Moi, au début, d'l'voir déguiser son zobinet en momie, j'croyais qu'y souffrait d'une maladie vénitienne ! Et alors, quand il a sorti c't'aiguille à tricoter, j'm'ai dit, en pétré : « C'est-il qu'il eusse b'soin d'se sonder, l'pauvre ? »
Des clous Toc. toc. toc… Un peu comme comme çui qui joue d'l'exil au faune. Toc. toc. toc… Et très vite, l'v'là qu'éternue à la ronde.
Ensuite, posément, y s'est dégagé l'polar, a remis sa panoplie du parfait p'tit défoutreur en poche.
J'l'ai guigné à la sortie des tartisses.
— Écoute, Léonce, c'est pas par indiscrétion, mais j't'ai vu dans ton numéro d'aiguille à tricoter, j'lui annonce, ça correspond t'à quoi, au juste ?
Il défaillissait d'honte, ce grand tordu.
— Remets-toi, j'lu fais, y'a pas d'mal à ça, le panard, c'est l'affaire d'chacun-chacune. Si j'te d'mande, c'est par curiosité.
Y m'a raconté qu'ça lu prov'nait de son enfance. Une jeune voisine qui v'nait tricoter chez sa mère, les tantôts. Pendant qu'ces dames s'arrêtaient d'b'sogner pour boire un caoua, il chipait une aiguille d'là dame et s'la baladait sur le pafzingue. Il en tirait des sensations, Léonce. Comme quoi, hein, c'est vrai c'que je prétends : chacun son pied !
— Tu l'raconteras à personne ? il m'a déploré.
— Tu rigoles, non ! Sont-ce des trucs qui s'répètent, ça ?
Et c'est vrai, qu'écepté quatre ou cinq bons potes de confiance j'ai rien dit à quiconque.
Et y z'ont été parfaits, mes copains, discrets, tout ça… Tout juste, d'temps en temps, qu'on lui mettait des paquets d'énormes aiguilles à tricoter dans son plumard, Léonce, ou bien un exemplaire du canard « Mailles et tricots ». Ça n'avait rien d'terrible. Ça ou fout' son pieu en portefeuille, hein ?
J'avais une curieuse sensation à l'retrouver, l'hôtel des « Deux Bretons et de Camaret Réunis », d'puis c'te noyé mémorente.
Ça f'sait une tinée déjà. Rosette y'était plus, c't'une mule à tresse qui l'avait remplacée, une grosse av'c des bouc' d'oreilles grandes comm' des cerceaux et des lèvres en r'bord d'pot de chambre. Dommage qu'les noirpiotes savent pas sucer, en possession de bouches pareilles. J'ai fait plusieurs fois l'espérience et j'ai toujours été déçu. Av'c ça que tu gardes en arrière-pensée leurs instinctes d'jadis, l'époque qu'y croûtaient du missionnaire, les fricains ! La nature a d'ces non-sens, souvent… J'ai été soulagé d'plus trouver la Rosette, après c't'avanie qu'elle avait t'eu les échos. Quand les témoins de tes conn'ries disparaissent, ça t'refait une verginité somme toute. C't'un peu c'qui console d'voir mourir les copains. Tu peux pas t'empêcher d'penser dans ta forde intérieure : « Tiens, un d'moinsss à savoir telle et telle chose d'moi ! » Et tu t'sens un peu mieux toi-même. Plus en sécurité. A l'abri d'ton passé. Au fond, changer d'vie, c'est voir mourir les autres.
On a pris la chambre bleue, qu'avait une glace au plafond. J'pensais à l'Antonio. J'me gênais un peu, au milieu de l'enquête, alors qu'ça déguillait d'première, d'venir trousser c'candélabre au lieu d'aller d'l'avant.
Si j'agissais t'ainsi, c'est parce que j'me disais qu'après ça n'serait p't'êt' plus possible d'là calcer, Betty Rosier, et qu'j'tenais foncièrement à.
Par vanité, j'avoue.
Tremper à la suite d'une ribambelle de ministres, d'artistes célèbres, d'escrocs réputés, tout ça, y'avait de quoi éprouver d'là satisfaction, non ? En grimpant l'escadrin, je m'remémorentais son palmarès, à c'te grande salope.
Est-ce que l'Antonio, à ma place, comporterait comme moi ? Tringleur éch'vronné, lu aussi, allait-il détourner c'trajet vers l'téléphoniste mystère pour s'embourber c'te vieille fourrure ?
Sûr'ment qu'oui, car ça l'arrivait souvent, l'Antoine : tout lâcher pour un cul. Alors ?
La gêne m'venait seul'ment de c'que j'étais mon maître, cette fois. Tout seul à diriger le blaud. Commander, c'est beau mais c'est con car t'engendres des cas d'conscience. Enfin, si tu suis pas tes instincts, qui veux-tu suivre ? Lénine ou l'Pape ? Merci bien.
La salinguerie techenique à la Rosier, j'vais t'lu donner la m'sure illico, d'un seul exemple, et après j'passerai t'à aut' chose car j'voudrais pas choir dans l'alibi-du-nœud.
A peine la porte fermée, elle a déposé son slip, aussi simpl'ment qu'un producteur d'films son bilan, l'a laissé en goguette su' la carpette éliminée d'là chambre, qu'son plancher, la pauvre, opérait un creux dans l'mitan. Et puis elle a califourchonné l'bidet dont t'aurais cru qu'y fusse t'à moteur deux temps tellement qu'la tuyauterie produisait du rat-m'dame. É s'y est installée, Betty, toute fringuée, sans se trousser, enveloppant c'violon d'faïence d'ses oripeaux, comme une poule env'loppe sa nichée.
— Je suppose, bel amant, que vous aimeriez procéder vous-même à ma toilette préliminaire ? qu'elle m'a virgulé av'c qu'un doux sourire engageur.
Alors là…
J'me jugeais blasé.
Ben, c'tait la première fois, un truc pareil. Faut avoir des idées, non, pour proposer ça à un monsieur qu'on connaît tout juste ?
Mais j'te répète, la Rosier, indubitabl'ment, y'avait un côté scientifique, chez elle.
J'dis « y'avait » vu qu'elle est décédée depuis, la chère madame, bien que c'que j'te bonnis là aye t'eu lieu hier soir.
La science de l'amour, c'est peu commun. La vraie, j'parle. Et par la vraie, j'veux dire quand la dame a pas seul'ment les dons, les pratiques, mais aussi l'envie.
C'qu'en est consécuté, de ce début, faudrait l'traiter dans un liv' porno. Ça mérit'rait. J'sus un homme trop bien él'vé pour raconter parfait'ment ses essentricités, inventeries de tout genre, Betty. Par exemple, ensuite, la manière qu'elle a pratiqué la « lévitation » comm' ell' app'lait ça. S'tenant des deux mains aux barreaux d'lit, av'c un pinceau sur une chaise renversée, l'aut' sur une aut', et moi à genoux ent' cette Brabant, comm' le labourateur dans sa charrue.
Et puis, le coup' cigare, surtout. Mais merde, on n'va pas causer qu'd'ça. J'ai à mourir, mézigue. Faudrait p't'être, au lieu d'débiter des cochonc'tées, que j'me fasse une p'tite toilette morale, non ? C'est l'usage. Le bon ton. J'vas comparaître, comme y'disent. Seul'ment, quoi : mes péchés, j'peux ni les revend' ni les flanquer au frigo.
Et puis quoi, des péchés ? Tu peux m'dire ? Et puis quoi, la morale ? Tu peux égal'ment me dire, bébé ? On s'mousse l'pied d'veau, d'puis des sièc' et des sièc', en portail-faux, sur des biscorn'ries d'esprit inventées par des moines bêcheurs, qui t'prohibaient la baise à tout va, t'escommunicataient pour encore moins et te garnissaient si tant et plus les enfers qu'à l'heure d'aujord'hui on doit afficher complet dans les z'hauts-fourneaux d'Satan. Quoi, la morale ? La morale, tu veux qu'j'te dise ? C'est d'êt' logique et d'faire chier les aut' l'moins possib', uniqu'ment. S'l'ment on élève les mômes si conn'ment, à fleur bourrer l'mou de sciences inutiles, de princip' inutiles, d'notions inutiles. Au lieu d'leur tartiner l'enfance av'c l'hantise du bac, au lieu d'leur ingurgiter le plan du Templ' d'Delphes, comme j'te voyais en suer dessus l'aut' soir, ou bien des maths modernes pour te driver aux maths anciens ; au lieu, ma grande, il faudrait mieux leur dir' la vie, aux mougingues. L'comment la rend' moins noirâtre, la manière d'y avoir confiance, et l'importance qu'a à l'aimer. Parce que quoi, l'but d'tout, c'est d'viv', non ? Ou si j'me gourre ? Pour bien viv' faut un certain appétit d'l'existence, qu'autr'ment t'as pas envie de te mett' à table. Et v'là que, loin d'les fout' en appétit, les p'tits gonziers, on les dégoûte, à coups de brimades, culteries, contraintes, chieries diverses. Sous prétesque de les armer, j'ai lu. Armer ma bite, oui ! T'arm' pas l'âme d'un gosse en l'régimentant dans les écoleries de toutes sortes. T'armes pas l'âme d'un gosse en lu carbonisant son insouciance. T'armes pas l'âme d'un gosse en lu racontant, à peine qu'il a les châsses ouverts, les histoires de contes de Perrault, nom de Dieu ! Y'sont tout just' en m'sure de comprendre, qu'aussi sec tu les gaves de vannes où les pauv' parents vont paumer leurs chiares en forêts, les fumiers ; où des ogres les bouffent ; où des loups vic'lards se déguisent en grand-mère après avoir choucrouté la vioque dans son plume. Tu parles d'une arrivade dans la société, tézigue ! Bienv'nue, les gars ! Et ça, c'est s'l'ment l'délice, la récompense d'avoir dit merci, chié droit, mouché son pif. Un court pré-à-bulle avant la maternoche' scoule où les noirs déboires chiotteux commencent. Ça y est, c'est râpé. En route pour la merde ! Larguez les Amar, comme on dit au cirque. Tututt ! Pour vérol's lande, en voiture !