Elle en sanglotait d'inquiétude, la dochinoise. Puisé court chercher une échelle. Et moi, valiant sauveur, j'sors du trou comme le Belge de la Brabançonne d'son tombeau en t'nant son projet niture cont' ma poitrine. Y'n'chialait déjà plus, Daniel. Finito, rassuré. Bon. Du coup, la p'tite môman s'occupe de moi. J'lu dis qu'j'souff' atroce d'là cuisse. J'm'aye faite un déchirement musculeux, probab'. Ell' veut app'ler l'docteur. J'refuse. Alors é m'dit qu'ell' va m'masser. Et qu'est-ce tu croyes qu'j'escomptais d'aut' ?
Bon, elle m'installe dans sa salle de bains. J'tombe mon grimpant, mon slip idem, comme un qui n'lésigne pas à s'faire soigner.
— C'est là, qu'j' lu esplique, là.
Et j'montrais l'haut d'là cuisse, un brin vers l'intérieur. Les sasiastiques, faut leur reconnaît', y sont comme les rosbifs, question de contrôler leur self. Elle a pas bronché, la jeune maâme Furet. Ses yeux célébridés n'livraient rien d'ses pensées. Elle a été chercher une crème à son masseur dans la salle d'bains et m'a frictionné. J'chopais une chopine d'archiduc d'êf bricolé d'là sorte. Mais é conservait son impertubabilité, Fleur-de-Chose. Comme si ell' n'aperc'vait point mon baobab géant.
A la fin, n'y t'nant plus. J'lu chope la main et lui la pose su' mon Frédéric en disant :
— Là ! C'est là surtout !
Tu croyerais qu'é s'est mise à r'nauder ou au contraire à m'téténier l'piolet ? Ben fume !
— Mal ? ell' m'a demandé ; pacequ'é causait par motocyclable comme on dit.
— Oh, oui ! Oh voui ! Oooooh vvvouiiiii !
Elle a pas r'chigné, la dochinoise. Simp'ment, elle est été chercher un' aut' lotion dans l'fourbi d'son guerrier, plus liquide. É s'en a versé dans l'creux d'la menotte, et pis é s'est mis à m'masser l'Casimir comme c's'rait été ma cuisse, bien calm'ment, bien applicamment, sans paraître s'rend' compte les soubersauts d'messire popof dans sa main.
Au début, j'en vachais d'bonheur. Mais très rapidos, ô pardon ! Ça s'est mis à m'brûler l'zizi, la lotion. J'aurais dû m'gaffer, tell'ment qu'é puait fort. J'm'ai mis à hurler, à trépigner. J'avais le trognon en feu ! J'chiquais plus du tout les déchirés du musculeux ! Et Coquette cessait d'interpétrer la Bandera ! Ell' s'cantonnait dans les pomponnettes frivoles. J'ai eu beau me la filer sous l'robinoche, ma langoureuse, elle restait toujours comme un boisseau d'piments. Ah, la charogne ! Qu'ensuite, mon braque est d'venu rouge vif et qu'la peau a mise à p'ler comme un vieux oignon. Pou' lic'broquer, fallait qu'j'me la cueille av'c des gants.
Franch'ment, une traîtrise pareille, c'en dit long sur les meursses d'ces gens-là, non ?
Y'a des mecs, tu leur causes du périple jaune, y z'haussent les épaules. Qu'y z'y vientent, tiens ! Et encore, la jaune qu'j'te cause, c'tait pas une jaune pur fruit. Elle était à d'mi française. Mais l'jour qu'ça sera des vrais Chin'toques d'Chine, nous comprendrons rot' douleur tous autant qu'y sont !
Et moi, là, su' l'palier, d'voir la Martin serrant sa fille dans ses larmes, je pleure aussi, et en arrière-pensée j'repense au p'tit garçon qu'j'tirais triomphal'ment du trou pou' l'tend' à sa mère.
La Martin, ensute, elle me bondit au colbak. Et c'est la galoche, la grande muflée, la salade de groins !
— Merci ! Oh vous… Jamais… Toujours… Ma vie…
Tout ça, elle bagotait, Germaine.
Ah, on n'en était plus à la pogne maussade de l'après-midi, quand elle m'f'sait un' p'tite mayonnaise espresse dans son lavabo pou' dire d'comporter en bonne hôtesse qu'a d'l'éducance.
C'eût été tout d'sute, j'allais avoir droit à la grande ch'vauchée cosaque. Le Dom d'sa personne, Germaine. Jusqu'aux fins fonds ! Mais enfin, l'heure n'était plus.
Elle voulait savoir tout, comme j'l'avais r'trouvée, sa Martine. Et où ? Et qui qu'était c'te grande blonde qu'escortait.
— Ecoutez, j'lu fais. Restez peinarde av'c vot' mouflette, à la mignarder. J'vais jusqu'à la Grande Volière et je r'viens. Surtout, pas un mot à la presse. Mon boss va donner des instructions.
Et j'repars, toujours accompagné d'la Madeleine qui semblait bien n'émue aussi, la pauvre, mais qui n'pleurait pourtant pas, bien qu'ell' s'appelasse Madeleine.
On r'tourne à sa tire. C'tait l'genr' d'fille qu'est minutieux et qui lourde sa calèche chaque fois qu'elle la laisse d'vant un immeub'.
Elle ouv' d'son côté, monte.
Moi j'avance d'l'aut' côté pou' qu'elle va m'ouvrir.
Au lieu d'ça, bail-bail déarlinge : la d'moiselle me décarre en trompe sous l'pif. J'ai pus qu'son tuyau échappatoire qui fume bleu biscotte l'moulin s'met à croûter de l'huile !
Ah ! ça, alors, c't' inattendu. Comme j'ai un réflexif du tonnerre, j'enr'gist mental'ment l'numéro. Et puis j'ent' dans un café pou' m'remett', essayer d'piger l'manigançage de ce bigntz qui me paraît un peu un soliste, non ?
Pourquoi, la grande blonde, qu'elle m'a suiville jusqu' chez la Martin pour, ensute, m'lâcher du poiv' ?
Sont-ce des manières d'comporter ?
Ayant éclusé deux grands rouquins, j'fais l'emplette d'un j'ton de big pour aller tuber au service des cartes grises d'la Préfecture.
Y's'met à êt' tard, mais j'connais très bien Joseph Constant, l'gardien dont même un jour, y m'a fait cadeau du chat d'sa belle-sœur, un énorme greffier qu'il savait plus quoi faire, d'par l'décès de ladite belle-sœur et qu'y m'avait chargé d'placer. Un bestiau de six kilos, châtré comme pas deux, énorme et feignant. J'avais assuré d'le carrer à ma concierge qu'aimait les bêtes, mais Berthe v'nait d's'engueuler av'c c'te vieille bougresse, c'est pourquoi, l'chat à la belle-sœur d'Joseph Constant, on l'a bouffé en civet. Et on prétendra c'qu'on veut, mais y l'avait des os plus forts qu'un lapin, l'minouche. Et j'mets t'au défi Oliver, Boccuse, Vettard, Vergé et toutim de prétendre qu'ça n'était pas un n'authentique rabite, à part la tronche qu'on avait virée. Et les genss, la plupart, sont des p'tites natures grimacières qui n'bouffent qu'des idées r'çues, comme on dit puis.
Constant, just'ment, en m'reconnaissant la voix, y m'd'mande si un merle des Indes m'intéresserait. Paraît qu'y s'appelle Ménate et qu'y cause comme toi et moi. Just'ment, y cause tell'ment qui d'vient casse-couilles et qu'ses maîtres actuels, dont lui fait une gastro-antérinée, peuv' plus l'supporter.
J'lu d'mande si c'est gros, un merle des Indes. Y'm'répond « comme un pigeon », ce dont j'sus pas contre, car qu'y soye des Indes ou d'La Varenne, un merle gros comme un pigeon, sur fond d'petits pois aux lardons, y n'doit pas avoir l'air plus con qu'un aut'. Alors j'passerai l'ramasser incessamment. Et puis j'file le numéro d'immaculation à Constant, et c'fourgueur d'bestioles va mater dans les classeurs.
Chose curieus'ment t'étrange, malgré le galoup à miss Madeleine, j'm'sentais d'attaque. L'impression d'tenir l'bon bout. Nous aut', on est des chiens d'chasse, j'le répèt'rai jamais assez suffisamment. On n'hume. On sent des choses là qu'personne sentirait rien. Et c't'affaire, é commençait à s'parfumer au sirop d'vérité. Brèfle, j'tais au petit miss.
Je vide un guindal, j'rachète un j'ton, j'rappelle Joseph.
Pendant les recherches, y l'y était r'v'nu en mémoire un p'tit teckel abandonné qui poireautait chez la vieille qui tient l'bazar au bout d'sa rue, près d'l'église, et y voulait savoir, Constant, si j'saurais pas une bonne âme.
On s'rait été en Chine où c'qu'on clape les cadors, j'l'y aurais dit banco, comme pou' l'merle des Indes, mais comme les Chin'toques sont point encore en vue, j'réponds qu'son clébard, j'voye rien pou' son av'nir dans mes r'lations. Et bon, merde, alors c'est quoi, l'numéro d'là tire, son proprio ?
— Un certain Xavier Johnson, m'répond ce con d'Constant.
— Et où ce qu'y la bite ?
— Rue des Acacias, au 218.