Pourquoi, ces mignons innocents, vouloir vite vite les ressembler à des adultes ? Alors qu'au contraire, c'est nous, les puanteurs d'adultes, qu'on d'vrait s'appliquer à ressembler à des enfants. Hein, pourquoi c'vilain malentendu ? Le bien, le mal, l'éducatance ? Y'a pas d'bien, y'a pas d'mal, y'a nous.
Oh, flûte… J'en ai l'bourdon d'y songer.
Tout c'grand dommage qui s'éternise.
Les hommes croivent faire des enfants, mais en réalitance y font seul'ment d'autres z'hommes.
Si y réalisaient bien la chose, y n'en fraient plus.
Tu paries ?
C'est pour ça que, passer une heure pareille av'c une Betty Rosier, ben j'regrette rien.
Ça t'été pro-di-gieux.
Cette douance pour l'amour qu'elle possédait, Betty. Que tout lu servait : son nez, ses dessous d'bras, ses doigts de pied. Comme si elle aurait découvert des intentions s'crètes au Seigneur créatif, que des millions et des millions de tordus y'étaient passés d'vant sans savoir, à s'imaginer que le blair sert qu'à renifler, l'dessous de bras qu'à transpirer et les orteils qu'à faire des trous aux chaussettes !
J'pigeais tout, soudain. Une grande révélance me v'nait d'elle. J'me disais : « Tiens : on peut donc faire ça av'c l'oreille ? Et ceci av'c les cils, et cela encore av'c les deux paumes d'là pogne ? »
Quelle merveilleuse récréature ! Blette, pourtant, ça, tu peux croire. Pendouillarde, malgré ses massages, ses tirades de peau, ses onguents gris ou verts, ses crèmes facieuses, ses vibures électraques à t'faire passer des zondes courtes dans l'radada, les musc', tout ça…
Franch'ment cognée, la mère. Décatie en arrière-plan. Tu grattais l'plâtre et dessous t'avais les lézardes. Mais son grand art, la Rosier, c'tait d'faire oubeliller ces avatars d'l'âge. L'outrage des ans, é s'assoyait d'ssus, mémère. Sa pénurie d'hormones, elle t'la compensait par ses dons.
On n'peut pas app'ler ça une pute, même si elle eusse eu tiré profit de ses charmes…
Oh, v'là que ça siffle !
Faut que je change de…
SEPTIÈME BOBINE
— FACE 1 —
Non : on n'pouvait pas appeler ça une pute, la Rosier. Et d'abord, une pute, est-ce que c'est vraiment une pute ? Pour moi, à exister, j'ai compris qu'la putasserie c'est pas par le cul, mais par l'âme. Des radasses j'en ai tronché par fagots, mais même quand c'tait l'empoignée farouche pour les picaillons, qu'tu t'serais cruse en discussion d'affaires av'c un marchand d'tapis juif-marocain, même alors, j'les considérais pas putes, ces chéries. E z'avaient quéqu' chose à vend', quéqu' chose qu'moi j'achetais ; on bataillait pour l'prix, à la maquignon un peu, av'c m'naces et crillaillements, style : « S't'ajoutes pas cinquante pions j'me déshabille pas toute », mais ça n'présentait pas d'infâmeries. Les putes, les véridiques putes, ell' sont t'allieurs, partout. Elles sont matous aussi bien qu'fumelles, et même beaucoup plus. Elles sont riches, souvent. Célèbres, surtout. Elles grouillassent dans la politique, les affaires, la médecine et l'artisterie. Professions libérables en numbeur ouane ! Les vrais lécheurs, c'est pas av'c leurs langues. Leur vas'line, elle est pas en tube ! C'est pas la bite qu'y t'tripotent, mais la vanité. Y t'lont des bonnes manières à l'orgueil. Méfille-toi z'en à l'estrême, toujours, ma cocotte. Sitôt qu'tu les voyes pavaner, enrouler autour d'toi en dégoulinant des flatteuseries, barre-toi avant qu'y t'ayent faite mouiller. Une fois prise dans leurs baves dorées, t'as tendance et t'es fichue, ramollie. Oh ! non, surtout pas, j'te l'implore. A deux genouxes. Faut mieux fréquenter un con loyal qu'un super-malin baratineur. Un con loyal, c'est comme un arbre : ça rest' sur place, ça donne de l'ombre, des fleurs, des fruits. Les feuilles tombent, les fruits sont plus ou moins bons, seul'ment c'est solide. Tandis qu'un malin blablateur, c'est comme le vent : ça agite ta vie en douce, ça peut t'la retourner tel un pébroque ; t'l'emporter dans des tempêtes.
Si tu voudras voir des vraies putes, glisse-toi un moment dans l'entourement d'un gens célèbre et t'auras des bancs entiers d'barbeaux, comme en chope le Cousteau des Épinettes dans son baptistère sous-marin. Y sont là, qui bronchent à peine, autour du gens célèbre, le couvent, le minoitent, le convoitent, lu susurrent, le foutraillent lent'ment, lent'ment, l'emmiellent, quoi. Que l'aut' pomme s'aperçoye de rien, tellement qu'c'est bien fait, habil'ment. Le bon zéphyr rafraîchisseur, la lente caresse su' la grosse veine bleue. Main d'velours, voix d'velours, zob d'velours. Rien qu'de l'ensoleillé, y lu débigochent. Y's'tirent la crinière entre z'eux, naturliche, mais à l'écart du prince, pas l'déranger, lu laisser persuader que ça baigne dans l'sirop, sa vie. Que tout il est gentil, parfait, sans bavure alentour. Qu'a qu'à pioncer, baiser, picoler, affurer d'là fraîche. Eux s'chargent de tout : des filles, des pipes, de bouffer l'pognon, d'trafiquer l'influence, bien comme y faut, s'lon les normes, av'c d'autres piranhas d'leur genre.
Ah oui, si t'as l'occase, rate-la pas, môme. Installe-toi dans ton mirador av'c un sandouiche-rillettes et étudie bien le topo. L'comment y fonctionne. La manière qu'é z'usinent, les larves, sans déplacer d'eau ni d'air, à la sournoise, dans la nuit d'là tranquillité et du lèche-bottes.
Préserve-toi bien, du mieux d'ton possible, ma souris verte.
Mais qui peut s'préserver des rencontres ? C'est not' plaie, les rencontres.
Des gens nous viennent ; on les accueille, on les choyé, on n's'en méfille pas. On a un début d'tendresse. On espère, on croit que. Et puis crac : la baffe ! T'as l'sentiment d'leur vérolerie, de leur verminerie, des cloportes qui sont en euss et leur déboulent des orifesses sitôt qu'y sont installés dans ton existence.
Tu t'rappél'ras de c'qu'j'te dis ?
C'qu'était plaisant, chez la Betty, c'est qu'elle te passait pas d'pommade. Je vois nous qu'on v'nait de limer comme des archiducs, elle époumonait pas en gazouillis à la gomme, Mamie Rosier. C'tait pas la gabouilleuse, qui se croye t'obligée de complimenter tes prouesses. Elle m'égosillait pas qu'j'avais l'nœud du sièc', Betty, ni qu'ma manière d'en servir eusse fait passer Casanova pour un neunuque. Qu'une ramonée comme celle que j'avais terminé la séance pouvait m'valoir un Oscar. Non, rien de tout ça. Elle était contente. Juste contente. Ça s'voyait et ça suffisait.