La doctorale l'a r'gardée. Puis elle y'a fini d'baisser les paupières.
— Ma pauvre chérie, elle a blablutié. Je te devais tout.
Moi, d'telles paroles m'a surpris. J'ai fait mon signe de croix à la morte, par politesse, et j'ai d'mandé à la toubibesse c'qui motivait son altitude vis-à-viss d'une cliente.
— Oh, elle m'a fait, ce n'était pas une cliente ordinaire, mais plus qu'une mère pour moi.
— Betty Rosier ?
Oui. Une âme d'élite ! Sous ses dehors frivoles et ses appétits sexuels, malgré le côté artificiel de son personnage d'actrice, elle cachait un cœur immense, ma vieille chérie.
Et v'là qu'é m'raconte son histoire. Elle est la fille d'là concierge. Pas d'papa homologué. Et la concierge qui s'fait écraser par l'camion des boueux, un matin. C'est ben la pommade, non ? Alors Betty a recueilli l'enfant. Elle l'a faite élever dans les meillieurs conditions. Lui a donné une éducance d'prince. L'a instruisée, tout ça… Elle était douée pou' les études, la môme. Si bien qu'elle a faite méd'cine et qu'à présent elle est installée dans l'Seizième, un cabinet d'grand standinge. Tout ça grâce à Betty. V'là pourquoi elle a tant d'chagrin, la doctorale. Pourquoi qu'en voiliant sa bienfaiteuse à l'agonie, elle s'est éclusé un' demi-boutanche d'scotch, comme aut'fois, chez nous à Saint-Locdu, l'docteur Foizy, quand mad'm'selle Lanlure y a été d'son chouf. L'chagrin trop rude. Et puis, c'débord'ment raccrocheur av'c moi. Tâter du paf pou' essayer d'fuir sa peine, raccrocher solid'ment la vie.
Moi, j'la console tant mal qu'bien. La Rosier, é n'pouvait pas souhaiter un plus chouette trépas qu'on lime dans l'plumard qu'elle agonise, si ? Sa fille adoptive à son ch'valet, la soignant, et s'en f'sant pousser un commak, en hommage à la vie. C'est beau dans son genr' ; enfin j'trouve. Y'a des pisse-noirs qui gueul'raient au sacrilège. Ça leur r'garde. C'est pas une solution d'répréhenser su' tout. Enfin, j'trouve.
La bonniche, elle glabote des malédictions. Ell' pleure sa bonne maîtresse qui fut si douce et généreuse. Ell' s'jette à genouxes au pied du plume, comme tu voyes en Histoire, les morts d'roi, av'c des gonziers qui prillent d'vant sa dépouillerie.
Moi, j'descends r'trouver l'sidi bel abbé, au salon. Il est fin rond, lu aussi. Bien pis qu'la doctorale. Soufflé comm' une bougie, l'dentiss d'mes deux !
J'cherche l'téléphone. Y s'trouve dans une chaise au porteur qu'é du plus joli effet, dans l'entrée. Quéqu'chose m'tarabuste. Et j'crois qu'on aurait pas baisé, moi et la médecène, j's'rais passé à côté d'là vérité. Ell' n'm'eusse pas raconté les bontés de Betty, sa généreusité, tout ça. Et moi, j'm's'rais pas dise qu'une femme d'c'te trempe, Betty, va pas enl'ver une gamine, même si c's'rait la fille d'sa pis rivale. Et j'm'dis des autres choses encore, en surnomb', croye-moi. C'est la grande fiesta des idées dans ma tronche. D'allieurs, ça couvasse d'puis un bout d'temps. Tiens : à la Barrière ; chez Claude Verger, pendant l'ris d'veau, la vérité m'a positiv'ment défloré. Et puis y s'est produit j'sais plus quoi : l'patron qu'est venu m'causer et j'ai déraillé. Maint'nant j'déraill'rai plus.
J'm'assoye dans la chaise au porteur qu'é tout juste à ma dimension, qu'en c'temps-là, y d'vaient z'êt' boug'ment avortons, les truffes !
Mouais, j'm'assoye et j'saisis l'bigophone. J'l'regarde. J'vois c'que j'sais y voir et qu'est bien là, tel j'm'imaginais. Et j'm'dis qu'Béru, qu'on en pense c'qu'on veuille, s'y n'remplacerait pas l'beurre, y remplace pou' l'moinsss l'saindoux. Qu'il en a dans l'cigare, c'gros mec, av'c son air gentil et sa vue perçante. Et j'l'répét'rai la tête su' l'biliot, qu'on en pense c'qu'on veuille, tous.
Et j'dévisse l'écouteur, et d'dans c'est tout noircille. Et sous l'soc qu'repose l'appareil, y'a encore une marque sombre. Et si tu mates bien, l'fond d'là chaise au porteur est percé, dans l'ang' d'un trou r'lativ'ment conséquent. Tout bien ; tout ça…
Oui, j'ai du chou. Et y m'apparaît des choses, d'plus en plus clarinettes, j'veux dire claires et nettes.
M'r'v'là t'au livinge. Le copain apprenti dentiss et maître loncheur entame sa deuxième boutanche de scotch. Dis donc, j'croyais qu'le Mohamed interdisait la picole, chez eux autres, ratons ? Ben merde ! Quand y plongent le piment d'dans, messires les gobis, faut pas leur y'en promett' !
— En dehors d'ta pomme, bout d'homme, j'lu fais, qu'est-ce qu'est v'nu ici, c'soir ?
— Personne.
— Cherche bien, on n'a pas sonné, un moment l'autre, d'puis qu'la mère a eu sa crise ?
— Non, à part la doctoresse. Et vous !
— Personne d'autre a venu ici, t'es sûr ?
— Le petit copain de la bonne, excepté, puisque c'est lui qui m'a aidé à monter Betty dans sa chambre.
— Il se trouvait où cela, c'Gaspard ?
— Dans la chambre de la bonne, elle est allée l'appeler.
— Et y l'est d'venu quoi d'puis ? Y s'est engagé dans la Légion t'étrangère ?
— Il est parti pendant qu' nous attendions le médecin.
— Y l'avait des p'tits pois su' l'gaz ?
— Alors, ça… Elle va mieux, Betty ?
— Impec.
— Sa crise est passée ?
— Complèt'ment, mec, complèt'ment.
— Alors j'peux m'en aller ?
— Quest-ce qui t'presse, mon grand ?
— Rien, mais… J'tombe de sommeil.
Y'a des moments, j'te jure, c'qui peut m'passer par l'caberlot, j'voudrais savoir. Les nerfes qui m'lâchent, positiv'ment.
— Si t'es fatigué, dors ! j'dis au dentiss.
Et j'lu tire un pain au bouc. Laque zize, comme disent les Angliches, simp'ment matière d'me défouler, car j'y en veux pas, aucun'ment, ni d'êt' Arbi ni rien. J'sus pas sectaire, pas raciss non plus.
Beurré à outrance tel qu'il était, l'v'là parti en ramadan, les bras en croix su' l'canapé. J'ressens un peu d'remords. Comme quand j'sortais av'c la petite Stéphanie, au début qu'j'habitais Paname.
Ell' m'avait contracté un' vilaine habitude, c'te môme. Imagine une grande gigue pas très belle, qui ressemblait à une brebis ; conne à bouffer d'là bite en boîte. J'l'avais connue au bal, dans un dancinge d'Javel où qu'j'ai allé deux ou trois fois parce qu'on m'avait prétendu qu'les meilleurs l'vages, c'tait au bal. Bon, elle ou une autre.
Ça s'est trouvé commak. Les rencontres, qu'ça soye une fille, ou une bagnole que tu tamponnes, c'est fortuite, n'est-ce pas ?
— Vous dansez, mad'm'selle ?
Tu proposes tes abattis, elle rencogne d'dans, en route pour l'tango argentinoche ou la valse musette. On s'en sue une, puis une autre. Et au bout, la Stéphanie m'dit :
— C'qu'c'est agaçant, c'grand malabar, là-bas… Y fait rien qu'à m'envoilier des baisers dans vot' dos.
Moi, y'en fallait pas plus.
— Permettassez, j'm'escuse.
J'arrive à la table du malabar. Y l'avait une bouille d'chourineur, pareille à une vieille poubelle harassée, l'pif tout tordu, et les pommettes en gand d'bosque.
J'me pointe. J'chope son d'mi-panaché, et j'lu l'verse su' l'cassis. Y l'avait un air de profond' stupéfiance, c'gorille. Y pigeait mal qu'j'vinsse lu chercher des patins. Tout d'même y s'lève pour m'assaisonner. Son tort, ça été d'vouloir m'fêter ça d'sa place, sans tourner la table. J'ai eu un' esquivance à opérer. Y s'est déquilibré en avant, et a dû s'retiendre en appuilliant les mains su' la table. Alors c'était un vrai gâteau d'anniversaire pour mézigue qu'd'y aligner un n'une-deux su' les carreaux. Chaque lampion avait l'sien. Y l'était aveug'. T'aurais dit un pandar, c'tordu. Y s'est rassis, s'laissé gonfler ses lotos leur chien d'saoul. Et pis y l'était sonné comme l'Angelure de Millet. On est partis, moi et Stéphanie.