Je ramasse son feu, chope l'chargeur et file l'larguer dans les chichmanes.
La môme, madoué, c't'anéantissure. Elle restait assise en tailleuse su' l'lit de nos esploits, à s'couer la tête en murmurant :
— C'est bien la fatalité ! C'est bien la fatalité !
Comme ça jusqu'en d'venir jobraque : qu'à la fin, classe !
— Fatalité mon cul, j'lu dis. Quand on double son vieux on va à l'hôtel, merde ! Y sont faits pour, les hôtels. Au lieu d'chocoter pour une malheureuse descente d'police possib' et éventuell'ment hypothésique. V's'êtes bien avancée maint'nant !
— Il va m'tuer, il va m'tuer !
— Mais non, si tous les cornards tuaient leurs rombières, la France s'rait moins peuplée qu'l'Albanie. C'est l'premier coup de sang qu'est dang'reux. Ensute, vous n'aurez plus qu'à l'consoler. C'est ça, surtout, les cornards, croilliez-moi : y z'ont plus b'soin d'consolation qu'de coups d'pétard. Y n'vous tuera point : il a sa carrière à poursuiv', cet homme. Allez, prenez-lui un rendez-vous chez l'dentiss et faites-lu des purées.
J'les aye laissés, l'un l'aut' à leurs occupations.
Rue des Acacias, tu parles si ça m'dit quéqu'chose !
Ainsi, donc, l'barbu y créchait itou, rue des Acacias. Marrant ! L'existence c'est tout comme ça : des rondes qui s'répètent autr'ment, su' un aut' air. Des fois, l'air subsiste, mais alors, c'sont d'aut' paroles.
J'ai encore réfléchi un p'tit coup, en torchant du rouge. Ensute, j'ai téléphoné au Vieux, mais l'Vieux y'était pas, paraissait qu'y l'assistait à une grande réception chez l'miniss d'l'Intérieur. Bon, j'l'affranchirai demain ! Zut, si j'aurais su… Enfin, comme dit toujours l'Antonio, qu'a ses bons côtés : « le destin c'est c'qu'arrive, pas ce qu'aurait pu arriver ».
J'me sentais d'plus en plus en forme.
J'hésitais à rentrer à tome, r'voir Berthe dont j'avais vagu'ment b'soin, becqueter un morcif en lu racontant les alinéas du boulot. Seul'ment, j'm'aye dit :
— L'San-A est en route pour rentrer. Dès d'main y va prend' les choses en main et mézigue qu'aura tiré les marrons du feu, j'resterai porte-coton, comm' toujours. Non : faut qu'je continuille.
Comme la faim me taraudait l'estom', j'suis été claper la moind' des choses à la Barrière d'Clichy à cause qu'le ris-de-veau, chez moi, c'est primordial.
Tout en jaffant, j'essayais de mirader le topo. C'te grande Madeleine qui m'arnaque, tout soudain et les met… Donc, qu'était complice du Xavier ? Elle est été l'préviendre rectal ; ça j'doutais pas z'un instant. L'mieux, puisqu'le metteur en seins (vu ce qu'y tournait) était affranchi, c'tait d'm'rabatt' sur sa môman. La vieille Betty, si j'la manœuvrais en force, j'devais pouvoir l'estirper le quoi et l'qu'est-ce.
Bon, zou. Un morceau de from'ton, un sorbet à la poire pou' accompagner l'gâteau du chef, et je fonçais chez la célèb' comédienne, lu souhaiter sa fête comme jamais personne encore !
Elle habitait Villa Montmorency, la vieiliasse ; une élégante crèche à deux étages, toute blanche dans un jardin tout vert qu'avait un arb' planté d'dans, un seul, mais bathouze, genre mon beau sapin roi des forêts.
On voiliait d'la lumière flirter d'partout, dans les tons roses, c'qui fait vach't'ment intime moi j'trouve. J'ai arrivé d'vant une lourde vernise noire, kif à London, si tu t'rappelles pisqu' t'y as allé les vacances de Pâques. L'heurtoir de cuiv' surtout complétait l'illuse. J'ai cigogné. Une larbine est v'nue, genre préoccupé, soucieux, ronchon.
— Vous désirez ?
— J'suis un ami d'Betty.
— Elle est très souffrante, l'docteur est là.
— Just'ment, c'est quand la carburation est mauvaise qu'on a l'mieux b'soin d'ses potes.
Mais é continuait d'interposer, la gonzière, pas commode. Les domestiques des v'dettes, y s'montent toujours l'col, comme si c's'rait eux qu'a la gloire. Et pas qu'les val'tons : les grenouilleurs idem. Y'a toujours plein de petites gensss dans la vie des grands, qui la contaminent. En plus, elle avait l'air glandu, la femme de chanvre. Et moi, franch'ment, les cons m'fatiguent davantage qu'un effort physique.
J'lu sors ma brème policière.
— Fais pas chier, môme, où tu t'prends un coup d'pompe dans l'cul qui t'envoye asseoire dans l'porte-pébroques qu'j'aperçoye là-bas au fond.
C'tait net. M'restait plus qu'à la r'fouler, la tordue. Un simp' geste m'a sufille. Elle clapotait des trucs qu'j'm'aye seul'ment pas donné la peine d'entend'.
L'bas d'sa boutique, à la Rosier, c'tait un immense livinge tout en noir, av'c des meub' chinois et des conn'ries en tout genre. Su' un canapé, j'ai avisé l'comédien qu'elle avait emballé, çui qu'arrivait pas à goder avant ma savonneuse et qui jouait l'rôle du dentiss dévergondé. Y s'vautrait dans un divan où on eusse pu organisationner une partouze de vingt personnes. Le livinge, ça f'sait plein d'dénivellances. Tu montais des marches, t'en descendais d'autres. Et y'avait partout de grosses lampes chin'toques à abat-jour roses. Moi, le chin'toque, à part certains restaurants décorés d'dragons merdeux et qu'a écrit « merde à ces cons d'clients » en caractères chinois dorés sur chaqu' mur, j'peux pas piffer. Ça m'fout d'l'angoisse. Les estyles, ça ne m'a jamais beaucoup passionné, mais j'peux t'assurer que chinois, alors j'dégueule. Les trucs en cul-de-jade, les monstres en bronze et leurs pot'ries merdatiques, à la bonne tienne ! J'aimerais faire des cartons dessus, et tant pis qu'ça vaut une fortune.
Alors, j't'en r'viens, le gars dunœud, prélassé, av'c un vouiski en pogne et l'œil comme tes godasses quand tu rentres d'là chasse. Y paraissait plus blindé que la bagnole d'Hitler.
— Salut, bigzo'b ! j'l'interpellationne, qu'est-ce y s'passe, t'as trop surm'né grand-mère ?
— Cette counasse a pris une attaque, il bafouille en bib'ronnant son godet.
L'accent l'vantin, un peu. Cézigue, y d'vait appart'nir à Décembre noir ou un turbin d'ce genre. J'le voiliais engourdir un Jumbo à la mitraillette, ou bien scrafer une réunion d'délégués quéconques pou' solliciter la libérance d'un pote. D'nos jours, c'est si fastoche d'obtiendre c'qu'tu veux. Et plus t'en veux, plus tu l'as z'aisément : des milliards, des avions, l'paradis. Moi, j'serais quéqu'un d'en haut-lieu, tu verrais la manière qu'j'agirais, bordel ! C'nettoilliage par l'vide. Mais y sont trop mollasses, tous. Trop pleutrons. Y z'ont contrecarré un grav' défaut qui les perdra : y tiennent compte d'l'opinion plublique ! Y z'ont peur d'l'opinion plublique ! Y n'veulent pas gouverner sans savoir c'que pense l'opinion plublique. Y z'ont pas pigé qu'gouverner, c'est just'ment aller dans l'sens contrair' d'l'opinion plublique ! Imagine des parents qui laissent leurs gamins aller en classe quand ça les chante, faire ce qui les chante, se coucher à l'heure qui veuillent, bouffer c'qui z'ont envie comme charogneries, fumer, picoler, chier dans l'piano, tu trouves logique ? Eh bien, l'opinion plublique, c'est des enfants qu'y faut éducationner, et rien d'aut' ! Et rien d'aut'. Alors, si tu veux pas les contrarier, ces moutards, t'es obligé d'entrer dans leurs conneries. Et si t'entres dans leurs conneries, tout vasouille et en plus, y t'crachent à la gueule. Logique. Si bien qu'tout bascule et c's'ra bien fait pour leurs pinceaux à ces chieurs en froques ! Quand tu baisses ton futal, tu n'peux plus marcher. Y sont entravés par leurs falzars, les veaux ! Ah, merde, on aura tout vu ! Quelle équipée à la con, ce siècle ! Quelle course en sac ! Y z'auront inventé la bombe anatomique ; y s'en s'ront servi, et y sont à glagla d'vant l'opinion plublique.
Moi, j'm'sers une gorgeance, t'nir compagnille au Belmondo d'là tringle.
— Ça l'a prise comment, son malaise à Mémère ?
— Brusquement.
— Messe encore ?