas v'nue pour ça, la musiqueuse.
J'lu dis d's'asseoir et, tout en m'grattant le fourrage du matin, qu'est toujours estrêment démangeant, je l'entr'prends.
— Mon petit oiseau, j'attaque, laissez-moi vous dire qu'j'vois clair dans vot' béchamelle : vous en avez quine du mironton qui vous sert d'époux et qui ressemble, quand y joue de sa connerie d'flûte, à un perroquet accroché par le bec à son perchoir. V's'avez rencontré quéqu'un d'autre, et ça vous démange le frifri de porter vot' violon à selle et vot' brosse à dents chez lui. Si j'me gourre, arrêtez-moi.
Elle était stupréfaite de mes dons visionneurs, maâme Crincrin.
— Mon Dieu, mais vous lisez en moi à livre ouvert ! elle roucoulait.
— Et sans lunettes, mon lapin !
— Comment voyez-vous mon avenir ?
— Comme je vous vois, trésor. Vous hésitez. A racler vot' jambon, vous larguez l'contact des réalités. Vous êtes une grande pafeuse qu'ose pas se l'avouer. Ensuquée par vot' musique de mes noix, vous n'prenez pas le temps de vivre. Moi, j'serais d'vous, je f'rais l'emplette d'un élétrophone et j'écouterais la musique des autres au lieu de faire bâiller des salles entières av'c des morceaux qu'j'oserais même pas faire danser un ours dessus ! Le nouveau julot, vous v'l'êtes respiré, déjà ?
— Je, quoi ? Comment ?
J'y ai montré ma camarade coquette qui restait au beau fixe.
— V's'avez tâté d'son archet ?
— Oh, non, pas du tout.
— Et vous v's'êtes entichée d'un tordu qui n'a pas encore eu la moindre politesse d'vous sabrer ! Mais où ça va, ça ? Hein ? Où ça va ?
— Il est si discret.
Je m'ai claqué les jambeaux.
— Elle appelle ça d'la discrétion ! Un Indien qu'est pas seul'memt sorti d'sa réserve pour y bricoler une bonne façon, par correction ! Dites, est-ce que cela vous suffit-il d'avoir vot'armoire normande ent' les jambes et d'faire semblant d'là scier en deux ? C'est ça, vot' panoche, ma tourt'relle ?
Elle déconcertait vach't'ment, la môme, n's'attendant point à une pareille sortie. Elle figurait qu'j'allais m'pencher sur son cas d'conscience, en étudier le pour du contre, l'engager à ceci-cela plutôt qu'aut'chose. Et v'là que ses deux connards, j'te les passais à la moulinette farceuse, en continuant de roter son Alka Seltzer.
— D'abord, qu'est-ce y fait, dans la vie, vot' s'cond minus ?
— Il est hautboïste.
— Ça consiste en quoi, ça ? Curé d'une religion bouddhatiste ?
— Il joue du hautbois.
J'ai enrogné de plus belle. C'tait l'heure qu'je vais aux gogues et tandis qu'je dansais d'un pied l'autre pour m'faire patienter l'intestin, maâme Raclette me brisait les joyeuses av'c un hautboïste dégodeur qui lu mettait du vague à l'âme dans l'ognon, la pauv' biche, qu'aurait eu meilleur compte d'y carrer son archet quand on pensait aux deux lavedus qu'elle hésitait, merde !
— Écoutez, la belle, j'sais pas ce que c'est qu'l'hautbois, mais j'vous dis tout net que c's'rait une conn'rie d'mouler un flûtiss borgne contre un hautboïste aveug' !
— Il est si beau garçon.
— Et z'alors ? Ça se bouffe en salade, la joligarçonnise ? Voyez-vous, ma poule, un couple, ça s'construit pas sur un instrument à vent, mais su' du solide, façon voilà !
J'avais toujours mon bâton d'maréchal qui f'sait la circulation.
— Vot' potiron, y jouerait d'la batterie, alors là, oui, bravo. Même du saxaphone, bon, j'dis pas. Mais de l'hautbois ! Pourquoi pas d'la musette, comme d'vant la crèche !
— Alors, que faire ?
J'avais l'intestin qui insurrectionnait de plus en plus ; son Alka Seltzer précipitait les choses.
— Moi, j'sais c'que j'vais faire. Mais vous, v's'allez m'attendre sur mon pieu en réfléchissant et dès qu'j'aurai procédé aux occupations dont j'peux pas remett' d'avantage, on verra.
Là-dessus j'ai passé dans ma salle de bains, m'fout' à jour. Ça m'gênait un peu biscotte, dans ces cas-là, tu croirais « Les canons d'à Varenne » et que la porte d'excommunication était chétive. Pour couvrir l'esplosion d'mon arsenal, je m'ai mis à chanter l'grand air de papa, pour les noces et banquets : « Les Jolis soirs dans les jardins de l'avant-bras ». Voix de ténor en pleine charge.
Quand j'ai réapparu, je m'sentais fraise et dix pots. Et tendeur, alors ça, oui : l'appétit du matin !
Elle rêvassait, la violone-soliste. Perdue dans les mirages du futur.
— Maint'nant, s'agit de causer sec et d'agir vitement, ma gosse. Avez-vous d'jà fait beaucoup de contrecare à vot' flûtiau ?
— Moi ! Jamais !
— Alors vous v'bâtissez un avenir su' du sable émouvant, fillette. Puisque vous v'nez en consultance, est-ce que vous choisissez la p'tite ou la grande consultance ?