J'comportais en vraie brute, j'dis pas. Mais à mon âge d'c'temps-là, j'allais pas chercher lulure à lu baumer l'trésor ! Une rapière comme la mienne, tout d'suite à bout d'nerfes, j'eusse fait quéqu' frichtis mignons en début d'séance, ell' partait en fumaga avant d'avoir trouvé l'ch'min du bonheur. Et la môme était obligée d'attendre l'deuxième couplet avant d'pousser son refrain.
Alors j'y allais comm' un sauvage su' la fille Rebutel. Ell' sentait bon, la garce. Pas du tout l'graillon comme not' grande Polak, ou la chair fraîche comme la bouchère. C'tait d'une délicatesse inouise. Elle était douce et tiède comme une nichée d'lap'reaux. Un instant, pendant qu'j'la trombonais, j'ai dû l'aimer.
C'est souvent, les hommes, qu'on ressent c'te reconnaissance du cul, en cours d'lonche. Même une pute, on a b'soin d'lu dire « ma chérie » et presque d'lu d'mander sa main en mariage avant de s'les vider. Une fois, bien sûr, on récupère illico. On s'remaîtrise. On cause d'aut'chose. Mais y'a eu ce moment, c'coup de flou plein d'étincelles.
J'eusse bien aimé qu'é r'luise aussi, mais non : j'ai terminé mon circuit sans qu'elle bronche.
J'm'sus relevé, un peu dans le coltar, et très gêné. C't'alors qu'j'ai vu qu'é l'avait les yeux tout r'tournés, blancs quoi. É l'avait évanoui, c'te conne ! J'm'alarme. Je lu file un bol d'eau dans le portrait. Et la v'là qui r'met ses châsses dans l'bon sens. Ell' m'regarde. Puis autour d'elle. Elle voit l'lit fripé, ses cannes à l'équerre, son frisottin en gamelle.
Et alors elle rugit.
Elle crie : « OOOOOoooohhhh ! AAAAAOOOOQQoooohhhh ! Puis elle s'palpe l'p'tit cuirassier.
— Mais ! Mais vous m'avez violée : elle beurle.
C'tait assez bien n'observé d'sa part.
— Violée, j'rectifiance, faut pas exagérer : vous m'avez laissé faire sans broncher ! Et pour commencer, c'est vous qui m'avez chopé par l'cou, non ?
— Mais vous ne vous êtes pas rendu compte que vous m'aviez assommée !
— Moi ?
— Au plafond ! En me soulevant comme une brute. Ma tête a cogné la poutre, voyez, j'ai une bosse.
C'qu'a à dire pour sa louange, mam'zelle Rebutel, c'est qu'elle admettait la méprenance. É s'rendait compte, à m'voir, qu'j'étais point un sadique et qu'avait t'eu malentendu.
— Alors, j'ai p'naudé, vous… vous n'avez rien senti ?
— Non. Oh, mon Dieu, mais j'étais vierge !
J'eusse dû t'nir ma langue, mais ça m'a été plus fort.
— Alors là, v's'avez raison d'en causer au passé !
Tu parles : av'c un coup d'fer à souder pareil, ell' allait plus pouvoir s'asseoir su' les bornes kilomètreuses, la chérie.
Ma réflexion a transformé sa peine en rogne noire. É s'est mise à me filer des coups d'poing à tort et travers en gueulant :
— Salaud ! Salaud ! J'étais vierge ! Et maintenant je suis déflorée ! Et par un goret ! Par un goret ! Un sale goret ! Oh, maman !
Tu sais qu'elle avait d'là force, c'te p'tite fleurette. A preuv' ell' m'a fait saigner du nez. Not' qu'ell' avait aussi ses problos d'c'côté-là.
Au mur, près d'l'évier, y'avait une panoplie de cout'las par rang d'taille que Lenflure collectionnait vu que j'te rappelle qu'y sont charcutiers d'père en fils dans c'te famille d'mes deux ! Elle les a aperçus, a couru s'farguer d'une lame, la plus mastarde. Elle a annoncé qu'é voulait m'tuer, et puis s'tuer ensute, tout ça.
Et moi, j'ai gardé mon calme en père turbable qu'j'ai toujours z'été. Comm' quoi j'tais bien destinationné à la police, non ? Une furie déberlinguée qui t'brandit un eustache de trente centimèt' en annonçant qu'é va t'saigner, pour lu rester d'marb' d'vant, à c't'instant, faut pas avoir du gazoual dans les tuyaux !
— Oh, merde av'c ton pucelage, môme ! j'ai fluminé. T'aurais préféré l'perd' en douze séances av'c un connard mal équipé ? Alors qu' maint'nant, grâce à moi, t'v'là débarrassée d'un préjugé défavo-rab' ! En out' tu l'as largué sous agnéstésiste, ton tambourin, chérie, estime-toi z'heureuse. A présent la vie t'tend les bras. La première queue qui traverse l'carrefour, tu peux t'en faire un ch'val d'arçon.
Ça l'a un peu stoppée dans ses homicid'ries, la fille Rebutel. Comme elle avait l'lingue en main, elle a tout de même voulu en faire quéqu'chose, manière d'sauver la face. Alors é s'est jetée à genoux d'vant l'cosy à Lenflure et l'a lardé d'coups d'surin féroces, un peu comm' s'il aurait été moi, en criant, à chaque coup d'saccagne : « Tiens, salaud ! Tiens, goret ! ». Qu'à la fin d'sa colère, l'plumard ressemblait à la poubelle d'un mat'lassier.
Et j'ai attendu la fin d'l'orage dans un coin. Et quand elle a plus z'eu d'voix ni d'forces, elle s'est ensauvée, la fille Rebutel.
En oubelillant sa culotte su' l'plancher.
Une merveilleuse culotte. J'l'ai ramassée. Elle gardait sa fraîcheur d'jeune fille… Avec dévotion, j'l'ai pliée et fourrée dans ma poche. J'ai dû la conserver au moins trois semaines avant d'l'échanger cont' une paire de cale-pieds à un copain puceau.
Et Lenflure, tu vas m'demander si tu pourrais l'faire ?
Eh ben, Lenflure, quoi, j'l'ai attendu sans chercher à r'mett' de l'ord', vu l'importance des dégâts.
Sa bouille quand il a poussé la porte !
Y pigeait rien. Y r'gardait. Tout : moi, assis su la dernière chaise, finissant d'écluser son Banyuls ; les meub' comm' afteur un séisme au Gratémoila, et surtout l'bioutifoul d'ssus d'pieu déguisé en paille d'emballage. Il voulait d'mander, s'informer. Mais les mots coinçaient. Faut dire t'aussi qu'y n'ont jamais eu une grande facilité d'hydrocution chez les Lenflure.
— Eh ben, oui, j'ai murmuré, t'as eu l'nez creux d'm'faire viend' c'soir, sinon tu gésirais su'c'plancher, aussi tailladé qu'ton couv' lit à la con, mon pauv' vieux.
Et j'l'ai bonni toute une aversion des faites s'lon mon cru, comme quoi sa p'tite Espanche était à l'hosto pou'cause de fausse-couche, et qu'des parents à elle, informés d'c'qu'y l'avait déshonorée, c't'pauvrette, sont v'nus lu faire la peau. N'l'trouvant pas, y z'ont tout saccagé. Moi, j's'rais d'lui, comment qu'j'changerais d'air, car y'a pas plus rancuneux qu'les Espagos.
Ah, ça n'a pas traîné.
Dès l'lend'main, il a d'vancé l'appel, Lenflure. Il a choisi fusillé-marin, j'croye bien, ou un truc d'c'genre, à moins qu'ça soye parachutiss ? M'rappelle plus. Et c'est pas cézig qui risqu'ra d'me rafraîchir la mémoire vu qu'y s'est fait allonger dans les rizières du Vietnam, c't'empafé. D'après ce qu'j'm'ai laissé dire, il aurait morflé un coup d'arbalète dans l'guignol.
Un coup d'arbalète, en plein vingtième cercle, faut vraiment êt' Lenflure, non ?
Eh bien, l'estudio que la p'tite Martine joue au nounours, c'est en presque testuel, çui à Lenflure, au chef-lieu, dans la rue basse.
— Hein, qui êtes-vous ? demande la môme en blouse blanche.
J'lu propose ma brème de poulardin, av'c sa belle barrure tricolore.
— Police.
Mais ça n'l'émoive pas.
— Oui, pourquoi ?
J'lu montre Martine.
— C'est qui est-ce, ce trognon ?
— Pourquoi m'd'mandez-vous cela puisque vous la connaissez ? Ah, minute ! Fallait pas qu'ell' le prisse su' c'ton, la blonde, parce que j'allais lu savater l'couloir aux lentilles sans y mett' d'la r'tenue.
— Cela m'frait plaisir de l'entend' d'vot' bouche, petite.
Ses yeux dans les chers miens. Elle y lit l'sérieux du bonhomme et s'couche.
— Mais, c'est Martine, la fille de M. Johnson.
— De Xavier Johnson, le metteur en chose ?