Мать не узнала ничего. Пальцы будто на уроке труда под пресс угодили. Но играть... Она всё видела меня на сцене. С утра до вечера она печатала, печатала, печатала, но не видела ничего кроме только одного текста: мой сын должен быть Музыкантом. Не было у неё другой мечты. Она жила ею.
***
- А на кого ты учишься в аспирантуре? Кем ты будешь?
- Му-зы-ко-вед. - задумчиво распаковала она это слово по частям. - Нет, шучу. Училкой.
- На что народные бабки идут. А?
К концу первой недели я играл, запинаясь, «Элизе» и «Лунную сонату». Уф! Наконец-то. Мне это так понравилось, я захотел, чтоб у меня было много слушателей! Но не возьмешь же пианино в машину, поэтому я позвал моих пацанов, старых приятелей. Не всех, конечно. Особо смешливые пусть дома сидят. Ну, мы повеселились! Ольгу, понятное дело, я сплавил, пусть денёк в общаге своей поспит. Корешам про неё я рассказывать ничего не стал. Зачем? Они на меня и так с сожалением смотрели. В квартире ни мебели приличной, ни золотишка, на старой тачке езжу - ну что это такое! Потом они поставили блатные песни. И я вышел на кухню. В окно смотрю. Не могу я, не могу, ничего слушать не хотят, только песни эти... Глупые они. Пытаюсь вспомнить мелодию, которую тогда ночью слушал. Никак.
- Композитор, ты чё прячешься? Что у тебя, баба новая? - Санька это, мой бывший напарник-корешок. Сколько мы с ним дел наворотили. Как давно это было. Моя жизнь делится на две - до того, как я стал извозчиком, и после - где я был свободен, мне было всё равно куда ехать, и я сам ставил музыку, которую считал нужной. И не делал вид - как мне всё это нравится! Эти блатные песни. Нафиг их всех.
- Ну не хочешь говорить - ладно. Деньги нужны тебе?
- Спасибо, Саня. Я сам вполне.
- А пианино-то тебе зачем? Скажи честно - баба заставила купить? Кто такая? Знакомая?
- Нет, ну какая баба... Сам вот захотел, вспомнил. А ты что смеяться что ли?
- Да плевать мне купил и купил. Когда назад придёшь?
- А надо?
- А нет?
- А не знаю.
- Смотри, сам понимаешь, когда-нибудь понадобишься. Да и то сказать - тебе это было бы на пользу. Посмотри, не дом у тебя, а чёрт знает что. Давай. Пальчики у тебя золотые, машины как банки откупориваешь. Ну, хочешь, я у старшого спрошу про тебя?
- Нет, Саня, не надо никого спрашивать. Почему ты не веришь - мне хорошо.
- Ну-ну. Пусть будет хорошо.
На следующее утро, мои грустные мысли о далёком расстоянии до пивного бара, прервал телефонный звонок.
Разговор был коротким. Как всегда, когда меня вызывали на дело. Это была не просьба, и не приказ. Просто сообщалось, когда и где я должен быть. Всколыхнул на свою голову. А, всё равно когда-нибудь бы...
Ольга пришла к вечеру.
- Не хочешь стать женой бандита?
- ...
- А что, деньги, рестораны.
- Бандита - нет.
- А не слишком ты?
- А вот, твоей... - она улыбнулась, - подумаю.
В тот же вечер я напился снова. И, даже не помню, как снова очнулся голый в ногах у Ольги. Поэтому снова напился и снова заснул. А когда глубокой ночью открыл глаза, увидел полоску света из большой комнаты, хотел встать, но смог только пошевелиться и сползти на пол. Чёртова жизнь. Проклятая водка. Как я завтра воевать буду? «Оля!» - хотел позвать я, но скорее просто выдохнул. Полежу чуть и дальше поползу, - подумал я и усмехнулся. Давно со мной ничего такого не было. Там в комнате тихо играла музыка. Что-то очень спокойное, по ночному радио. Сквозь музыку было слышно, как Ольга разговаривает с кем-то по телефону. Говорила в основном она. Я попробовал подтолкнуть себя поближе к светлой щели в другую комнату. Нет. Что ж это я так напился. Противно. Радио за дверью умолкло на середине такта.
- Чёрт бы побрал эту классическую, не могу её больше слушать. Задолбал уже ею. А потом ты знаешь, я ведь тоже не железная. Он так языком своим работает тебе не передать. Ты что, забыла - он повёрнут на музыке. Ага, на классической! Кто мог знать, откуда что берётся. Меня теперь в филармонию миллионом не затянешь, а тут ... Давно? Не знаю. У него в машине куча кассет с классикой. Ага. Не современный. Ой, что ты, время такое не знаешь, где найдёшь. Нет, Мишка от своей жены не уйдёт. Никогда. Давай не будем об этом. Ну и что, зато этот простой мальчик трахаться всё время хочет. А так где? К Мишке в общагу - опять его жена милицию вызовет. Сволочь, конечно, ну и что? Не могу я ему это сказать. Он дурачок такой. Он жениться предложил. Да отстань ты... Предзащита скоро, а у меня не напечатано ещё ничего. Хм. Да времени нет. Он музыку включает сначала, облизывает меня всю, а потом... Да, дурочка ты, знаешь как приятно - здоровенный бугай и на коленях. Я думаю - это у него какой-то ритуал. Это из него так детство выходит. Конечно у нас всё по Фрейду. Ха-ха. Да мне всё равно, ещё бы месяц продержаться. Почему? Да я музыку эту - смерть - как не люблю, ещё со школы. А сейчас с ним детские пьески репетирую - лучше сексом бы занялись. Переростки эти фиговы. Да ничего со мной не случится. А что ещё делать?