Elle savait plus où elle en était, la mère. Elle implorait l'pardon et promettait tout c'qu'on voulait. L'est été dire son portefaix au vilain. On a tout entendu, ses éclatements d'voix, son sermon su' l'amour qu'y profanait av'c son trouduc. Qu'y n'était pas un homme, mais un lav'ment.
L'aut' pigeait plus. Y l'espliquait qu'c'tait t'indien, ce truc du pompage. Y l'avait appris ça à Claculta et aussi dans un champ d'ernagor (qu'ils font la culture, là-bas, les pauv'). Des fakirs qui y'avaient enseigné. Mais maman Ripaton s'en branlait l'oigne comm' d'son premier tampax, les indiens, l'ernagor, fakirerie, tout ça. Juste elle voulait qu'y décampe, c'seau à merde. Qu'on n'le revoye plus dans son honorab' maison haut'ment fréquentée. Les malprop'tés, basta ! Et ouste, bon vent !
Y s'est r'fringué en chialant, l'artiss. L'monde lui échappait un peu, c'samedi-là. Y' n'comprenait plus dans quel sens qu'y tournait, lui qu'on avait tant attendu l'avenue ici, suppelillé su' tous les tons d'accélérer ses visites.
Même dans l'escayier, ell' gueulait t'encore, la mère Ripaton.
L'traitait d'eau d'bidet, de pot d'chamb' pas lavé et j'en oublille.
A c't'instant, y'avait plus qu'messire Queue-d'âne en vedette dans le bouiboui d'là mégère.
Et l'plus fort, c'est qu'j'y ai jamais r'tourné. D'avoir connu les messieurs qui m'r'gardaient espliquer av'c la Mina, ça m'coupait la chique. Et puis, franch'ment, le boxif, quand on a mon charme, toutes mes occases, ça va un moment.
Très bien, j'te reprends Xavier qui colmate les brèches à sa secripete. Moi, pendant qu'y z'étaient en train d's'espliquer su' l'fauteuil d'dentiss, je décide d'partir en vadrouille dans la maison. Qu'peut-être j'avais des trucs intéressants à visionner ? Des indices, quoi.
Je r'gagne le logis du vieux papa tapissier. Son ogresse, j'la voiliais partir aux comminches, un panier sous le bras. T'aurais dit une barrique en vadrouille dans son bel imper noir. Elle portait par-dessus sa tignasse Louis XIV un croquignolet bonnet d'laine, façon chap'ron rouquinos qu'en j'tait pis qu'l'drapeau japonais.
Tout cadrait admirab' pour mon introspection des lieux. Le dabe vermoulu, j'en f'sais mon affaire. Du moment qu'on approchait pas d'son bigophone, y s'tiendrait peinard.
Alors m'v'là dans un grand escadrin d'bois, qu'je grimpe au pif.
Enfin, j'dis au pif, mais c't'un mensonge car quéqu'chose m'tracassait les feuilles : un bruit comme une petite sonnette. Pas fort, tout léger, cristalleur. Et j'm'd'mandais ce qui pouvait l'motiver, ce zinzin mignon.
Alors j'hasarde au premier.
Cette cabane du Ricain joueur de tennis, elle f'sait un brin caserne, surtout juste pour un vieux grelus et une baleine à roulettes.
Y d'vaient s'peler l'haricot à cent sous d'l'heure dans c'te puissante masure. La Betty, en v'nant, é m'avait espliqué comme quoi, sous l'Napoléon, sa baraque servait de campagne à une copine d'Joséphine aux beaux harnais qui créchait laguche en voisine. P't'être qu'elle allait au gigot, la Joséphine, tandis qu'son vieux s'chicornait aux environs d'là gare d'Austerlitz et d'l'av'nue d'Iéna ? Moi, à sa place, une fois emp'reur, comment t'est-ce j'restais peinard à la maison à me taper la cloche et à m'farcir des courtiseuses au lieu d'aller m'g'ler les couilles en Russie, comme un con, surtout en étant Corse, merde ! Où qu'y fait si chaud, la Corse. Y n'avait qu'à plaisancer son yachte, l'Poléon, voir v'nir en donnant sa main ou son fion à baiser. Et au lieu, môssieur va patauger dans les dix-huit brumaires sans flanelle, un gars du sud ! Y va Bérésiner chez les Popoffs, pour filer sa Grande Armée dans le Névada, tout ça… C'est ben pou' dire d'jouer au nœud, non ? Mais qu'est-ce y les prend, ces matadors, qu'une fois arrivés faut qu'y z'allassent encore plus loin dérouiller un poing su' la gueule et qu'ça finisse dans un bunker ou à pêcher la crevette à Sainte-Hélène. Après tout, c'est pain bénit. A force d'faire buter les aut', tu finis par morfler à ton tour.
Le bruit, y prov'nait d'l'aut' estrême de la maison. L'contraire du coinc'teau où le tapissier s'tenait à l'affût près du bignou.
Je monte. Une odeur me chatouille l'tarin. Une odeur de bouffe. Au premier, s'présente un couloir boisé et plein d'portes. Au fond, un escayier plus p'tit part pour plus haut. J'me le farcis, car c'est d'en haut, d'tout en haut qui m'arrivaient l'bruit et l'odeur. Les marches menaient à un palier à deux lourdes.
J'écoute, puis je tourne l'loquet d'une. Mais c'tait fermaga d'l'intérieur. Je toque longtemps et douc'ment, pas faroucher. Comme si j's'rais un copain. Et on détargette. Une belle gonzesse blonde, en blouse blanche, insinère son minois par l'entr'bâillage.
— Oui ? é m'demande.
Simp'ment ça : « Oui. »
Moi, j'lu fignole un sourire à lu rend' l'slip marécageux instantément.
— Dites, ça pue bon, chez vous !
Et j'pousse la porte. C'que je voye m'file une frissonnée dans la raie. Une p'tite fille. La p'tite Martine, la fille des Martin. Testuell'ment elle ; impec la photo aperçue chez ses vieux. Elle est en train d'jouer av'c un nounours à sonnailles et c'est c'bestiau qui produit l'drelindrelin. Su' un réchaud campinge on a mis cuire un hamburgère et réchauffer des nouilles.
J'avance.
— Bonjour, Martine !
La fifille lève la tête. Mais elle a l'air tout chose, comme si on l'aurait droguée. A peine un coup d'œil indifférent, et la v'là qui s'remet au nounours sonneur. La blonde me détoise d'un œil soucieux :
— Qui êtes-vous ? ell' d'mande.
J'visionne l'estudio. Pas mal. Bien arrangé. Y fait plutôt baisodrome avec sa bassesse d'plafond, le cosy-corneur, les coussins. Y' m'rappelle çui à mon pote Lenflure, juste avant mon régiment.
Lenflure était l'fils au charcutier d'Saint-Locdu. Y s'trouvait en apprentissage au chef-lieu et avait locationné un estudio dans la basse ville, sous les toits. Un dimanche, au village, y m'dit : « T'aurais pas envie d'baiser une Espagnole, Sandre ? »
Moi, à partir d'baiser, qu'la fille soye t'espagnole ou bachelière, pourvu qu'ça rentre, hein ?
Alors y m'esplique, le fils Lenflure, qu'y s'est levé un' bonniche espanche dans son quartier du chef-lieu, mais qu'il a trouvé mieux d'puis : la fille d'un quincaillier, et qu'sa Carmencita les lu brise en s'accrochant. Son idée, ça s'rait qu'je vinsse dans son studio, mécredi prochain, car elle a son mécredi d'congé, mam'selle la ségnorita et c'est donc c'soir-là qu'é vient s'faire franchir les Pyrénées par mon copain.
D'après l'plan qu'il a dégourdi, j'm'tiens chez lui à sa place tandis qu'y va enfiler l'parfait amour av'c la quincalière dans un bastringue des environnements. La môme Dolorès s'pointe. J'lu raconte qu'mon pote a été appelé au ch'valet de sa grand-mère mourante. Je séduille la gamine, lu file la grosse tringlée. Et puis après, Lenflure, y n'aura plus qu'à lu dire qu'y sait tout et l'envoillier aux pelosses, ayant l'bon droit irréfuteur d'son côté.
Moi, ça m'conv'nait assez, c'ciné. Y'avait un p'tit côté piquant. C'te gosse espago qu'arrive, le frifri pomponné, croilliant s'embourber le commis charcutier et qui tombe sur le chibraque monstrueux au Béru, c'tait plaisant comme aventure.
J'accepete donc et, l'mécredi suvant, m'étant arrangé av'c Nicolas pou' qu'y traise les vaches à ma place, fringué tel un garçon donneur, j'saute su' mon Solex et j'fonce jusqu'à cette rue basse de la vieille ville, qui s'app'lait, si mes souv'nirs est bons : « Rue basse de la vieille ville », c'qu'est te dire que la rue était vraiment basse et vraiment dans la vieille ville !
Lenflure m'indique où qu'est la boutanche de Banyuls, les biscuits à la cueillère. Y'm'recommande d'ôter l'couv'-lit avant d'emplâtrer mam'zelle Dom Quichiotte, car son couv'-lit est en satin véritab', et le foutre, là-dessus, tu peux toujours courir ! Et puis, bon, y's'sauve comme un pet sur un vélo.