— Vous y êtes ? j'demande à Berthy.
— J'y ai, é m'répond.
Je regarde, pour voir comment ça s'présenterait, l'opération survie. Et pour lors, mon raisin n'fait qu'un tour. Une vision pareille, jamais plus ! Ça t'été la seule-unique de c't'ampleurté. Tiens, juste d'en causer, et malgré que j'vaille crever, ça me… Tout partout, parole !
Afin d'assurer sa prise quand elle viendrait, la Berthy s'était placée av'c un pied d'chaque côté de la trappe, les jupes hautes troussées. Elle laissait pend' ses bras pour saisir l'Hippolyte et son corsage décolleté, vue sa postance, r'tenait plus ses loloches. Faut bien s'figurer tout c'que j'avais à contempler, d'un seul coup d'œil, bordel d'Dieu ! Son entre-deux renaissance, qu'à peine voilait un brin d'slip large comme deux doigts, alors qu'une chaglatte comme ta tante, les deux mains suffiraient pas à leur pudeur. Et puis ces tout superbes nichbroques, d'un blanc bleuté, avec des roses pompon à chaque bout. Oh, putinasse ! L'Auvergnoche m'a glissé d'l'épaule comme la bretelle d'un fusil et j'ai seul'ment rien n'essayé pour l'retenir. Y s'a éclaffé comme une bouse au pied de l'escadrin.
— Oh ! M'sieur Hippolyte ! Qu'est-ce y'arrive ! Qu'est-ce y'arrive, m'sieur l'agent ? s'interloquait Berthy.
J'trouvais rien n'à lu répond'. J'causais plus français, plus aucune aut' langue qu'la mienne qui m'sortait déjà du clapoir. J'montais les marches, la bouille braquée su' c'que j'voyais d'en bas et qui d'venait d'plus en plus beau à m'sure qu'j'm'en approchais. Une vraie vision d'paradis, l'entr'deux d'Berthe à c't'époque. Faut comprend' qu'y l'avait pas encore été malmené par le gars Béru et consort. C'était d'là moulasse du jour, fraîche comme la rosée d'printemps. Du crougnougnou qu'une maison de la r'nommée d'Fauchon pourrait pas t'proposer l'même si elle en vendrait. Je te la résume en trois mots, la chagatte à tatan : im-pec-cable !
Elle comprenait toujours pas pourquoi j'grimpais sans plus m'occuper d'm'sieur Hippolyte qu'agonisait peinard'ment parmi ses futailles.
Elle n'avait pas l'idée d'désécarter, Berthy. L'étonn'ment la t'nait dans c'te posturance, comme elle aurait t'eu un clou dans chaque pied, pareil à c'pauv' Jésus su' sa croix, qu'Dieu aye son âme !
Et moi, plus j'montais, plus, en plus du spectac', je profitais d'sa chaleur. T'sais, l'espression : « avoir l'feu au cul » ? Ben, là, j'ai eu la preuve. Youyouille ! Comment qu'elle rayonnait du fignedé, Berthe ! Ça lu fut été durable de passer une motte de beurre en contr'bande cont' la sienne ! T'avais la sensation d'ouvrir la porte d'une chaudière d'usine. Tu t'sentais bronzer, d'approcher sa vertu, Berthy. La vraie lampe à souder, réglée à bloc, av'c une flamme longue comme la trique à not' taureau.
J'ai carrément enl'vé mon képi avant d'm'engager. L'ai laissé tomber dans la cave ? J'avais b'soin de toute ma surface têtière pour l'entreprendre, c'te fabuleuse mignonnette. L'moment où elle a pigé, j'saurais pas t'dire. Tout ce que je souviendrai éternellement, c'est de moi qui rent' ma tête ent' ses jambes. De mes mains qui cramponnent sec l'dernier éch'lon de l'escalier ; des siennes qui prennent appuille sur mes épaules, d'mes dents d'fauve qui déchiqu'tent l'p'tit espace d'son slip pour s'frayer la voie royale que causent les bouquins. Et même la suite, y'a pas mèche de cordonner bien tout. Un sommet, t'as rien n'au-dessus, sinon c'est plus z'un sommet.
Un instant pareil, tu voyes, mouflette, et j'aurai rien à regretter d'là vie. Je lu fourrageais tellement du museau qu'j'la soul'vais, Berthy. J'sentais plus ma force. J'étais comme ces gonziers d'cirque qui portent toute une pyramide d'aut' pékins sur leur tronche, à l'envers, les en-p'tit-potistes, on les nomme. Elle était formid', Berthy. Pas un mot, pas un soupire plus long qu'l'autre. C'tait trop grave pour geindre et gnagnader. Trop terrib'ment bon, comme jamais encore ni pour l'un, ni pour l'autre… Elle essayait d'se maint'nir les quilibres, un point ç'a été tout ; pas chuter dans l'trou pour aller écrabouiller m'sieur Hippolyte qu'avait p't'êt' encore un brin d'vie à disposition. J'sus resté une infinité d'temps à m'en faire un bonnet, d'Berthy. A lui respirer au travers, à m'en lotionner la bouille, à lu parader l'trésor d'la menteuse. Elle avait un goût de choucroute fraîche.
Et puis, quand à force, j'ai plus pu, j'l'a couchée en bordure du trappon, Berthy. J'm'ai placé su' la marche convenab' et on a terminé ça à l'archet magique : Youddhi-Mais-oui dans son récital d'solo.
Et puis encore, quand ç'a été terminé complet, elle m'a refermé les bras autour du cou, Berthy ; les jambes autour des reins.
— Oh, toi ! elle a dit.
Juste ça, d'une voix qu'on peut pas s'imaginer d'sa part de personne plutôt rude. « Oh, toi ! » J'l'ai. encore dans les feuilles, intacte.
Et c'est à ce moment, tandis qu'j'm'étais pas encore en allé d'elle que j'm'ai entendu lu d'mander :
— Tu veux qu'on s'marille, p'tite ?
Elle a dit « oui, m'sieur l'agent » aussi espontanément. L'amour a des façons que tout l'monde peuve pas comprend'.
Et on a d'meuré dans c't'étrange altitude, nous deux, serrés, heureux, dedans.
L'bonheur, quoi.
M'sieur Hippolyte, c'est moi qui y'a r'pensé le premier, cet homme. On est été voir, en bas. Y vivait toujours, et même, y semblait aller plutôt mieux. On l'a r'monté, j'ai appelé Police-Secours. Y s'en est tiré. Du moins c'te fois-ci, parce que, ent' nous, ça signifille quoi, « s'en tirer » ?
Personne s'en tire.
Ne s'en aye jamais tiré.
N's'en tir'ra jamais.
C'est ce qui fait l'charme.
Mon triomphle m'rendait tout chose, pour lors. D'en trois coups de culier à apôtre dépistouiller l'originaire des coups de greluche, j'en r'venais pas moi-même. Je pantoisais d'trop de rapidité. Dans not' turbin, on est des gagne-petit ; on trésorise les tuyaux ; on magazine les détails ; on porte en compte les indices. Mais là, le grand tableau, tout d'sute, le pothéose en trois questions, j'en bichais des étourdissements et ça pilpatait dans ma pensarde, comme le clignotant droit d'une gentille tomobiliste qui va virer à gauche.
— Votre fils…
J'ai dû rabâcher ça au moins vingt fois, su' tous les tons.
— Votre fils.
Et à chaque coup, l'inquiétude lui montait, Betty. Ell' disait :
— Bien, oui, pourquoi ?
— Et y fait quoi t'est-ce, comme métier, vot' fils ?
— Il est dans le cinéma.
— Lu aussi ?
Elle a minaudé.
— Mais lui, il se trouve de l'autre côté d'la caméra. Il est réalisateur. Assez connu…
— On peut connaît' ?
J'm'attendais à qu'elle m'balance un blaze réputé, Betty Rosier. Me doutant bien que son r'jeton s'app'lait pas Rosier, cézigue, mais qu'y d'vait porter t'un nom illuste ? C'tait des fois Marcel Carné, son fils ? Ou Yva Légret ; ell' pouvait se permett' av'c ce paxif d'années qu'elle trimbalait, Betty. J'tais prêt à tout encaisser, d'puis Méliès jusqu'à Renoir.
Mais ce qu'elle m'a virgulé ressemblait à rien d'réputantionné.
— Xavier Johnson !
Ça pouvait aussi bien cadrer pour une laverie automatique qu'avec une fabrique de biscottes d'régime, ça. Note qu'j'sus pas un fana d'cinoche, pourtant ce blaze m'évoctionnait ballepeau. T'as entendu causer, toi, poulichette, de Xavier Johnson ?
— Il est ricain ?
— Par son père qui fut attaché d'ambassade à Paris.
— Et il a fait quoi-ce, en guise de films ? « L'étroit mousqu'taire » ? « Michel Strogonoff » ? « Les Cinq sous pour l'avoir raide » ?
Elle s'couait sa vieille tête de linotypiste :
— Les pâtes Frizetti, Blanchémail, la lessive Rincetou, les combinaisons Rademoule : il est dans la publicité. C'est même le numéro 1, on n'voit que ses réalisations à la tévé et au cinéma.