— А Вы, батюшка, сами-то хоть искали свою святыню? — задала я вопрос отцу Николаю.
— Искал. И не просто искал. А с миноискателем.
— И где же вы взяли эдакой прибор? — Удивилась Люся. — У Вас что, в магазине можно купить?
— Да нет. У местного односельчанина попросил напрокат. — Смеясь, ответил батюшка. — У него еще со времен второй мировой в амбаре завалялся. Только это секрет. Узнают, отберут. И неприятностей не оберемся.
— Этот ваш миноискатель, он хоть не поломанный? — Вставила Дашка. Давно вопросов не задавала, эффектная наша. И действительно, с подруги можно брать пример. Она всегда выглядит с иголочки. Всегда при макияже. Не то, что я. Хорошо, хоть, у меня брови и ресницы темные. Красить не надо. Из-за работы мне не до туши с пудрой. Вечно я вожусь с красками. То нос себе измажу, то щеки. О руках я вообще молчу. Столько на них крема извела. Ужас. Не вылажу из растворителей.
А вот Дарья, та без косметики не может. Недавно себе сделала татуаж на веках. Стрелочки навела. Это чтобы на своей конюшне быть всегда при параде. Даже утром, встав с постели и еще не умывшись (пока та вода нагреется), подруга должна быть в свежем виде. С граблями и с лопатой, вычищая навоз из-под лошадей, она всегда при помаде и маникюре.
— Не поломанный, — отвечал на Дашкин вопрос батюшка, — проверяли. Но здесь всю церковь облазили. Куда только могли его просунуть, везде совали. Не пикнул. Молчал, как заговоренный.
— А что она собой представляет эта святыня, — задала Люся вопрос, который мы, почему-то, пропустили в своем таком бурном обсуждении.
— И правда, батюшка. Что это такое, если не секрет? — Добавила я.
— Какой там секрет, если ничего секретного нет. Никто её не видел, и никто про неё ничего не знает. Все, кто хоть что-то слышал, давно оставили нас в этом бренном мире. Священника немцы расстреляли. Стояли здесь обозом во время войны. А Виорика забыла. Память её подвела. Одна надежда на вас.
— Вот это да! — Воскликнула я. — Пойди туда, не знаю куда. Найди то, не знаю что.
— Вы даете нереальные планы, — шутя, поддержала меня Люся.
— Я понимаю, Мария. Со стороны это выглядит, по меньшей мере, неправдоподобно. Вымысел — и всё. Но все-таки, ты подумай хорошенько. Тебе голова для чего дана? Не только прически на ней делать. Ты глянь со стороны. Свежим глазом, так сказать. Незамыленным. Может что-то и предложишь.
— Хорошо. Уговорили. Надо подумать.
— Точно, Муся, — поддержала меня Дарья, — ты же художник. А у художников фантазии, что макового зерна. Такого можно насоображать, аж дух захватывает.
— Только придумывай что-нибудь реальное. То, с чем можно справиться. И без голых тел. — Резонно заметила Люся. Кого-кого, а меня-то она прекрасно знает и понимает, куда могут привести фантазии творческой личности.
— Хорошо, девчонки. Давайте на минутку закроем глаза и представим себе что-нибудь необычное. То, что нас здесь окружает. С чем таким мы столкнулись, что нас удивило.
— Давай, — откликнулись мои подруги, и мы все вместе закрыли глаза.
— Ну, что? — Спросила я Дашку через три минуты.
— Часовенка. Даже не знаю, почему. Может, очень старинная.
— Мне фонтан, — сказала Люся. — Заросший лебедой и всякой другой травой. В нем должна быть вода, а не полевые цветы.
— Так. Хорошо. А мне — дом. Ну, и что сие значит? — Подвела я наш итог и посмотрела на священника.
— Сие значит, что я не додумался с миноискателем пройтись по вашей усадьбе. А она ведь тоже такая же старая, как церковь. Дом при немцах разрушили. Но первый этаж, фундамент и подвал остались прежними. Только верх новый. Восстановлен уже после войны.
— Значит так! — Подняла я указательный палец и подвела им пунктирной линией наше сумбурное собрание. — Дело вот в чем! Уже поздно. Нам и нашим детям пора спать. — При мысли о своих крошках у меня потеплело на сердце. — Мы будем усиленно соображать. А завтра, на свежую голову что-нибудь придумаем. Утро вечера мудренее. Я правильно излагаю, батюшка?
— Тебе виднее, дочь моя. Ты теперь за главного. Нам тебя надо слушаться во всем.
— Значит, решено. Эй, Мирче! Что стоишь, как засватанный. Иди, проведи своих красивых дам домой. А то вдруг кто-нибудь нападет и воспользуется нашей слабостью, — пошутила я.
Удивительный парень этот мнимый художник. Всё время, пока мы с батюшкой беседовали, он стоял так тихо, словно мышь. Ведь слышал и понимал, а делал вид, будто его это не касается, стервец. Шифровался. Ну, ладно. Раз ему так надо, пусть шифруется. Жалко, что ли.
Мирче на мой призыв радостно заулыбался. Улыбка у него, надо быть правдивой во всем, изумительная. Располагающая. Я бы сказала, изюминка его внешности. Он улыбнулся, и в церкви стало светлее. Можете мне не верить, но это так. Я ему сразу простила всё. И его вранье. И то, что он делает вид, что не понимает наш язык. И что художник он никакой. И что лазит по ночам, где не следует. Да всё. Вот такая у него улыбка. И вот такая я слабая женщина.