— Спрашивай.
— «Синий туман».
И повисает молчание.
Где-то в глубине парка ухает ночная птица, ветер доносит отголоски чьего-то смеха с другого берега озера, внизу у основания парапета слышится всплеск воды. Отчетливо слышно даже тяжелое дыхание Мясника, совершенно невидимого в густой темноте у ног, а мой информатор молчит и даже не шевелится.
— Что именно? — наконец, когда я уже начинаю подозревать, что спустила деньги на ветер, раздается в ответ.
Тут же подбираюсь, инстинктивно подаваясь к собеседнику ближе.
— Где… — Не договариваю, потому как в мое колено упирается нечто большое и ощутимо влажное даже сквозь плотную ткань спортивных лосин — собачий нос. Мясник явно против, чтобы кто-то приближался к его хозяину.
— Фу, — коротко и негромко бросает Пол, даже не обернувшись, но пес слушается мгновенно и снова растворяется в темноте.
Встреть я эту парочку в первый раз, знатно бы струхнула. А так — ничего нового: мне прекрасно известно, что хозяин этой милой собачки с клыками, как у тираннозавра рекса, отмотал несколько тюремных сроков, в том числе за изнасилование и убийство, а сама «собачка» натаскана впиваться жертве в горло по одному его слову. Так что бояться не то чтобы нечего, но совершенно бессмысленно.
Понятливо возвращаюсь на прежнее место.
— Где можно купить «синий туман»?
— На Альбере.
— А здесь?
— Тебе не продадут, только по знакомству.
Прикусываю губу и, раздумывая, барабаню пальцами по прохладному гранитному ограждению. Пол не из болтливых, и если не задашь правильный вопрос — ты на сто процентов в пролете.
— А что Пандора? — спрашиваю. — Кто-нибудь оттуда остался?
И снова коротко:
— В застенках лондорской СБ — возможно.
Ясно, неверный вопрос. Думай, Кайя, думай…
— Копы говорят, «тумана» на Риме нет. — Снова вскидываю глаза к темной фигуре. — Крышуют?
Палю наугад, но попадаю в яблочко. Бинго!
— В доле, — получаю равнодушный ответ и сильнее прикусываю губу — на сей раз в предвкушении.
С одной стороны, худший расклад. Но с друго-о-ой… Не только вывести на чистую воду наркоторговцев, но и разоблачить коррумпированных полицейских. Да за такое Карла отправит меня не только на пресс-конференцию к Тайлеру, а еще и доставит до места на личном крейсере и всю дорогу будет лично подливать шампанское в мой бокал.
Давлю в себе подсознательный порыв снова податься к собеседнику.
— Дай наводку, откуда копать?
Мне нужно хоть что-то: кто употребляет, где покупает, на чем привозят — кончик нити, за который можно потянуть, распутать этот клубок и связать себе свитер чемпиона.
В ответ капюшон собеседника вздрагивает. Сначала мне кажется, что от ветра, но гладь воды безмятежна, а всплески у самого берега — это от рыб.
Надо же, старина Пол умеет смеяться. Ничто человеческое, как говорится, не чуждо.
— Не «куда копать», а «что»? — поясняет он, что его так развеселило. — Себе могилу, если полезешь.
Я заплатила за тупую шуточку, серьезно?
— Пол, хоть что-то, — настаиваю.
У меня сроки горят. Мне нельзя еще одно фиаско.
Повисает молчание. Еле стою, уже готовая бить копытом, как лошадь, от нетерпения и адреналина, выпущенного в кровь при одной мысли, какую сенсацию я могу получить, если раскручу схему «наркодилеры-копы». Останавливает только то, что у моих ног сидит бойцовский динозавр, который не любит резких движений.
— Перри Салливан и Фред Эндрюс.
Вскидываю глаза, но по-прежнему вижу только профиль в капюшоне. Даже кончик носа и тот не торчит наружу.
Хмурюсь.
— Кто это?
— Узнай, — флегматично отзывается мужчина, позволив себе еще одну человеческую эмоцию — пожатие плечами. — Бывай, Кайя. — И уже не просто смотрит прямо перед собой, а отворачивается от меня, показывая, что разговор окончен.
Мясник тут же подает голос, предупреждающе порыкивая. Умная скотина и понимает хозяина с полуслова.
— Купи ему от меня вкусняшку, что ли! — Отступаю на всякий случай спиной вперед.
— Он ест мясо. Сырое.
Какая прелесть. Еще скажи натуральное.
Хотя я даже не сильно удивлюсь, если в подвале у этого парня целая скотобойня.
Но подробности диеты Мясника предпочитаю не выяснять, у меня есть дела поважнее.
Фред Эндрюс и Перри Салливан — я запомню.
А когда возвращаюсь домой, Шона нет. Зато его гитара покоится в чехле прямо посреди дивана в гостиной.
Морщу нос и на вытянутой руке переношу инструмент в угол комнаты, где ставлю на пол, прислонив к стене. Терпеть не могу антисанитарию. Это же как ботинки сложить на кровать!
Подпираю плечом дверной косяк и строчу брату сообщение: «Никогда не ставь свою гитару на мой диван!!!»