— Mais enfin, que lui as-tu dit ?
— Ben… Des choses, quoi ! Tu m'avais bien dit : tout c'qui m'passerait par la tête, non ?
— Attends, il grommeloche, elle essaie de me parler.
Un moment a écoulé. Y d'vaient s'espliquer les deux. Causer. Pas êt' d'accord. A la fin, Bozzola m'reprend le tympan. Il semblait d'mauvais poil.
— Elle veut qu'tu viennes nous rejoindre !
— Quoi ?
— Elle insiste !
Elle créchait rue de la Pompe, la Gisèle. Un vrai programme, non ?
J'y ai z'été après avoir laissé un mot à ma Berthe pour si au cas qu'elle revient : « J'sus parti à ta recherche, n'pouvant viv' sans toi. Ton Sandre. »
Bozzola, pour dégoter une pinupe pareille, av'c sa gueule d'rat malade, fallait qu'il eusse un s'cret d'potion magique. Ah ! la chouette pouliche, c't'avocatesse. La carrière qu'elle a dû faire d'puis, avec des fesses et un sourire pareils ! J'défie n'importe quel président d'tribunal, une défendeuse comme elle, d'pas acquitter son clille pour y êt' agréab'.
Quand j'l'ai vue, toute blonde dans son kimono noir fendu su' les hanches, m'a fallu cramponner le branloire d'là lourde pour pas tomber à la renverse. Elle, en m'aperc'vant, su son paillasson brodé à ses initiales, la rifouille l'a rechopée. A en pleurer, Marie-Marie, à en pleurer.
— Oh ! c'est vous ! Alors c'est vous ! Et la première fois aussi, c'était vous !
A la fin, elle m'a prié d'entrer. Son appart'ment était soisoi. Une fille de bonne famille, ou alors qu'avait un protecteur dans le textile.
Rien qu'd'l'opuleux, du coûteux, du délicat. Son salon comportait si tell'ment d'bib'lots qu't'osais plus marcher, crainte de foute un coup d'cul lancontreux dans z'une d'ces merveilles.
L'gars Bozzola, juste en slip, exhibait ses cerceaux de racho sur un canapé d'v'lours doré en m'poussant une bouille qu'aurait servi d'réclame à une drogue cont' la constipation. Y m'en voulait d'êt' là, d'y avoir cassé la cabane d'son deuxième coup. Y r'grettait d'm'avoir fait appel, j'voyais bien. J'l'avais cisaillé dans sa deuxième envolée, la meilleure, toujours bioutifoule vu qu'elle est mieux affûtée que la feurste. Les nerfes sont bien tendus et t'as écrémé ton trop-plein de burnes qu'incite à espédier trop vite la première troussée. Au deuxième, t'es conditionné, comme ils disent. Bien en possesssif d'tes moilliens. Et puis langoureux, en volute, quoi ! Tout ça…
Donc, Bozzola, il r'naudait sur sa queutée foirée, Un fou rire, c'est l'ennemi intégrant d'l'amour. La brosse, ça s'fait dans l'sérieux. Tiens, j'me rappelle des partouzettes chez une vieille morue qu'on allait, quelques potes, pour rencontrer des dames salopes de la bonne société dont l'une était l'épouse d'un cabinet d'assurances, pour t'prouver. Y'avait en permanence chez la mère Bitautroux, un vieux ami à elle de soixante-dix ans passés qui tirait encore sa crampe sans faillir. J'lu revoye la toison qui y servait d'flanelle : toute blanche et crépée. Monsieur Aimable, y s'app'lait. Quand y v'nait d'jeter sa gourmandise, comme ils disent, y l'écriait : « Et voilà le travail d'un septantegénaire ! » Ça j'tait un froid à la poulette qu'y v'nait d'chausser, biscotte, franch'ment, tu l'aurais pas donné cinquante pions à monsieur Aimable. Mais ça c'est rien, la môme l'avait déjà dans le magasin, alors nibe d'importance, hein ? C'qu'était chiant, av'c c'vieux zig, c'était la façon qu'y rigolait d'tout, pas seul'ment après, pas seul'ment avant, mais pendant !
Pendant, c'est durable à supporter. L'amour, faut un minimeume d'sérieux, sinon tu décroches. C'vieux bougre nous chahutait l'estase qu'c'en était pas possible. Il avait des commentaires sur tout qu'incitait à la dégode. Y disait :
— Tiens, le grand blond commence par un doigt de cour par-derrière, c'est un poète. Ou bien, tripotant les mam'luches d'une souris : « Vous permettez, chère petite, que je vous règle la modulation de fréquence. » Rien qu'des trucs commaks, des conneries, quoi. É z'étaient p't'êt' drôles, mais y'a temps pour tout, non ? Tu n'peux pas limer consciencieus'ment pendant qu'un vieux chansonnier t'fait son numéro et puis, quand t'accélères ta ch'vauchée, s'met à écrier : « Tiens, le Gros joufflu doit être en retard, car voilà qu'il pique des deux ! ».
Un vieilliard, on n'allait pourtant pas le baffer, si ? Y'a qu'une fois, monsieur Aimable, j'l'ai vu sérieux. Pis qu'sérieux : en rogne. Note qu'avait d'quoi ! La mère Bitautroux avait organisé la monstre partouze. D'puis on y'a plus r'tourné, les potes et moi. Ça dégénérait trop. Nous, tant qu'on r'trouvait nos gourgandines de la gentrille, ça boumait. Chacun ramonait la sienne. Parfois on s'l'sait bien une passe croisée en allant à l'essai, mais ça n'allait pas plus loin. On avait des meursses orthopédoxes, impeccables. Irréprochab' d'ce point d'vue, not'bande. Pas une main d'homme qui s'égarasse jamais sur une paire d'burnes. Côté tringle, on était tous blancs-bleus, comme disent les bijoutiers. Or, donc, v'là que c'te vieille radasse de mère Bitautroux (c'était son nom d'guerre, œuf corse) s'lance dans les popées d'gala. Le gala d'l'ognon, oui !
Elle avait aménagé son salon mauve en conséquence : matelas partout, éclairage à peine, dans les lueurs rouges. Et y'avait un trèpe fantastique : des couples qu'on n'connaissait ni des lèvres ni du vis. Bon, comme on n'était pas timides, moi z'et les potes, on s'met au travail après avoir sélectivé les plus belles pécores. Et hardi petit ! Le Père Aimable s'trouvait de la fiesta, naturliche. Toujours av'c sa grande gueule qui dominait le broute-haha ! Comme quoi, disait-il, il allait s'en calcer treize à la douzaine et verser une prime à celle qui parviendrait à l'essorer avant la treizième ; tout ça…
Et puis soudain, l'v'là qu'hurle :
— Ah non, alors ! Qu'est-ce qui vient d'ch… !
Y bondit sur les commutionneurs et rallume les grandes loupiotes. Miséritas ! Qn découv' deux individus masculins qu'on connaissait pas, en train d'bien faire. Et çui qui s'f'sait t'appeler mademoiselle s'oubelillait comme un dégoûtant ! Une horreur ! Côté odeur, surtout ! Une pure abominance !
— Ouvrez les f'nêt', que crie une jeune fille d'l'assistance.
— Non ! Impossible : c't'une maison close ! interferte la mère Bitautroux.
Le papa Aimable, t'aurais vu comment il a tout stoppé pour prendre aux parties l'foireux.
— Monsieur, y lu disait, f'sant esprès d'appuyer su' l'monsieur ; monsieur, vous êtes certes rentrable, j'le constate, en tout cas vous n'êtes pas sortable !
— C'est pas d'ma faute, que blablucile l'aut' enfourné, j'ai pas pu m'r'tenir.
Alors, monsieur Aimable a monté sur ses grands ch'vaux, au nom d'nous tous, l'assistance écœurée.
— Ah, vous n'avez pas pu vous retenir ! Ah, vous n'avez pas pu vous retenir, môssieur ! Mais, môssieur, quand on sait vivre et qu'on est pédé, on ch… avant de se faire enc… !
Et toc ! Testuel ! On a fait chœurs russes av'c lui, monsieur Aimable, la manière directe qu'il y avait cloué son clou à c'merdeux. Quand un plaisanteur comme cézigue dit des choses graves, é portent mieux !
C'léger égarement pour t'en r'venir à Bozzola, sa vilaine gargouille à mon sujet. Sa rogne qui l'faisait frémir les pognes.
La Gisèle continuait d'rigoler. Elle n'avait plus l'esprit à la bouillave. C'tait fini, d'une autre époque. Elle a été chercher du Dom Périgueux dans son frigo et on a trinqué.
— Ben pousse pas c'te frite ! j'disais à Bozzola.
Y l'a voulu m'envoyer à dache, le veau, moi qu'j'avais positiv'ment brisé mon ménage pour sa reluisance bourgeoise. Ah, merde à la fin. J'lu a cassé le morcif, tout bien : le départ de ma Berthe, mon divorce infaillib', tout ça… La Gisèle rigolait de plus en plus. Tant qu'à la fin, ça m'a agacé c'te manière d'pas pouvoir arrêter. Un moment, j'dis pas. Mais trop, c'est beaucoup trop. Alors, poum ! Un aller-retour à prix réduit.