C'est rare qu'j'désabuse. J'sus un homme d'appétit, moi, Bérurier. Une bouteille m'donne soif, un lit sommeil, et une femme le tricotin. Aussi, quand j'commenc' à m'poser des questions, à penser, quoi, disons-le, y'a quéqu'chose qui carbure mal.
Les hommes pensent trop, ça les freine d'agir. L'temps qu'y z'aient fait l'tour d'là question et la question s'pose plus.
Alors, d'analyser le pourquoi tu penses, ça t'induit à t'demander pourquoi tu penses que tu penses et, à forcenétiorie, le pourquoi tu penses que tu penses que tu penses, c'qu'est haut'ment vertigien.
Ça d'vait s'voir. A preuve, la Rosier m'a d'mandé :
— A quoi pensez-vous ?
Tu voyes !
— J'pense à vot' sexe ! j'lu rétroque impudiqu'ment, car c't'un mot, sexe, qu'j'ose pas prononcer et qui m'dégoûte un peu, va-t-en comprend' pourquoi-ce.
Je préfère dire le cul ; ou la fesse quand j'me gêne des gens. C'est plus poli. Mais là, à la d'viner super salope, reine du paf, grande emmanchée du Tout Pantruche, y' m'venait des canailleries qu'j'sus pas habitué.
Elle a un rire poisse, la v'dette, comme une qui crache à la sute d'une pipe.
— Parce que j'ai les jambes écartées et pas de souliers, hein, gros cochon ?
— Y'a de ça, j'conviens, un peu morose qu'é m'aye app'lé gros.
L'monde a pas de pyschologie. Y' s'rendent pas compte qu'un gros aime pas qu'on l'traite de gros, ni un chauve d'chauve, ni un juif de youdde, non plus qu'un cornard d'cocu. Et pourtant y z'obstinent, l'monde, croyant êt' gentil. Familier. Leur défaut, enfin un de leurs, le monde, c'est qu'y n'savent pas êt' familiers. Y croyent tout d'sute qu'à dater qu't'es pote av'c un mec, tu dois lu balancer des vannes pour faire intime. Y sont blessants, l'monde : pour faire joli. Pour mettre à l'aise. J'ai jamais pigé, ou alors sinon qu'ils sont cons et qu'on n'y peut rien. Les cons, faudrait garder ses distances ; mais j'arrive pas. J'sus trop gentil d'nature. Et ça m'vaut plein d'coups d'éping' dont j'fais mine de n'pas réagir, comme si j'les aurais pas reçus, parce qu'aussi-non je beignerais trop d'gueules.
On devrait, pourtant. Comment qu' tu veux, les cons, leur faire piger av'c des mots qui glissent sur eux comme su' les plumes d'un canard ? Le gnon, c'est leur alphabet, eux autres. Note qu'il m'est arrivé, parfois. Trop peu. A c't'instant d'crever j'regrette. C'est pas charitab', et l'bon Dieu qui m'attend, là-haut, doit morfondre de m'écouter ; mais autant êt' sincère, bien réglo : oui, j'regrette de n'pas avoir boxé davantage de minables au long cours d'ma vie.
J'sus en manque. Je quitte c'monde av'c plein d'démangements dans les phalanges.
Le nez en moins, j'ai quand même joui d'certaines soulageances.
Entre z'autres, av'c un jeune inspecteur frais rémoulu des z'écoles (comme si not' boulot pouvait s'apprendre à l'école !) et qu'je trouvais sympa.
Y d'vait l'êt', d'allieurs.
Blanchonnet, il s'app'lait. Il était plein de bonne volonté, tout ça. Respectueux envers moi. Bien, quoi. Tell'ment, qu'amadoué, un soir qu'on cassait la graine chez la mère Praline, j'lu déclare :
— Écoute, p'tit homme, tu peux m'tutoilier, on est dans la même galère, les deux, et on rame t'ensemb', non ? C'est pas nos douze-quinze berges d'écart qui gênent.
Tu l'aurais vu fond'. Y'm'remerciait, comme quoi j'étais la simplicité faite tome, d'un abordage facile, tout ça… Et puis l'v'là qui gargarise à me dire tu. Son poil hérissait à vue d'œil. Y roulait comme un tonneau quand on s'est quitté.
L'lend'main, on se retrouve à la Maison Pébroque.
Et c't'enviandure m'arrive droit d'ssus, comme un Christofle Colomb qui rentre d'découvrir l'Amérique :
— Alors, Gradubide, y'm'lance, bien roupillé ?
J'peux pas très bien t'espliquer c'qui m'a traversé la tronche. Du froid, ça oui, j'me rappelle nett'ment : du froid.
J't'l'ai tiré un pain au bouc si carabiné qu'il a passé par-dessus l'burlingue à Pinaud dont tu pourras lu faire confirmer.
Y l'est resté plus d'vingt secondes dans l'coltar, Blanchonnet. Y'a fallu qu'la vieillasse l'aspergeasse d'eau fraîche.
Moi, j'sus été écluser deux grands blancs limés, au troquet du coin.
Quand j'ai r'monté, y s'était r'mis à m'appeler m'sieur Bérurier. Et même à présent qu'il a été promutionné commissaire, c'petit Blanchonnet, quand y'arrive qu'on s'croise, y reste très respecteux, su' son quant à lui. Non : on n'cogne pas assez ses semblab'. Dommage. Ça les rendrait un peu plus semblables.
L'aut' vieill' carne de Betty, elle bichait de m'faire mouiller av'c c'qui lu subsitionnait d'étalage présentab'. Elle y croyait encore à ses charmes, la peau mitée ! Y lui paraissaient incombustib', garantis pour toujours par la Commission de Sécurité. Ell' se voyait encore un interminab' boul'vard de zobs à parcourir. Elle fonctionnait comme un p'tit train d'montagne, à crémaillère ; chaque biroute constituait un cran à son escalade.
— J'sens bien que vous mourez de désir, elle me dit.
Et sa main m'arpente la cuisse gauche.
Elle ajoute :
— Dommage que nous n'ayons pas la voiture à vitres fumées.
— Parce que vous m'auriez fait une bonne manière ?
— Non : vous, vous m'auriez fait l'amour. Je raffole des hommes aussi bien montés que vous !
J'sidérais un peu.
— Comment vous l'savez que j'sus barraqué comm' un n'âne, ma jolie ?
— Ça n'a rien de divinatoire, avec un nez aussi gros et des ongles aussi larges, vous n'avez pas le gabarit de Riquet à la Houppe. On parie ?
Le vertigo m'entreprend en beauté.
— Virez un peu dans la deuxième rue à droite, poupée.
Elle ricane :
— L'Hôtel des deux Bretons ?
— Mince, vous connaissez ?
— Je les connais tous, depuis ceux qui sont en rouge avec deux tours dans le Michelin, jusqu'aux plus infects où les sidis n'osent même pas s'aventurer.
Tu parles d'un canon, cette gonzesse !
— V's'avez dû t'en voir des dures, j'étourdise.
Elle a fait la moue :
— Naturellement, mais j'en ai vu davantage de molles, mon bon ami, et ce ne sont pas les plus joyeuses.
On stoppe devant « les Deux Bretons ». Une paye que j'y avais pas tringlé dans c'te cage à poux, mais la dernière fois avait été saignante.
On venait d'arroser la Légion d'Honneur de Jocelyn Barthélemy, un bon pote d'là Mondaine.
A vrai dire, y n'était ni mondain ni courageux, Joc'lyn et si un p'tit connard en cavale l'a planté, une fois qu'y tapait aux fafs dans un bourge mal affamé de la Goutte d'or, c'est pas parce qu'y jouait Bayard au Pont d'Arcueil, espère. L'était même plutôt foireux, Jocelyn. J'l'ai eu vu dans des castagnes, quand on marnait dans l'même service. Il l'avait bonne pour courir s'barricader aux cagoinsses quand ça bastonnait trop fortement. Ensuite, y s'chiffonnait la perruque, la crav'touze, et y s'mettait un peu du sang des autres su' la limouille pour faire exotique, Jocelyn.
Bon, brèfle, j'veux pas médire. Un nénergumène l'a suriné, juste qu'on lu réclamait ses pap'lards ; un jeun' arbi qu'avait pas d'contrôle et qui prenait son ya pour le panaché universel. L'a morflé trois semaines d'hosto, l'collègue. M'sieur le Miniss d'l'Intérieur y a cloqué la médaille su' l'front des troupes, dans la cour d'honneur où qu'on décerne les légions du même nom. Ensuite, on a organisé un p'tit rat-août histoire d'le chambrer à l'aise, Jocelyn. Au dessert il était blaque comme un ramoneur et montrait la cicatrice qui lu traversait la domaine à qui qui lu d'mandait d'visionner.
Moi, vers minuit, j'en trimbalais une chouette et j'ai décidé d'regagner le Berthe-caille à pincebroque façon d'récupérer, car la Gravosse elle a toujours horripilé qu'j'rent' schlass. Les seules fois qu'elle a pas houspillé mes bitures, c'est quand elle était plus beurrée qu'moi !